Club de la Serpiente

Documental Club de la serpiente

2011-12-04T12:56:00.000-08:00

El día de ayer se realizón el estreno del documental del club de la serpiente . Aquí les dejamos el link del trailer.

Videopoema de DIEGO LAZARTE

2011-12-04T12:51:00.000-08:00

Aquí le dejamos queridos lectores un enlace para que disfrute un videopema realizado por Amador Castillo sobre un texto del poeta peruano Diego Lazarte..

http://vimeo.com/30232940

Wittgenstein

2011-01-09T07:15:00.000-08:00

JUAN RÍOS

2010-12-14T18:21:00.001-08:00

EL HOMBRE HABLA A LA MUERTE

Cuando la noche descubre su ígnea guillotina,
hay una palidez de sueños, un resentimiento,
una mirada del cielo al hombre, un sígno,
una sonrisa dulce como la del verdugo al condenado.

Y el hombre, entonces, entra en su corazón,
calcula lo inefable, bebe la pura lentitud,
la tímida embriaguez azul del horizonte,
y habla ensimismado: "Responde, bestia negra,
tigre escondido, huraño ceniciento,
desamparado fuego, cabellera del éxtasis,
¿Qué radiante jerarquías, qué inalcanzables razas
sueñan tu castillo fragoroso, tu montaña alucinada?

"Decidme, dormidas devastaciones,
dilatados retiro, enloquecidos mares,
¿Qué río inextinguible rompe las puertas de la muerte?

PABLO NERUDA

2010-11-26T06:35:00.000-08:00

AMAZONAS

Amazonas,

capital de las sílabas del agua,

padre patriarca, eres

la eternidad secreta

de las fecundaciones,

te caen ríos como aves, te cubren

los pistilos color de incendio,

los grandes troncos muertos te pueblan de perfume,

la luna no te puede vigilar ni medirte.

Eres cargado con esperma verde

como un árbol nupcial, eres plateado

por la primavera salvaje,

eres enrojecido de maderas,

vestido de vapor ferruginoso,

lento como un camino de planeta.

tomado del Canto General

un poema de HENRI MICHAUX

2010-11-25T06:52:00.000-08:00

ESPEJISMO DE UNA CIUDAD INDIA

¡Una asombrosa ciudad de muchachas!
quedan aún algunos merovingios,
orondos como ojos y caminando orondos
bajo el inmenso desfile incesante de nubes negras.
Entre inocentes casas y lívidas casas,
una lenta circulación de coágulos de sangre.
Y la muralla,los guardias, son los grandes leprosos.
Para entrar en la ciudad, antes tuvimos que pagar el impuesto al rostro.

traducción de Silvio Mattoni

PIN-HOLE

2010-10-25T13:36:00.000-07:00

Ruben Landeo acaba de publicar el libro digital PIN-HOLE. El autor dice: “es mi libro experimental: Combinación poesia y narrativa”
Los que deseen leer el libro pueden descargarlo en la siguiente página web:

http://www.scribd.com/doc/40014240/PIN-docverso

Detritos por Gladys Mendía

2010-04-23T17:37:00.000-07:00

Sobre Detritos de Wilver Moreno Tineo
Por Gladys Mendía

Actualmente el panorama de la poesía en Perú está efervescente de voces jóvenes pero claramente maduras en el oficio literario y al igual que en toda Nuestramérica, la diversidad, las aperturas experimentales sobrepasan todos los límites imaginables. La gran actividad de recitales, presentaciones de libros, revistas, performances, festivales, entre otros, demuestran el gran movimiento creativo y propulsor de las letras peruanas. Justo en esta encrucijada se encuentra Wilver Moreno Tineo (Ayacucho, 1982. Estudiante de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y miembro del grupo literario “El Club de la Serpiente”) poeta que ha sido antologado en varios libros. El año 2009 ha publicado el poemario Detritos, por Paracaídas Editores, importante editorial de su país que ya lleva años difundiendo el quehacer literario. Detritos llamó poderosamente mi atención desde el primer momento, abrir un poemario con una cita del Libro de Job, ya anuncia el tono, la atmósfera en la que estaré envuelta:

De piel y de carne me cubriste y de nervios y huesos me tejiste.

Me absorbe el tono de una voz en quiebre, que sabe sus límites, que ha visto los caminos pedregosos y se lanza descalza en la búsqueda sin fin. Un imaginario de manos, bocas, piernas, ojos, lengua, todo cuerpo, palpitar, todo el estado denso y en algunos poemas la musicalidad del soneto:

Boca humana, coronada y abierta,
ennegreces el camino mostrado,
estrechas y abismas al apurado,
que tienta, herido, la pureza cierta.

Verso a verso se demuestra que las extensiones corporales son anchos canales, puentes hacia otros reinos insondables donde el mismo cuerpo obedece otras leyes. Los estados mentales que producen los estímulos externos como la garúa, el frío, la humedad, los aromas, el silencio, son exaltados y producen breves meditaciones, encuentros y desencuentros consigo mismo. El poemario de Wilver Moreno Tineo logra una tensión excepcional: por un lado el desagarro del ser enfrentando y aceptando su peso, su carga vital, por otro lado la negación de esto y el reconocimiento de lo incorpóreo:

No soy yo el que cae como animal
nocturno ni mi cuerpo el que se estira como reptil.
Yo no veo. No siento más dolor ni más afecto.

Detritos es la gran travesía del cuerpo y sus partes por espacios urbanos internos y externos, sus cruces con el tiempo y el espacio o la alteración de ellos; la voz sigue su canto solitario anunciando la Nocturna muerte del Ser, pero al final del libro hay un encuentro especial, y es la sensualidad plena, entrar en el otro y encontrarse a sí mismo.

2010-03-22T17:13:00.000-07:00

Este Viernes 26 de Marzo a las 8 p.m. en

el Yacana
Jirón de la Unión 892 /segundo piso (Lima centro).

Patricia Colchado
Diego Lazarte
Gino Roldán
Anahí Vásquez de Velasco
Wilver Moreno Tineo
Miguel Coletti
Ana Montrosis
( Chile)

Leer y difundir
Gracias

Cuervo Iluminado

2010-02-18T17:29:00.000-08:00

Pájaros en los Cables Editores y Movimiento Literario Di-Versos se complacen en invitar al recital de poesía nacional y a la presentación de la revista Cuervo iluminado, este viernes 19, hora a las 4:30 p.m. (hora exacta) en la Casa de la Literatura. Este dossier poético es un fulgor en la sombra, un cuaderno abierto para todos, un camino señalado. Nuestra revista recoge un poema de cada autor de distintas partes del Perú, iniciando así esta aventura itinerante que consistirá en llevar nuevas voces hacia los distintos pueblos del territorio nacional. Asimismo, para este evento, algunos de los poetas que aparecen en este volumen vendrán desde provincia y junto a los poetas de Lima iniciarán la ronda de lecturas.
Están todos invitados.

Ingreso libre.

Poetas incluidos en esta edición:

Wilver Moreno Tineo (Ayacucho)
Rocío Santillana (Lima)
Paolo Astorga Requena (Lima)
Jorge Alberto Flores (Junín)
Cromwell Castillo Cabrejos (Lambayeque)
Raúl Heraud Alcázar (Lima)
Julio Armando Paredes (Tarapoto)
Favio Álvarez Ojeda (Lima)
Gloria Dávila (Huánuco)
Karina Moscoso (Lima)
José Jiménez Cruz (Cajamarca)
Anahí Vásquez de Velasco (Lima)
Percy Lúber Ipanaqué (Pucallpa)
César Pineda Quilca (Lima)
Walter Toscano (Chimbote)
Charly Martínez Toledo (Lima)
Milagros Vara (Canta)
Joe Montesinos Illesca (Lima)
Galileo Acerbo (Huacho)
Giancarlo Huapaya (Lima)
David Orlando del Águila (Tarapoto)
Eduardo Borjas (Lima)
Julio Benavides (Lima)
Graciela R. Santos (Huancayo)
Elizabeth Ttito Curasi (Lima)

Roberto Salazar (Lima)

NOTA:
Reenviar este mensaje para una mejor difusión. Muchas gracias.

Detritos de Wilver Moreno Tineo, La vestimenta de los días de César Olivares y Danza finita de Stanley Vega por Camilo Fernández Cozman

2009-12-25T17:30:00.000-08:00

Acabo de releer tres poemarios: La vestimenta de los días, de César Olivares (Lima: Ornitorrinco, 2009); Danza finita, de Stanley Vega (Lima: Hipocampo, 2009), y Detritos, de Wilver Moreno Tineo (Lima: Paracaídas, 2009). Solo el primero se sitúa en el ámbito de la poesía conversacional; los otros dos vates intentan la concisión verbal y recuerdan los recursos de los poetas del cincuenta.

Olivares (La Libertad, 1979) obtuvo el primer premio en los Juegos Florales de la Universidad de Trujillo. La vestimenta de los días es un poemario quizá demasiado extenso, pero que, en sus mejores momentos, afila un ostensible temple lírico donde abundan las metáforas salpicadas de atmósfera cotidiana: "En este pequeño espacio yace el esqueleto de un insecto/ (o mirándolo bien un verso caligrafiado por la resaca)"; "Todo sigue igual/ Los juguetes reposan como veleros / extraviados en la sombra". Se podrían multiplicar los ejemplos. El poemario se halla dividido en dos partes y un epílogo. En la primera ("Atuendos familiares") se yuxtaponen estructuras lúdicas con la reflexión acerca del hogar como el espacio donde reinan (o, muchas veces, se quiebran) las ilusiones y la apacibilidad. Olivares explora la relación entre el padre (o la madre) y el hijo a través del hilo de las metáforas y de las estructuras anafóricas. En la segunda ("De calzados y tristezas") retorna al universo de la infancia y cavila sobre el tiempo: "El tiempo no ha corrido/ bajo los arcos/ de la casa/ Un/ sombrero/ gris/ anuncia/ el envejecimiento/ prematuro de las ideas". En la última parte ("Epílogo"), el yo poético se centra en el recuento de su propia vida enfatizando que la soledad permite la inexorable liberación de su ser.

Olivares maneja con acierto el ritmo de los versos que se desliza como un río a lo largo de la página; a veces, confía, tal vez en exceso, en su capacidad de síntesis y ofrece escuetos poemas (en la subparte "Presagios"), donde la reflexión no cuaja plenamente. Sin embargo, La vestimenta de los días es un promisorio primer libro porque aborda, con hondura, temas como el hogar, la vigilia y el inexorable paso de la vejez. Esperemos una segunda entrega para que el joven poeta forje un estilo propio e intransferible.

A diferencia de Olivares, Stanley Vega (Santa Cruz, Cajamarca, 1972) no emplea el poema extenso, sino que prefiere la concisión. Danza finita es un libro de atmósfera sombría pero sugestiva. El yo poético afima que siempre habrá invierno en su interioridad y que el lenguaje, con asiduidad, será turbulento. La monotonía y la oscuridad parecen imponerse en el universo representado: "Sólo hay luz para inventar/ nuestros pasos.// No vuelvas a los ojos/ hacia atrás.// La oscuridad te tragará". La existencia parece carcomida por la decrepitud. Nada poseemos: todo se desliza, de modo inacabable, hacia el abismo de la muerte. El mundo es, acaso, sinónimo de un endeble pilar que se deshace: "No hay nada/ en qué aferrarse.// Ni siquiera/ los vellos luminosos/ de tu sexo/ pueden salvarme/ de esta caídad inevitable". Todo parece conducir al mismo lugar, pues aparece la mueca de la monotonía al final de la dura jornada cotidiana.

Stanley maneja, con sindéresis, el escandido de los versos y el flujo de las metáforas. Me cautivan estos versos algo irónicos: "Ocurre que Dios/ de pronto quiso verse/ frente al espejo/ y sólo vio/ el aire/ que flotaba en silencio". Sin duda, Danza finita constituye un poemario digno de relieve en el año que fenece por su capacidad de impregnar un hondo sentimiento a los más cercanos objetos del mundo cotidiano para meditar sobre el carácter siempre efímero de nuestra existencia. No sé por qué dicho libro me trae a la memoria la filosofía de Arthur Schopenhauer, quien afirmaba que el mundo era sinónimo de dolor y que únicamente nos quedaba contemplar cómo el sufrimiento y la rutina hacían estragos sobre nuestros cuerpos acaso roídos por el tiempo.

Distinta es la óptica de Wilver Moreno (Ayacucho, 1982), quien en Detritos ofrece nueve poemas acerca del cuerpo (tema tan caro a César Vallejo, Blanca Varela y Jorge Eduardo Eielson). Las manos se asocian con la decrepitud; el cuerpo se ve absolutamente desprovisto de sus miembros; asoman imágenes donde prepondera el erizamiento del espacio corporal. Vemos cómo el tiempo parece producir un temblor de la piel: "por el cuerpo de la calle// Mi cuerpo tiembla". En lo que respecta al estilo, se suprimen los artículos ("ojo austero, que reprimes diente") y se utilizan, con profusión, las aliteraciones. Eventualmente, se suprime la puntuación a la manera de los surrealistas franceses para dejar que fluya el hilo del pensamiento.

En fin, tres poemarios: dos autores del norte y uno del sur. Ello evidencia cómo la creación poética llega desde Trujillo, Cajamarca y Ayacucho con inusual fuerza. Esperemos que la hermosa plaga de la poesía se siga propagando por todos los departamentos del país.

(Tomado de http://camilofernande.blogspot.com/)

La Imagen de las Palabras por Hector Ñaupari

2009-12-15T16:29:00.000-08:00

Me resulta especialmente complicado empezar esta presentación pues me invade la desazón de no poder evocar el encanto y la magia que la vista de estos dibujos magníficos y espléndidos poemas ha suscitado en mí y, estoy seguro, logrará también en ustedes.

Hoy presentamos un libro muy especial, por su carácter mestizo, cómplice, de infidelidades mutuas y nada solapadas pasiones. La imagen de las palabras es un singular recorrido de trazos y sílabas, de versos y significaciones, de cooperación interinstitucional – si queremos adoptar el tono solemne y algo absurdo de los Estados – entre la pictórica y la poesía.
La relación entre ambos géneros príncipes no estuvo exenta de escándalos y vicisitudes, como toda en la que las pulsiones más íntimas, las más recónditas, se enfeudan. Ese señorío se concentra de modo total en La imagen de las palabras.

Lo que el libro bajo comentario nos muestra es, en más de una manera, una relación incestuosa: hijos de hermanos, como la evocación y el talento, como la creación y la ruptura, la poesía y la pintura se fecundan mutuamente, llevando una preñez agolpada y tumultuosa, y un nacimiento siempre turbulento. Así ha sido el origen de La imagen de las palabras.

No es curioso ni casual que el momento de tomar este camino, el que hace toda la diferencia, como en el poema de Frost, sea el mismo: el apasionado y difícil mundo de la primera juventud.

En el momento mismo en que somos víctimas de las crueldades de los mediocres de siempre, de los ayunos de talento, de los huérfanos de la visión, es que decidimos vengarnos de todos ellos, del mundo mismo, con lápices o pinceles.

Aquella decidida explosión de instintos, revanchas cobradas a la vida y a los enemigos que ella nos ha puesto delante, con los retos e incertidumbres que nos pueblan, hace nuestro arte. Esto es lo que se hace en La imagen de las palabras.

Esa manifestación habita entre nosotros, hurtando el texto del precioso libro de Watanabe. Nos incendia el alma. Nos vuelve viles juguetes del frenesí, de la fantasía, del terror. Lo que hacemos nos ha dado el diáfano obsequio sobre el cual escribió el autor de Fausto, el de una vocación que nos escolta y cela durante toda la vida.

Y nos da, andando el tiempo, un deseo irreductible, una tenacidad sostenida por pintar o escribir lo que nuestros pálpitos nos empujan a expresar, y aún más: nos dará un savoir faire que sólo podemos poseer por su intermedio.

Y lo poseemos como se hace con un o con una amante que completamente estamos seguros de abandonar, sin decírselo: huyendo, transfigurados, exánimes, hasta que descubramos que nada puede detenernos.

El arte nos convierte en unos avecindados en el mundo, como Jay Gatsby en la novela de Fitzfgerald. Nos condena a los amores insospechados e insomnes, pues, reescribiendo a Proust, las mujeres hermosas prefieren a los hombres sin imaginación ni talento.

Nos impone morir en el Sena de hambre, como Modigliani, o en el silencio de las oficinas judiciales o municipales como Kakfa o Kavafis, sin una oreja, como Van Gogh, o torturado por el mal francés y la miseria a pesar del bellísimo atardecer de Papeete, como Gaugin.

Pero esa moneda tiene otra cara, que aparece en La imagen de las palabras: un apetito voraz por otras vidas, por sus experiencias, y un conflicto entre la universalidad y el individualismo, entre la libertad de los antiguos y la de los modernos, al decir de Benjamin Constant, entre vivir todas las vidas o hacer de la propia algo único y sin igual.

Me dirijo ahora a los autores de La imagen de las palabras. La presencia de la mayor parte de los artistas hoy con nosotros resulta, como siempre, especialmente grata. A través de La imagen de las palabras seguimos el fondo sin forma de los ritmos estelares de la luz de Juan Pablo Mejía, somos un abismo pleno y fecundo de soles con Verónica Cabanillas, empuñamos furiosos el cuchillo de Rodolfo Ybarra, damos una puntada al hilo delicado de color carmesí de Vilo Arévalo, alimentamos con nuestra carne al cuervo negro, brillante y pesado de Anahí Vásquez de Velasco, nos cobijamos en el silencio imaginado de la boca de Carla Astoquilca, o disfrutamos callados el concierto in crescendo de su cuerpo agotado de sudor.

Vagamos por el placer clandestino de Lena Luna, reclamamos los minutos empeñados a un alma eterna junto a Francisco León, encendemos la hoguera de la doncella de Orléans, o la salvamos, con un halo de luz que aparezca en medio de la penumbra, como lo hace Zadith Vega, nos sentimos puros y livianos como los ángeles iluminados de Wilver Moreno Tineo, caemos con Valia Llanos, por no tener pies, tenemos los ojos indemnes de Miguel Vílchez (vendrá la muerte y tendrá tus ojos, Miguel, como en el verso de Pavese), y aprendemos a novelar en la prosa del afecto de Javier Cusquisibán.

Termino.

Si tuviera que dar cuenta de La imagen de las palabras diría que es un libro en el que las pasiones se ven iluminadas por los dibujos y poemas, que no es otra que la luz que sus propias pasiones generan.

El destino de las creaciones que recorren sus páginas cumple con la única verdad que conozco en la literatura y el arte: la verdad emocional, la verdad que subyace a los actos y los determina cualquiera que sea la circunstancia en la que se encuentren esas creaciones y cualquiera que haya sido el tiempo transcurrido desde que su origen y la aceptación o rebeldía frente a su destino.

Los textos y dibujos de La imagen de las palabras son hijos de una necesidad que yo mismo desconocía hasta que se fueron descubriendo ante mis ojos, son poemas que tratan de saldar antiguas hipotecas con algunos grandes autores que nos enseñaron que no existe discusión posible cuando una persona siente o sufre, busca o se interroga, que no existe confusión al concretar una opción entre todas las posibles para el mundo en el que se desenvuelven nuestras creaciones, porque como cuando nuestros hijos crecen, parten, nos abandonan, nuestras creaciones están vivas y deben elegir irreversiblemente su destino, su criterio, su prosperidad o su hundimiento.

Y esto es todo.

Muchas gracias.

(Imagen de Joseph de Utia)

Presentación de la Imagen de las Palabras

2009-12-07T10:22:00.000-08:00

Presentación de:

La Imagen de las Palabras,

libro colectivo de poesía y dibujo,

martes 8 de diciembre en

La Noche de Barranco, a las 7:00 p.m.

dibujos y pinturas que los acompañaron en esta primera edición.

Los artistas son:

Vladimir Ramos/Juan Pablo Mejía
Giancarlo León Waller/Verónica Cabanillas
Giuseppe Mendiola/Rodolfo Ybarra
Angélica Chávez/Vilo Arévalo
Julius Sobrino/Anahí Vásquez-de-Velasco
Víctor Tejada/Carla Astoquilca
Iván Fernández-Dávila/Lena Luna
Mako Moya/Francisco León
Shila Acosta/Zadith Vega
Joseph De Utia/Wilver Moreno Tineo
Javier Ramos Cucho/Valia Llanos Llacza
Fito Espinosa/Miguel Vílchez
Elizabeth López Avilés/Héctor Ñaupari
Johnny Palacios/Javier Cusquisabán

La Imagen de las Palabras

2009-12-07T10:01:00.000-08:00

Que José María Eguren haya destacado enormemente en Poesía, no es impedimento para recordar su obra plástica. Lo mismo podría decirse de alguien como César Moro, quien llegó incluso a relacionarse con las personalidades de mayor importancia en el ámbito –mal llamado- surrealista internacional. Si nos referimos a aquellos que destacaron antes bien por su obra pictórica, debemos hablar de Sérvulo Gutiérrez. Un caso reciente en que obra escrita y obra visual se funden y es difícil decir en cuál de las dos expresiones –en el caso de que existiese una real diferencia- logró destacar más, es el de Jorge Eduardo Eielson; sólo para hablar de algunos nombres conocidos en el Perú.

El umbral del Arte probablemente sea el mismo para un músico, para un actor, para un poeta, para un pintor. La necesidad profunda de expresión, de comunicación, que se manifiesta de diferentes formas en el campo del Arte sólo es diferente precisamente en su manifestación perceptible, mas no en la idea, en el fondo de esa urgencia. Una definición de artista que podría ser válida es: El ser que padece y que responde a ese padecer por medio de las palabras, de las formas, de los sonidos, del volumen, de los gestos.

Octavio Paz escribió que era aciago el día en que música y poesía se separaron. Contraviniendo a ese lamento, desde hace varios años, se vienen realizando actividades que intentan acercar las diversas manifestaciones del Arte bajo un solo concepto. En el Perú no es nada nuevo, pero me voy a referir a una serie de actividades recientes puesto que las conozco de primera mano por haber sido invitado a participar de las mismas.

Hace unos años Joseph De Utia fundó POETARTE, grupo de miembros variables que proponía la interacción de la poesía con la plástica iniciando una serie de exposiciones en el medio tales como: Laberintos de Borges -para cuya inauguración se contó con la presencia de la viuda del escritor, Maria Kodama-, Perspectivas de la Poesía Francesa, Poéticas Urbanas, Homenaje al Quijote, Homenaje a Watanabe, entre muchas otras. Una de las características de Poetarte es la constante de reunir trabajos de reconocidos artistas invitados como Enrique Polanco, Fernando De Szyszlo, Eduardo Tokeshi, Jorge Castilla- Bambarén, junto a elementos de la generación actual como Eduardo Cochachín, Vladimir Ramos, Flavia Meléndez, José Luis Carranza y Alejandro Romaní; precisamente fue este último quien, después de participar en la exposición Poesie: Interacción con la Poesía Alemana Contemporánea organizada por De Utia en el Goethe-Institut de Lima, concibió y organizó la exposición: TrabajoZucio: La Poesía Peruana Vanguardista a fines de abril del presente año en el Centro Cultural de la Escuela Nacional de Bellas Artes y que contó, entre otros, con la participación de algunos de los artistas que participamos en experiencias previas con Poetarte, así como con nombres de larga data en el medio local como Iván Huerto o Carlos Ostolaza.

Estas y otras exposiciones recibieron interés del público y de la prensa; fueron, a fin de cuentas, positivas. El nivel artístico de las mismas es, como debe ser, opinable y en su momento a quien le haya correspondido habrá sabido argumentar al respecto. Sin embargo, rara vez hubo un apoyo decidido de las instituciones que las albergaron, ni un interés férreo de los artistas que las conformaron para documentarlas debidamente en un catálogo o en alguna publicación. Otro asunto es el hecho del desfase generacional y espacial entre lo visual y lo verbal. Así, no fue únicamente la carencia de un documento que reuniera estas experiencias de interacción entre poetas y artistas plásticos la motivación a la realización de este libro, sino el hecho de que los poetas con los que interactuaran los artistas del dibujo sean poetas jóvenes también, en plena actividad, con trayectorias en ciernes o en camino de afirmación, seres individuales compartiendo un espacio común. Real o virtual. Digo esto debido a que si bien es cierto la mayoría de seleccionados vive en Lima, hubo casos en que la interacción de poetas y pintores ni siquiera se dio telefónicamente, sino vía e-mail, como en la pareja formada por el artista peruano de impecable factura Johnny Palacios, quien reside en Centroamérica y del dueño de una poesía melancólica, Javier Cusquisibán Mosquera quien reside en Cajamarca. O de Carla Astoquilca y su poesía dura y cruda -quien sí vive en Lima- y Víctor Tejada, joven artista peruano afincado en España desde su adolescencia; en el caso de esta pareja no hubo un contacto directo por ningún medio sino que serví de intermediario de sus propuestas. Algunas parejas, por el contrario, sí se conocían desde hacía varios años y otras, la mayoría, se reunieron personalmente para trabajar a partir de la invitación de formar parte de este libro. El tema fue a libre elección de cada pareja y no es lo relevante, por ello ni siquiera se menciona en el libro, ni siquiera los títulos de las ilustraciones, dando pie a que el observador se forme su propia idea. La interacción entre poesía y dibujo fue lo importante.

Otro aspecto a mencionar es el hecho de que varios de los poetas de este libro se desenvuelven en Lima como pintores, habiendo sido una sorpresa conocer sus escritos y el nivel de los mismos. En este grupo se encuentra la descarnada poesía de la egresada en Pintura de la ENSABAP, Valia Llanos, quien trabajó junto al dibujo de las máquinas fundamentadas en lo humano de Javier Ramos Cucho, también el trabajo de Verónica Cabanillas, formada en la Facultad de Arte de la PUCP; asimismo, la labor de Anahí Vásquez de Velasco, quien trabajó junto a las inquietantes propuestas del artista Julius Sobrino. Un caso especial fue el del poeta Miguel Vílchez, pintor recientemente egresado de la ENSABAP a quien le correspondió trabajar a la par de Fito Espinosa. El trabajo plástico de Vílchez -como el de la mayor parte de su promoción y aún de promociones anteriores- se encuentra decididamente influenciado por el reciente de Espinosa y el resultado de su interacción reafirma lo dicho, extendiendo la influencia del último en el plano literario.

Tal vez en las antípodas de aquella propuesta, el trabajo de Vladimir Ramos, exterior, agudo, busca despertar cierta consciencia crítica en los textos de Juan Pablo Mejía, cuyas palabras parecen emerger de la atmósfera de las obras del pintor. Conocedores de realidades similares, Giussepe Mendiola dio forma a los textos, de una belleza extraña, de Rodolfo Ybarra, recurriendo incluso a manchas de café. ¿Evocación al desvelo del trabajo intelectual? Francisco León y Mako Moya, poeta y pintor respectivamente, músicos ambos, viscerales y excesivos en sus respectivas manifestaciones, se acomodan fluidamente como Angélica Chávez y su dibujo de cariz onírico amalgamado por la poesía mítica y a la vez mundana de Vilo Arévalo.

Llegado a este punto, no es difícil entrever que fueron dos los criterios elementales que determinaron la conformación de las parejas: su afinidad o su oposición. Así, es evidente que el trabajo de un poeta vital como Héctor Ñaupari se engarce a la perfección con el dibujo de una artista como Elizabeth López Avilés, líneas pobladas de sugestión y erotismo; lo mismo podría decirse de la interacción de Verónica Cabanillas y Giancarlo León Waller, violencia, desconcierto, estallidos. En el otro extremo de la propuesta, podemos hablar de la rabia contenida, asolapada, la indignación, de los textos de Zadith Vega con los dibujos más bien voluptuosos, hedonistas y obscenos, de Shila Acosta, o la prosa poética de Wilver Moreno Tineo, resuelta, lapidaria, frente a las escenas del mencionado De Utia.

En un oficio de constante aprendizaje y en el que la idea de validez es tan variable, como el del Arte, la clave es pensar qué convino más a los artistas: si trabajar en afinidad o en oposición. Tengo una respuesta a ello, pero la que cuenta es la que cada uno de los que avizoren estas páginas obtengan. Para concluir este breve recuento del origen y desarrollo del presente libro, agradezco a los artistas del dibujo y a los poetas que lo conforman.

(Texto: Iván Fernández-Dávila. Imagen: portada del libro)

Detritos de Wilver Moreno Tineo por Miguel Ildefonso

2009-09-07T14:06:00.000-07:00

En Detritos (Paracaídas Editores, 2009) de Wilver Moreno Tineo (Ayacucho, 1982) estamos ante una poética de la búsqueda o de la exploración del cuerpo. Es la travesía de la nocturnidad, ceguera y visión del poeta con su mano desasida, con su piel desasida, en un mundo que vive el “ocaso del tiempo/ la ruina nudosa”. El poeta realiza sus ritos nocturnos de escritura, se ilumina a ratos solo lo suficiente para proseguir con su vieja búsqueda, esa que proviene de tiempos esplendorosos. El poeta transita como un condenado tras el abrigo de alguna luz que le devuelva su forma humana. La poesía es ese refugio sagrado, esa boca humana, única certeza y luz en un mundo oscuro en donde vamos a tientas. La poesía es ese éxtasis que se le presenta repentinamente, como el que surge de la corporeidad del vino, pero sobre todo del que nace, como dice Wilver Moreno, de la “fermentación de mujer lluvia y nube” que es capaz de hacer volcar al cielo sus frutos. Es decir, la creación proviene de un desdoblamiento espiritual, de la consumación de la palabra con lo sagrado, de la inmolación de nuestro cuerpo en otro. “Blancas murallas/ conducen los dedos a las rugosidades del devenir”, se dice en el poema Cuerpo de la calle. La ciudad es el ámbito de su desvarío, es el extravío en el que transcurre la “aridez de las líneas”. Visto desde ese ámbito su búsqueda podría ser más bien un escape, como el de Carlos Oliva, a quien va dedicado dicho poema, pero no; es, en todo caso, la fuga hacia sí mismo, hacia esa muerte que llevamos dentro. Por eso la ciudad, o la sociedad, se esfuerza por arrebatarle no solo la vida sino además la muerte, su eternidad, su condición absurda. La ceguera del poeta es su exilio, el espejo en donde no se ve reflejado; porque el poeta está en los otros, condenado a ver solo la destrucción, a vivir, como un artificio o simulacro, la tragedia de los otros. Sus ojos son “duros como cristales”, dice, porque ni sus visiones tampoco son de él. El infierno son los otros, decía Sartre. Y es allí en donde se inmola, finalmente. Por la boca de la noche el poeta desciende al otro lado del espejo que somos todos. En una “noche negra y clara pura” el cuerpo se transfigura, como el amor, como la poesía, a través del deseo. Luego encuentra la luz y su desnudez. El escape fue hacia dentro de uno, que es todos, se convirtió en alguien más fiel a sí mismo. Ese resto alimenticio, inútil ya, es la imagen de un yo transformado en metáfora de su libre ser.

Presentaciones de Detritos de Wilver Moreno Tineo y El tiempo es la herida que gotea de Gladys Mendía

2009-09-02T11:02:00.000-07:00

Presentaciones de los libros:

Detritos de Wilver Moreno Tineo y

El tiempo es la herida que gotea de Gladys Mendía

Lecturas:

Karina Valcarcel, Laura Rosales,

Ludwing Saavedra, Mario Morquencho

Viernes 4 de setiembre, a las 6 p.m.

1er piso de la Facultad de Letras

Repertorio Bibliográfico de la UNMSM

Presentación del libro Detritos

2009-08-27T14:26:00.000-07:00

Presentación del libro:
Detritos
de Wilver Moreno Tineo

Presentadores:
Juan Pablo Mejía,
Paul Guillén y
José Cabrera Alva.

Viernes, 4 de setiembre a las 8 de la noche en el Yacana
(Jirón de la Unión 892 /segundo piso. Lima centro)

DETRITOS de Wilver Moreno Tineo por José Cabrera Alva

2009-08-21T10:28:00.000-07:00

El cuerpo y la pluralidad de sus destellos –de la descomposición al laberinto del deseo y su ausencia– encienden en este poemario de Wilver Moreno Tineo un intenso contrapunto donde se deslizan, con singular y temprano dominio del lenguaje, los signos de una visión que encuentra en el instante y en las briznas de la carne, los goznes precisos para mostrarnos la perecibilidad y su reverso, el feliz hechizo de la piel.

Con ritmos plurales y resonancias que nos remiten tanto a la cadencia de la tradición como a la de esos bordes que algunos llaman ruptura, el poeta nos propone mirar en lo más profundo de nuestro cuerpo para aprender de su ritmo primordial.

Si se ha dicho que los poetas de las nuevas generaciones se caracterizan por tener búsquedas plurales e, incluso, disímiles entre sí –y por ello mismo se resisten a una clasificación unívoca– la poesía de Wilver Moreno Tineo nos sorprende por el dominio de multiplicidad de registros que, no obstante, forman parte de un mismo tejido que despliega su flama entre los resquicios de lo erótico y lo tanático, esa única bestia bicéfala que es, al fin y al cabo, la poesía misma.

(Foto: Wilver Moreno Tineo por Melva Cruz Cárdenas)

14ª Feria Internacional del Libro-FIL 2009

2009-07-30T11:13:00.000-07:00

14ª Feria Internacional del Libro-FIL 2009

Sábado 1 de agosto / 17:30 horas

Organiza Ediciones Pájaro de Fuego

Poéticas andinas Puno de Mauro Mamani Macedo

Presentadores:

Gonzalo Espino Relucé,

Dorian Espezúa Salmón,

Nécker Salazar Mejia

Revista de arte y cultura "Alborada Internacional"

Presentan:

Óscar Colchado Lucio,

Jesús Cabel,

Roberto Reyes Tarazona

Moderación:

Juan Manuel Chávez

Soy Luisito Hernández

2009-07-25T17:19:00.001-07:00

Soy Luisito HernándezCMP 8977ex campeón de peso welter interbarrios; soy Billy the Kid, también, y la exuberancia de mi amor hace que se me haga un nudo en el pulmón y el Amor lo vierto.Algo de común hay con el Agua el Amor.Algo existe en H2O que es más que espejos acequias, ríos, albercas, estanques y¿por qué no?: océanos.

Vamo al concierto...

2009-05-21T14:18:00.000-07:00

(Por Rudy Torres, extraído de su blog MUÉVETE: http://blogs.peru21.pe/muevete/2009/05/naciones-unidas-por-el-jazz.html )

La improvisación se hace presente una vez más en nuestras tierras, pero esta vez con buena cara y mejor sonido. Y es que más de 70 músicos de Estados Unidos, Letonia, Francia, Venezuela, Colombia, Perú y otros países participarán en el Festival Internacional Jazz Perú 2009, que se efectuará del 21 al 28 de mayo en Lima y Cusco. Lo mejor es que habrá CONCIERTOS GRATUITOS.

A mi cuña...haciendo fuerza porque no se repita
"

Y la maga estaba llorando, Guy había desaparecido, Etienne se iba detrás de Perico, y de Gregorovirus, Wong y Ronald miraban un disco que giraba lentamente, treinta y tres revoluciones y media por minuto, ni una más ni una menos, y en esas revoluciones Oscar's Blues, claro que por el mismo Oscar al piano, un tal Oscar Peterson, un tal pianista con algo de tigre y felpa, un tal pianista triste y gordo, un tipo al piano y la lluvia sobre la claraboya, en fin, literatura". JULIO CORTÁZAR en Rayuela
Mi primer encuentro -como el de muchos- con el jazz fue a través de Fantasías animadas de ayer y hoy (Merrie Melodies), el reencuentro fue en los filmes de época, mientras el definitivo se dio de la mano del gran cronopio. Fue en Rayuela, Casa tomada, Último round y Save it, pretty mama que, además de maravillarme con esos mundos, asustarme de lo cotidiano y llorar lo todavía por perder, identifiqué esa peculiar musicalidad.
Yo por ese entonces sólo oía rock, metal para ser más precisos. Y claro, tal descubrimiento no podía quedar en ciernes. De inmediato empecé a indagar. Primero con músicos contemporáneos, más tarde con Miles Davis, Charlie Parker, Thelonious Monk, Eric Dolphy o John Coltrane. Recibí hace unos meses el King of blue como regalo y en todos mis reproductores están, infaltables, My favorite things y A love supreme. Hasta hoy sigo en esa búsqueda, ya sea con Pink Martini, Esperanza Spalding o Kenny Werner. Preguntando por lo nuevo de Blades, descargando un discazo de Manongo Mujica, oyendo a los Marambio en el Z.
Justamente, uno de ellos se presentará en Lima el marco del Festival Internacional Jazz Perú 2009. Se trata de Kenny Werner, quien junto con el contrabajista Ratzo Harris y el baterista Tom Rainey, formó uno de los tríos jazzísticos más importantes de la historia. El pianista y compositor estadounidense realizará dos presentaciones en Lima y una en el Cusco.
Además de él, se harán presentes: JazzJaus, Colectivo Palenke, "Huevito' Lobatón y Pilar de la Hoz (Perú); NYU Afro-Peruvian En-semble, University of Colorado Graduate Combo y Kenny Werner (EE.UU.); Franck Amsallem (Francia), Jelgava Big Band (Letonia), Caída Libre/Pársec Trío (Colombia); Gabriel Alegría Sexteto de Jazz Afro-Peruano (Perú-EE.UU.) y Matthias Konrad (Holanda), entre otros.
Las clases maestras se realizarán del 21 al 24 de mayo, en dos horarios: 3 y 5pm. Tendrán como sede el Satchmo de Miraflores y su precio será de 10 soles. Mientras que los recitales tendrán lugar a las 8 y 11pm. y su costo ascenderá a 50 lucones. Sin embargo, LOS CONCIERTOS SERÁN GRATUITOS a las 7pm. del viernes 22 (La Victoria) y a las 3 y 7pm. del sábado 23 (La Victoria y San Borja).
El Festival Internacional Jazz Perú 2009 se efectuará en el Jazz Zone, el Satchmo, la huaca Santa Catalina y el barrio de Matute en La Victoria, el anfiteatro de la Municipalidad de San Borja y el auditorio del Icpna en Cusco. Yo me apunto a las tocadas en la rica Vicky y en San Borja, porque hasta que nos manden invitación se nos mueren los artistas. (Eso quiere decir, entre otras cosas, que estamos misios).

Claro, es muy probable que caiga por el Jazz Zone. Porque falta sentir menos pesos y abrazar un poco -un toque al menos- la libertad y el jazz me acerca más a ella, me la recuerda. Suele traerme recuerdos, incluso de lo no vivido. Y veo a Eielson 'perdíendo' el tiempo tocando el piano, oigo maullar a Franela o el sonido del ferrocarril (con Cortázar, Fuentes y Gabo, dentro). Me angustio al pensar en el dolor de Coltrane, al ser despedido por Davis, debido a que bebía y se drogaba (lo que no evitaba que siguiese tocando estupendamente)...

Recital en el Yacana

2009-05-19T19:36:00.000-07:00

Juan Pablo Mejia
Dalia Espino
Karina Valcarcel
Ludwig Saavedra
Wilver Moreno Tineo

Viernes 22 de mayo

YORGOS SEFERIS

2009-05-06T13:01:00.000-07:00

Botella en el mar

Tres rocas, escasos pinos calcinados y una hermita y más arriba
vuelve a empezar la copia de idéntico paisaje:
tres rocas en forma de portal, enmohecidas,
escasos pinos calcinados, negros y amarillos,
sepultada en la cal una casita
cuadrada y más arriba todavía muchas veces
surge el mismo paisaje en escalera
hasta el horizonte, hasta el cielo que declina.

Aquí anclamos la nave para empalmar los remos rotos, beber agua y dormir.
El mar que nos causó tanta amargura es profundo e insondable,
despliega una bonanza inmensa.
Aquí entre los guijarros encontramos
una moneda y la jugamos a los dados.
La ganó el más pequeño y desapareció.

Volvimos a embarcar con nuestros remos rotos.

En: Botella al mar: Periodico cultural de "La pluma del ganso". Año 1. Num 1. Mexico D.F. Agosto-Septiembre 1998 (página 3)

POESÍA - YACANA

2009-04-22T15:04:00.001-07:00

II Seminario Internacional de Epistemologia y Pragmatismo en UNMSM: Michele MArsonet ( Universidad de Génova)"

2009-03-15T10:13:00.000-07:00

II Seminario Internacional de Epistemología y PragmatismoPragmatismo y los límites del realismo

El profesor Michele Marsonet (Universidad de Génova, Italia) llega a Lima para encargarse de la Dirección de la segunda versión de este Seminario a realizarse durante el mes de marzo del presente año en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos (Lima). A lo largo del mismo dictará dos charlas los días 25 y 26 (Auditorio de la Facultad de Ciencias Sociales, UNMSM; 6:00pm-8:00pm.), cuyos contenidos se centrarán en lo que sugiere el título del certamen y se detendrá en algunas consecuencias para las Ciencias Sociales. Estas charlas están dirigidas a una audiencia principalmente vinculada a las Ciencias Sociales.

Michele Marsonet actualmente es profesor en la Universidad de Génova (Italia) de los cursos, entre otros, de Filosofía de la ciencia, Metodología de las Ciencias Humanas y Semiótica del Arte. También se desempeña como Director de la Escuela de Filosofía y Vicerrector de Relaciones Internacionales de la misma universidad.

Pragmatismo y los límites del realismo es un evento organizado por Diaporein Grupo de Investigaciones Filosóficas y Transdisciplinarias de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, y el Coordinador General (del evento y de la agenda académica del expositor para el Perú) es Antonio Ramirez-Victorio, 0330105@unmsm.edu.peMayor información sobre cómo inscribirse al Seminario en AGENDA ACADÉMICA DE LA UNMSM.

2009-02-26T14:39:00.000-08:00

Esa diafanes proba pero inconclusa
ataviada de mascaras pospuestas, para cubrir tu personalidad
envolviéndote en un manto de misticismo órfico o descansando en una capucha celta,
quizás el logos griego o tu sagacidad rapiña
empírica
no caduca
pero vigente para la coyuntura o circunstancia

LMA
TAU

Las Cenizas de Altamira

2009-02-11T09:42:00.000-08:00

Miscelánea de Arena

2009-02-09T15:24:00.000-08:00

Pide que tu camino sea largo
Que numerosas sean las mañanas de verano
Ten siempre a Ítaca en la memoria
El reino del poeta tampoco es de este mundo

El maestro agita la batuta
Triste y lánguida irrumpe la música
El reino del poeta tampoco es de este mundo

Te acompañas a la muerte
Por los vientos, por las olas
La bandera de los tracios lleva bordada la figura de un dragón
Viene por las calles, a la luna parva
Un caballo muerto en antigua batalla
Viene por alta noche el dios de la centella...
¡Mortal despierta, mira tras el monte ha lanzado una estrella...

(Colaboraron los versos de Eguren, Cernuda, Kavafis y uno que otro poeta que aún no identificamos)

Manuel Bandeira

2009-02-07T07:11:00.000-08:00

Teresa

La primera vez que vi a teresa

descubrí que sus pierna eran estúpidas

y también que su cara parecía una pierna

cuando vi a teresa de nuevo

descubrí que sus ojos eran mucho más viejos que el

resto de su cuerpo

(sus ojos nacieron y esperaron diez años a que naciera

el cuerpo)

La tercera vez ya no vi nada

los cielos se mezclaron con la tierra

y el espíritu de Dios volvió a caminar sobre las aguas

traducción de WASHINGTON DELGADO

POESÍA - YACANA

2009-02-03T12:46:00.000-08:00

El viernes 06 de febrero a las 7:30 p.m. el Grupo Literario "El Club de la Serpiente" ofrecera un recital poetico en (el) Yacana (Jr. de la Unión 891, 2do. piso - Cercado de Lima) - Ingreso Libre Compartiremos mucho...

POETAS EN VINILO 2

2009-01-12T18:42:00.000-08:00

Poetas en Vinilo 2

Lado A

Jimmy Baltazar Palomino

Carlos de Paz Castillo

Kelly Alfaro Montoya

Daniela Rivera

Lado B

Wilver Moreno Tineo

Luis Bocelis

Paul Cañamero

Gimena María Vartu

Jueves, 22 de enero a las 7 de la noche en la Casa del Libro Viejo

(Calle Percy Gibson, 363, San Isidro. Alt. cuadra 27 Petit Thouars)

PROGRAMACIÓN DE DICIEMBRE 2008 DE LOS VIERNES LITERARIOS

2008-12-03T16:00:00.000-08:00

VIERNES 5 (738)

RAÚL SOLÍS (Poesía)

FRANK TURLIS (Poesía)

WILVER MORENO (Poesía)

VIERNES 12 (739)

CÉSAR ÁVALOS (Poesía)

ANTONIA GUTARRA SINCHITULLO (Poesía)

NIKO VELITA (Poesía)

VIERNES 19 (740)

MALENA CARO BRAZOLA, LEONARDO DOLORES, JUAN BENAVENTE Y GLADYS FLORES presentarán la Revista de Escritura Creativa de la UPG de la UNMSM: TELÚRICA Y MAGNÉTICA

VIERNES 26 (741)

JORGE PAREDES (Poesía)

SALOMÓN VALDERRAMA (Poesía)

ÓSCAR CALDERÓN (Poesía)_____________________________________

AUDITORIO DEL CENTRO CULTURAL "EL AVERNO"Jr. Quilca 238.- Lima - PerúHORA: De 7 a 9 p.m.-INGRESO LIBRE-viernesliterarios@hotmail.com
995280789

"SÓLO LA CULTURA SALVARÁ AL HOMBRE"

2008-11-24T16:30:00.000-08:00

El club de la serpiente (Muestra poética)

por Erick Rony Vásquez Guevara

En el año 2000 se funda El club de la serpiente integrado por David Jiménez, Frank Turlis, Gino Roldán, Henry Miranda, Manuel Vargas, Raúl Solís, Rubén Landeo y Wilver Moreno, todos ellos, estudiantes de Literatura, Filosofía y Bibliotecología de la UNMSM. Como grupo de poesía ha organizado diversos eventos relacionados con la literatura. Inicialmente tuvieron como medio de difusión la plaqueta Horrísona en donde publicaron sus primeros textos.

Este año, El Club de la serpiente ha publicado su primer libro colectivo, que lleva por título el nombre del grupo, bajo el sello de Hipocampo Editores. El texto está compuesto por cuarenta y siete poemas, de los cuales seis pertenecen a cada uno de los integrantes. A lo largo de la lectura de los poemas es posible encontrar un hablante básico homogéneo (lo cual nos permitiría una lectura y un análisis más accesible al texto como totalidad); pero que no anula las diversas y diferentes voces poéticas en cada uno de ellos: quizá sea por esto que aún no posean un manifiesto poético. Sin embargo, en estas jóvenes voces -como señala Roger Santiváñez en la contraportada del libro- se nota ya la maduración poética que tantos poetas noveles pretenden conseguir.

De esta manera, los poemas más resaltantes del libro son: “Venus tentada” y de David Jiménez, “El retorno de Inkarrí” de Gino Roldán y (Soneto) de Wilver Moreno. En “Venus…” (p. 13) el yo poético se encuentra en la búsqueda de su esencia femenina. Esta búsqueda la inicia observando en silencio su cuerpo desnudo hasta el momento en que sintoniza “la vieja melodía de una canción” que la estremece y le permite reconocer, en primera instancia, su esencia incipiente, animal y primitiva. Luego, emprende un viaje: “va en busca del tiempo” y observa “su imagen niña” que con el transcurrir de los años la vida “lo desolla y lo llena de gritos y muertas caricias”. De esta manera, ante esta contemplación, el yo poético se debilita: “Palidecen los hombros de la doncella”. Y, como último recurso para conocer su esencia se presenta el personaje bíblico de Eva: “Bruscamente recuerda a Eva, primera mujer, Venus tentada, la condenada a ser solo una costilla”. Aquí se muestra el encuentro del yo poético con la primera mujer, aquélla cuya esencia ya ha sido destinada por ‘alguien’: “la elegida para ser ultrajada por la serpiente”. Cabe mencionar que este último párrafo configura, a lado del título, el mensaje que el yo poético transmite: la esencia femenina es impuestamente pecadora por abrazar la tentación.

En “El retorno de Inkarrí” (p. 28) el yo poético, el Sr. Inkarrí, decide “Después de cinco siglos/ de reposo”, retornar al gobierno de sus territorios. Dicha enunciación de “Sr.” actualiza a nuestro protagonista perteneciente a la mitología andina. También el Sr. Inkarrí está dispuesto a “poner fin/ a tanta lata y alboroto/ que, según se comenta, se ha armado/ en su hacienda”. Sin embargo, gran sorpresa será la que observe cuando lea el mensaje de sus criados: “Nos fuimos pa’ Lima hasta/ próxima remodelación.” Finalmente el hablante lírico enuncia: “Lástima que ya no encuentre nada en su sitio”; vale decir, con el devenir del proceso histórico (Después de cinco siglos/ de reposo) aquel pasado “mítico” se ha transformado inevitablemente.

Finalmente en el poema de Wilver Moreno, el autor se ha sumergido en la difícil tarea del soneto, trabajo que logra culminar con éxito. Este soneto “Ojo austero, que reprimes diente” (p. 65) se nos presenta como una alabanza al Ojo como ente metafísico que todo lo puede ver: “Trepanas nervios y taladras almas”. Este Ojo, además, se muestra como revelador de un futuro; sin embargo, el yo poético anhela escapar de ese porvenir pues solo quiere vivir el presente sin preocupaciones: “Ojo emético, deseo descreerte,/ omitir palabras a la arcada,/ y ser cotidiano, feliz o nada.”

En términos generales podemos concluir que El club de la serpiente nos entrega, en esta muestra poética, las nuevas voces de ocho poetas que ya dejan su primitiva huella dentro nuestra tradición poética.

Michael Leiris

2008-10-17T18:33:00.000-07:00

Aquí les presentamos un breve y surreal poema de Michael Leiris

BOSQUE

La cacería de ratas a lo largo de las costuras del espacio

lanza sus tijeras sus ramas de fuego

hierro de maxilares que disloca la mirada

el atroz monigote del paisaje

Garfíos invisibles de los árboles se contonean

obscena marcha de maniquíes somníferos

la sombra de los astros es un zorro en su gruta

Astucia de los topos y agujeros atigrados de charcos

las rodadas de escollos las calas del olvido

se ahondan para que fructiquen

los movimientos nítidos cortados de músculos ideales

más abajo que el peso del follaje

en el corazón de las hullas

a esa hora en que los helechos se licúan en la masacre

Traducción de Antonio Martinez Sarrión

Poema tomado de:

Michael Leiris Poemas COLECCION VISOR POESIA 1984

Mas informacion sobre Leiris:

http://www.letraslibres.com/index.php?art=7103

Martín Olivos

2008-10-13T16:08:00.000-07:00

El arte de la destrucción

2008-09-27T10:24:00.002-07:00

Paranoia en la ciudad sin rostro

the lunatic is in my head

Roger Waters

Afuera me asfixian los colores

las voces altisonantes

de seres terrenales me asustan

ángeles yacen tumbados al final del día

cansados del trajín de la prédica,

las puertas entreabiertas

por donde siempre aparece

alguien malherido

aguardan desahuciadas,

hombres y niños cantan la historia

no ocurrida de sus vidas,

yo los oigo

me conmueve su esperanza

es algo que definitivamente he perdido

caminan desprovistos de sombras,

se pierden de a dos entre el vaivén y el estiércol

son potencialmente asesinos

de gente como yo.

Raul Heraud.

Poema tomado del libro EL ARTE DE LA DESTRUCCION

RAÚL HERAUD

2008-09-27T10:24:00.001-07:00

Pajaro de Fuego

2008-07-23T11:51:00.000-07:00

Este domingo 27 de julio,

en la Feria Internacional del Libro,

se presenta los poemarios:

Fragilidad de lo visible de Alex Morillo,

Ombligo de Ángel de José Cabrera Alva

Presentación a cargo de:

Hildebrando Perez y

Marcel Velasquez.

2008-07-19T18:47:00.000-07:00

III SEMINARIO INTERNACIONAL DE EPISTEMOLOGÍA ANALÍTICA_ 14 y 15 DE AGOSTO DE 2008

El 14 y 15 de agosto Diaporein llevará a cabo, junto al Grupo Iberoamericano de Investigaciones en Filosofía Analítica, su III Seminario Internacional de Epistemologìa Analìtica. Los dos áreas en las que se desarrollarán las cuatro ponencias son Conocimiento y Verdad, areas que se identifican con el título general del evento. Son auspiciadores académicos del mismo el Grupo de Acción Filosófica (Argentina), la Sociedad Argentina de Análisis Filosófico, la Sociedad Chilena de Filosofía Analítica, la Sociedad de Lógica, Metodología y Filosofía de la Ciencia en España, la Sociedad Portuguesa de Filosofía y, por supuesto, la European Society of Analytic Philosophy.Los expositores y sus respectivas charlas son:

Mike Beaney (University of York, UK) Russell and the Significance of Decompositional Analysis

Drew Khlentzos (University of New England, Australia)Is "The Gettier Problem" Gettier's problem?

Stephen Yablo (MIT, USA)Knowledge and aboutness

El Seminario cuenta también con la participación de Agustin Rayo (MIT, USA), quien llega para el Coloquio que por fechas próximas organizan los Departamentos de Filosofía y Humanidades de la UNMSM y de la PUCP respectivamente. El trabajo que expondrá se titula Knowledge of Trivial Truths.

Para obtener más información sonre cada expositor, pulse sobre sus nombres. Si desea visualizar el flyer del afiche, pulse aquí.

Comisión organizadora: Carlos Alvarado de Piérola, Presidente: Antonio Ramirez Victorio, Coordinador GeneralJaime Villanueva, miembro Pedro Loayza, miembro Gonzalo Morán, miembro
Alonso Reátegui, miembro

ÍNSULA PERUANA

2008-06-27T19:03:00.001-07:00

Poetas peruanos insulares

Por Helena Usandizaga

Universitat Autònoma de Barcelona

Tomado de la pagina web cervantes virtual

En 1973, la edición española de una antología de poetas peruanos preparada por Mirko Lauer y Abelardo Oquendo, Vuelta a la otra margen (1058), recibía este título: Surrealistas y otros peruanos insulares (1059). La insularidad de estos poetas, la dificultad de acceso a su obra, según los antologadores, corre paralela con la calidad de la misma y la secreta difusión que alcanzan por medios precarios. Lejos de querer prolongar el secreto, tanto la antología mencionada como -más modestamente- el presente trabajo aspiran a comentar en un espacio más amplio el valor de esta poesía, a establecer puentes entre la isla y el continente, unos puentes construidos ya para algunos de estos poetas. Dos de ellos, en cambio, Jorge Eduardo Eielson (Lima, 1924) y Raúl Deustua (Lima, 1921), están siendo reconocidos sólo en fechas muy recientes, y aún de modo incompleto; por eso el trabajo se centrará en la obra de Eielson y en una breve referencia a la de Deustua.

Cabría preguntarse por qué los poetas peruanos raramente buscan su publicación; la respuesta nos la da uno de ellos: «Me mezquinas» -dice Arturo Corcuera-, «fax, celular, beeper, computadora, VHS, cocina de microondas. No tengo ni timbre» (1060). Pues bien, hay que rendirse a la evidencia: muchos poetas peruanos no tienen timbre, ni sueñan con ponérselo. Más allá de la anécdota, esto no quiere decir que no les guste ser leídos y difundidos; pero su actitud ante la poesía tiene algo de relación con la fatalidad. Hasta que aparece alguien que se empeña en editarlos o en hacerlos aparecer en una antología, a estos poetas no les parece adecuado «cortejar al destino ni molestar a los editores», en [624] palabras de Ferrari (1061). Esta actitud tiene una larga tradición en la poesía peruana; si nos remontamos a la generación anterior, a aquella de la que hablamos, podemos recordar la aparente displicencia de César Moro y el famoso silencio y ocultamiento de Emilio Adolfo Wesphalen, que se aviene con su manera de considerar la poesía como algo no adquirido: «la poesía es algo que le sucede a uno», recuerda Ferrari (1062) que le dijo una vez. Blanca Varela, otra poeta peruana, ha dicho a este propósito unas palabras significativas:

A través de Paz y del poeta nicaragüense Carlos Martínez Rivas, comprendí y aprendí que la poesía es un trabajo de todos los días, y que no la elegimos sino que nos elige, que no nos pertenece sino que le pertenecemos, que no es otra cosa que la realidad y a la vez su única y legítima puerta de escape. (1063)

Con estas premisas, examinaremos, con la brevedad que nos exige el espacio de estas líneas, dos islas peruanas para así colaborar a las vías de comunicación.

jorge Eduardo Eielson (Lima, 1924) entra en esta categoría de poetas por su falta total de autocomplacencia y por la actitud crítica ante su propia facilidad poética. El caso de Eielson es peculiar: conocido en tanto que artista plástico, no se ha convertido en cambio en una referencia poética acorde con la calidad de su producción, excepto en algunos círculos de Perú. Su relativa fama en los circuitos plásticos, por otro lado, se ha producido en Europa, donde reside desde hace tiempo, y de una manera natural: refiere en una entrevista (1064) que en Europa vive como pintor entre pintores e irónicamente reporta que le han aconsejado que no diga que es poeta: «como en los hoteles», dice; «si uno pone que es escritor le piden que pague por adelantado». Pero su desconocimiento en Latinoamérica se debe probablemente a la dificultad de conocer a un poeta que hasta cierto momento sólo se puede leer en revistas, en publicaciones digamos «locales» o en la mencionada antología de Lauer y Oquendo, que a pesar de todo provocó algunos comentarios muy elogiosos (1065). En 1976 Ricardo Silva Santisteban edita en Lima la poesía producida hasta entonces (1066), aunque con algunas ausencias significativas: es decir, quedan textos inéditos, algo que se repite en las subsiguientes ediciones. En este caso se [625] trata de la ausencia de Noche oscura del cuerpo, un poemario de 1955 que no se publicó hasta 1983, en París, en versión bilingüe francés/castellano (1067).

La poesía de Eielson pasa por diferentes etapas, pero muy a grandes rasgos podemos establecer unas líneas desde que comienza a poetizar con una sorprendente facilidad de la que se deriva un lenguaje lujoso y brillante; a pesar de la facilidad y el lujo, desde el primer momento es perceptible la búsqueda de una respuesta poética y hasta metafísica. Posiblemente la clave del ocultamiento de su poesía está en que esta respuesta la encuentra por tres vías que son en sí mismas insulares: por un lado, en una poesía crítica de sí misma, iniciada claramente en Tema y variaciones (1950) (1068); por otro lado, en una poesía muy humilde, poesía del cuerpo y de los objetos, ya anunciada en Doble diamante (1947), e iniciada en Habitación en Roma (1952), una línea que continúa en Noche oscura del cuerpo (1955) y Ceremonia solitaria (1964); o, finalmente, en las artes plásticas, que habría que extender a su obra teatral y a los happenings o instalaciones. En los nudos que son elemento central de su obra plástica, de acuerdo a la apreciación de Canfield en su edición de Poesía escrita (1069), parece encontrar Eielson la serenidad y la unidad que de modo tanteante anuncian las búsquedas anteriores. Pero ninguna de las tres líneas implica una fuerte voluntad de publicar: la primera porque desemboca en experimentos antipoéticos; la segunda acaso por su propia humildad -recordemos que mantiene Noche oscura del cuerpo fuera de la circulación durante veintiocho años (1955-1983), y aun la versión definitiva la considera la de seis años después, la de 1989 (1070)-; y la tercera porque ésta simplemente la expone. El caso es que un poeta que por su facilidad podía haber sido un Neruda, como apunta Ferrari (1071), se trata a sí mismo como un poeta clandestino.

La precisión sobre esta facilidad poética la proporciona Eielson cuando habla en una entrevista de la «matriz musical» a partir de la que escribe sus poemas: «muchos de mis poemas, casi todos, sobre todo los más viejos, han nacido de esa manera y casi sin ser tocados ni corregidos» (1072); y añade: «En ese sentido es la matriz musical la que me ha ayudado muchísimo, que salía sin el menor esfuerzo» (1073). Ese escribir como si tuviera una partitura en la cabeza es evidente leyendo, por ejemplo, «Esposa sepultada», de Reinos (1945) (1074):

Encerrado en tu sombra, en tu santa sombra,

Con el agua en las rodillas, te pregunto
¿Es el peso del manzano, claveteado de estrellas, [626]
Sobre mi corazón oscuro, o eres tú, cabeza
Fugitiva de las horas, novia mía enterrada,
La que arrastras tu cabellera incesante
Como una botella rota, por entre mi sangre?
Yo no sé, señora mía, luto de mi amor,
Si eres tú la que reinas sobre tanta ceniza,
O si es sólo tu sombra, tu velo de novia en el aire,
-Poblado de perlas, naves y calaveras-
El que inunda mi alcoba, igual que un océano.

En esta primera época la muerte reina tras la majestuosa belleza del mundo: el yo se presenta como separado del universo; entre los astros y la ceniza ve desmoronarse el cosmos, porque esa belleza es, más que florecimiento, incendio. Y ese incendio grandioso y melancólico parece alimentado por lo oculto y enterrado: la esposa sepultada, la reina enterrada son en este libro figura recurrente que suscita el canto elegíaco por un mundo en destrucción cuya materia se convierte solemnemente en ceniza. «Nocturno terrenal» (pág. 59), por ejemplo, refiere esta visión que el yo separado contempla muy rilkeanamente con los ojos interiores: «Amo cierta sombra y cierta luz que muy juntas, creo yo, azulan / Las casas de los muertos, amo la llama / Y el cabo de la sangre, porque juntas son el mundo...». Pero tal vez esa muerte de la naturaleza constituye otro tiempo, otro ciclo que el hombre no puede integrar, al menos no desde ese ángulo estético y separado que predomina en Reinos: es «el Gran Sol de los Tiempos», del mismo poema, que «reposa, inmemorial» (pág. 60) en el bosque. Por eso, aunque en «Genitales bajo el vino» (pág. 62) clame «Óyeme, tierra, así, escribiendo así», «Mírame, tierra, así escribiendo, así», ni lo mortal y lo genésico del proceso material, ni la escritura, responden a este sujeto que ya sugiere los dos instrumentos de búsqueda de sus libros siguientes: el cuerpo, la percepción inmediata por un lado, y la crítica a la escritura por otro. Ya desde Reinos, como se ve, la poesía no es celebración, sino ausencia y separación, elegía, canto elevado por lo que no está y por la muerte presente en todo. Así lo enuncia en «Poesía» (pág. 64):

En mi mesa muerta, candelabros

De oro, platos vacíos, poesía
De mis dientes en ruina, poesía
De la fruta rosada y el vaso
De nadie en la alfombra. Poesía
De mi hermana difunta, amarilla,
Pintada y vacía en su silla;
Poesía del gato sin vida, el reloj
Y el ladrón en el polvo. Poesía
Del viento y la luna que pasa,
Del árbol frondoso o desnudo
Que un fósforo cruza. Poesía
Del polvo en mi mesa de gala,
Orlada de coles, antigua y triste
Cristalería, dedos y tenedores. [627]

La dimensión estética prevalece en este libro de bellas muertes, pero eso cambiará a partir de Habitación en Roma (1952), donde la crisis del sujeto se inscribe ya de otra manera en la dinámica del deseo y su frustración (algo que se anuncia ya en Doble diamante, de 1947: «Rotación de mi cuerpo / Hazme volver a mi cuerpo... Conviérteme en silencio / Deja rodar mis lágrimas en cambio», (pág. 117), y donde se pasa del lujo verbal y la altura sostenida del tono al contacto con lo prosaico y a la humildad verbal; es la búsqueda a través de lo mínimo, del cuerpo, de lo humilde. Fernández Cozman (1075) observa cómo el sujeto poético de este libro habla a través de un cuerpo doliente y fragmentado. En «Poema para leer de pie en el autobús entre la puerta Flaminia y el Tritone» (pág. 161), la escritura se presenta como un acto natural, ligado al deseo, la carencia y la emoción, pero también como un acto de tristeza y desencanto ante la realidad de pobreza material y miseria social, y sobre todo ante el vacío del sujeto, que sin embargo ahora no se separa del mundo; incluso insinúa que su carencia y despojamiento podría llevar a la comunión, como en Vallejo (1076): «he convertido en agua / mi paciencia / en pan mi soledad / doy de comer / a los muros / de beber / a las sillas / me quema todo / y todo me congela». Al final del poema, junto con la inutilidad de la escritura, se presenta el único valor, la única riqueza que ha permanecido entre toda esa nada que invade al sujeto, la emoción:

yo no tengo nada

nada repito
nada que ofreceros
nada bueno sin duda
ni nada malo tampoco
nada en la mirada
nada en la garganta
nada entre los brazos
nada en los bolsillos
ni en el pensamiento
sino mi corazón sonando alto alto
entre las nubes
como un cañonazo.

Estos poemas desolados son por eso también poemas de amor y de vida, aunque al llamar al amor, muy vallejianamente, «nadie me responde» (1077) («Foro romano», pág. 179), aunque «sólo existes / porque te amo» («Escultura de palabras para una plaza de Roma», pág. 198). En ellos, todo se hace reversible como manera de mostrar la vanidad de las cosas: la escritura, la palabra crean el mundo, pero al final del poema y del libro dice: «¿sabes tal vez que entre mis manos / las letras de tu nombre que contienen / el secreto de los astros [628] / son la misma / miserable pelota de papel que ahora arrojo en el canasto?» (pág. 201). En otro poema, «Junto al Tíber la putrefacción emite destellos gloriosos» (pág. 192), el sujeto se ve a sí mismo «...juntando / palabras otra vez / palabras aún...». Pero más que escribir el acta de defunción del amor y la vergüenza ante la vida miserable de los demás, al sujeto le maravilla más la posibilidad de «llorarlo»; si llega el día en que eso suceda, renacerá el amor y ya no escribirá sino que vivirá (pág. 194):

...aquel día

yo os lo juro
arrojaré al canasto
el universo entero
renacerá el amor
entre mis labios resecos
y en estos versos dormidos
que ya no serán versos
sino balazos.

Estos poemas de Habitación en Roma se acercan a la línea de crítica radical de la palabra, por la quiebra del lujo verbal y las referencias directas a la vieja contradicción entre vida y literatura. Esta línea ya ha comenzado, de hecho, con tema y variaciones (1950), donde los diferentes juegos verbales (1078) refieren la dialéctica inconciliable entre el todo y la nada, la reversibilidad de las cosas, el absurdo de lo que acontece: lo aleatorio que destruye el sentido. Ante esto, la palabra se convierte a menudo en una traidora al sentido o todo lo más en una resonancia del sutil y azaroso orden del universo y de la vida, como en «Misterio» (pág. 142). Hay otros libros que siguen esta línea, como Mutatis mutandis (1954), De materia verbalis (1957-58) y Naturaleza muerta (1958). Según Oviedo (1079) esto lleva a una nueva etapa de disolución, la de los experimentos gráficos. Pero más tarde se inscribirán en esta línea Pequeña música de cámara y Arte poética (escritos los dos en 1965).

Pero a mi entender los poemas de Habitación en Roma se ligan más bien a la línea de búsqueda en lo humilde, en lo cotidiano, en el cuerpo individual y social. Esto no implica abandonar la preocupación metafísica y aun mística que culminará para Eielson con las exploraciones en el budismo zen. Noche oscura del cuerpo (1955) inicia esta búsqueda en que el sujeto no busca con el alma sino con el cuerpo: porque la percepción del dolor y la alegría ocurren a través del cuerpo, y en definitiva el cuerpo guía la exploración emocional, estética y de conocimiento. En «Cuerpo mutilado» (pág. 219) el sujeto dice:

Divido uñas y quejidos agrego dientes

Sinsabores luminosos segmentos de alegría
Entre murallas de cabellos y corolas [629]
Que sonríen y que duelen. Todo dispuesto
En cúpulas sombrías en palpitantes atados
De costillas quebradas como si fuera un ciervo
Un animal acorralado y sin caricias

La posibilidad de conocimiento a través del cuerpo, de ir más allá del «círculo de huesos y latidos» en que acaba el poema anterior se insinúa en «Cuerpo secreto» (pág. 222), donde «...el hilo ciego que me lleva / Hacia mí mismo» propicia un viaje por los órganos y los humores semejante al trayecto místico, un viaje en el que «Caigo me levanto vuelvo a caer / Me levanto y caigo nuevamente / Ante un muro de latidos», para acceder por fin a la cruel y enigmática belleza:

Todo está lleno de luces el laberinto

Es una construcción de carne y hueso
Un animal amurallado bajo el cielo
En cuyo vientre duerme una muchacha
Con una flecha de oro
En el ombligo

Pero esta percepción del cuerpo como universo se contradice con la limitación, percibida cuando «un remolino de ceniza / bruscamente desbarata mi sonrisa / y mi pasado» («Cuerpo pasajero», pág. 224). Sin embargo, no se trata de oponer materia y espíritu, sino más bien de anotar la soledad, la transitoriedad y la separación que el propio cuerpo nos permite percibir. En «Cuerpo en exilio» (pág. 220), la vida pasa a través del cuerpo y de sus condicionamientos orgánicos y sociales; así el mundo es una prolongación dolorosa del cuerpo («me duele la bragueta y el mundo entero») pero esto no implica la ansiada unidad («Vivo de espaldas a los astros / Las personas y las cosas me dan miedo»):

Tan sólo escucho el sonido

De un saxofón hundido entre mis huesos
Los tambores silenciosos de mi sexo
Y mi cabeza. Siempre rodeado de espuma
Siempre luchando
Con mis intestinos mi tristeza
Mi pantalón y mi camisa

Porque la unidad se contradice sobre todo con la soledad y la alienación del cuerpo civilizado, del «Cuerpo vestido» (pág. 225): «hay una glándula amarilla / Que me llena de dulzura y maravilla / Hay tejidos que sonríen / Y tejidos que se mueren» [...] Pero sobre todo hay corbatas / Hay corbatas hay corbatas». La prueba de que no se trata de la operación clásica de negar y trascender el cuerpo, sino de conocer a través de él, es que al final del libro, como apunta Canfield (1080) se llega a unas imágenes de reconciliación y de [630] armonía, a través de las funciones más humildes del cuerpo; y la paz con el cuerpo nos liga a la felicidad de la infancia, figura recurrente en Eielson:

Los intestinos vuelven al abismo azul

En donde yacen los caballos
Y el tambor de nuestra infancia
(«Último cuerpo», pág. 230)

Ceremonia solitaria (1964) es un libro posterior a los experimentos poéticos y visuales de disolución, pero en él se vuelve atrás y se suspende en ciertos momentos esa radical desconfianza de la palabra que había presidido sus experimentos anteriores. A pesar de que continúa la relativización de la poesía, sin embargo, este libro parece religarse más a la búsqueda de Noche oscura del cuerpo: «No es culpa mía si estoy hecho de cristales amargos / De irremediable ceniza y líquidos ardientes...», dice, con tono nerudiano, «Ceremonia solitaria alrededor de un tintero» (pág. 279). Pero de nuevo la búsqueda es aquí a través del cuerpo como contradictoria percepción del deseo y la carencia:

O porque estoy hecho de sustancias aciagas

De sonrientes materias que sollozan y sollozan
Y sollozantes materias que sonríen y sonríen.
Soy solamente un animal que escribe y se enamora,
Un laberinto de células y ácidos azules,
Una torre de palabras que nunca llega al cielo

Aunque el libro acaba, como Habitación en Roma, con la muerte de la palabra («Ceremonia solitaria entre papeles y palabras», pág. 294) y con «la misteriosa pelota de papel / Que ahora aprieto nuevamente / En una mano» (pág. 295), predomina la búsqueda a través de lo más material del yo. En «Ceremonia solitaria alrededor de tu cuerpo» (pág. 291) propone un hermoso poema de amor, de unión a través del cuerpo en que, a partir de la soledad, el encuentro físico es comunión con el otro y con el mundo:

No sé cuál es tu piel y cuál la mía

Cuál mi esqueleto y cuál el tuyo
Tu sangre brilla en mis arterias
Semejante a un lucero
Mis brazos y tus brazos son los brazos
De una estrella que se multiplica
Y que nos llena de ternura
Somos un animal que se enamora
Mitad ceniza mitad latido
Un puñado de tierra que respira
De incandescentes materias
Que jadean y que gozan
Y que jamás reposan [631]

Este libro habría que conectarlo con Ptyx (1980), el último publicado por Eielson; lo que se puede afirmar a partir de lo que hemos analizado es que esta poesía del cuerpo y de la crítica a la escritura no busca la publicidad, aunque ha sido objeto de publicaciones recientes. Seguramente a partir de la edición mexicana de Poesía escrita en 1989, la poesía de Eielson comienza a conocerse más. Recientemente, Martha Canfield ha hecho una antología para una editorial italiana en 1993 y una edición de la poesía escrita completa en 1997 que pretende paliar, con la colaboración del propio Eielson, los huecos que aún quedaban sumando la edición peruana y la mexicana. También, hace poco tiempo, se publicó una antología en Lima (1081). Más recientemente aún, se ha hecho en la Universidad de Londres un coloquio sobre la obra plástica y poética de Eielson y se está preparando un CD-Rom anotado sobre este tema. Sin embargo, e inexplicablemente, Eielson sigue estando ausente de antologías recientes de la poesía hispanoamericana.
El caso de Raúl Deustua es aún más extremo: como a Eielson, su trayectoria le aleja muy pronto del Perú y le lleva a Nueva York donde trabaja como traductor permanente en organismos internacionales, pero la errancia le conduce hacia los años 60 a Ginebra donde sobrevive de modo más precario. Lauer y Oquendo (1082) determinan que «entre la poesía de difícil acceso material que este tomo reúne, ninguna es menos hallable que la de Raúl Deustua», quien ha publicado hasta entonces en revistas y una sola plaquette (1083). Muchos de estos poemas estaban entre los diez cuadernillos que «por sugerencia de Abelardo Oquendo, Deustua mandó a Lima para que se publicaran en la editorial Mosca Azul» (1084). El proyecto no pudo llevarse a cabo pero recientemente esos diez cuadernillos, parte importante de su obra poética, han sido editados cuidadosamente por Américo Ferrari -quien hace la introducción del libro- y Ricardo Silva Santisteban, con la ayuda indispensable de Abelardo Oquendo; el libro lleva el título de Un mar apenas (1085).

Ferrari (1086) ha notado la ausencia del yo lírico en una parte de los poemas: en esta poesía habla alguien que se disfraza, que se esconde, que se distancia. Pero también, en otros poemas, especialmente los de La voz interrumpida, escuchamos a alguien desvelado por el ruido de sus sueños, alguien a quien las palabras llevan de la nada «a un diálogo de amor, a las orillas / de un mar que desconozco» (1087), un ciego que escucha al borde de la vigilia las voces de los muertos, de los ausentes, de los idos, y que sabe que «lo impronunciable existe desde siempre» (pág. 81). Y que, a pesar de que es «ciego y mudo» (pág. 71) descifra para el lector «un [632] límpido alfabeto de la noche» (pág. 30) y le permite tal vez acceder a aquella «...imponderable / materia de los sueños que subsiste / cuando toda materia es ya la nada» (pág. 20). En la voz más impersonal percibe Ferrari (1088) «una meditación sostenida sobre la cara oculta de la realidad y su íntima relación con la palabra humana que la asedia». Destaca también Ferrari (1089) dos símbolos omnipresentes en este poemario, la esfera y el centro: «La esfera poética de los versos de Raúl, existente, transparente, acerada y en las fronteras de la quietud, morada del verbo calcinado, vía por donde pasa el hombre nocturno en busca del centro luminoso e inalcanzable, morada a su vez de la aventura y del sigilo». Unos versos de Deustua (de la sección La voz interrumpida, número 8, página 75) nos permiten acceder al clima de su poesía:

Esta pesada almendra que alimento,

este dolor de arena,
certidumbre
entera de nada. Interrumpido
El diálogo y el día que alumbraba
toda noche, la herida misma.
Ausencia
De pasos y de voces, brasas ásperas
que hieren mis entrañas, voces puras,
extinguidas, exangües en el eco.
Sólo mi sórdida impotencia, sólo
mi mano contra un muro, piedra ciega
que impide el paso al ciego y al vidente
-el mar a veces desde el fondo sube
Y sufre en la memoria,
se alabea
El tiempo. ¿Cesará también el tiempo?

De esta reflexión sobre dos poetas interesa en definitiva una manera de hacer poesía (no una manera de aislarla) que tiene una larga tradición en la poesía peruana y que implica un desinterés hacia todo lo que no sea la aventura poética; de esta manera de hacer poesía que no se identifica con el malditismo ni con el fracaso se deriva sin embargo cierto aislamiento. Un aislamiento que rompen con su interés críticos como Octavio Paz, Álvaro Mutis, Abelardo Oquendo, Mirko Lauer, Américo Ferrari, André Coyné, Ricardo Silva Santisteban, William Rowe, Martha Canfield: que sirvan sus nombres entre otros para señalar el elemento indispensable de comunicación, que es el gusto poético; se puede ser un buen crítico sin tenerlo pero en este caso sólo el gusto crea los puentes. Por otro lado, creo que el desinterés de estos poetas por cultivar los circuitos editoriales no es un acto de soberbia ni un acto de indiferencia, sino un acto de confianza, tal como dice Ferrari a propósito de Deustua (1090). Confianza en que la poesía llegará a quienes la aman, y confianza en que esos circuitos paralelos se crearán por obra y gracia de la pasión poética y del deseo de comunicarla a todos aquellos a quienes atraiga esta isla, extraña sin duda, pero siempre revisitada por sus adictos. [633]

MUESTRA - NOS

2008-06-27T08:19:00.000-07:00

Electroshocks

Fotogramas interdictos,
sonoras teclas de una máquina,
eléctrica galería.
Grama de tubos grises,
encierro y verdades a medias…
Con shocks sobre el cuerpo
y la radio encendida,
al ritmo del tiempo
al compás de los dedos
y las teclas,
proscritas señales, desde la oculta frecuencia.
Esta es-fera
inter-fiera, nimia,
con sonido de hombres
con sonante de eriales y hembras escorpiones
El acordeón solar;
Sigue rugiendo.

YO.

Esos (((ecos)))

sub-vertidos,

consonantes ciegas,

zumban el espacio,

espejismo de mi oreja,

mientras al vilo izquierdo,

tullido, sin brazos o piernas,

la contusión visual,

lacerado gris, en la comisura-queja.

Informa, del callejón en que vivo

y el otro: YO.

Sin ojos, desde la oscura ventana,

en el rincón de la demencia;

vocífera – el negativo velado,

el sueño,

la furia <>, <> y su poder;

sobre la mente, media…

y YO: desde su propia órbita memoria, recoge los dígitos,

la uni-celular,

SER-piente.

Daniel Rojas Pachas, Nació en Lima-Perú, el año 1983. Actualmente reside en la ciudad de Arica. Incursionó en literatura a partir de los quince años, inspirado por Kafka y Carroll. Desde entonces la escritura ha sido vital. Estudio tres años derecho, carrera que abandono por razones existenciales que lo empujaron a su verdadera vocación, la escritura y la enseñanza de Literatura. Área en la que se desempeña al interior de la universidad. En el 2006 publicó su primer poemario Música Histórica, la cual cierra una etapa al condensar su quehacer lírico hasta ese momento. En el 2007 publica Delusión poemario cuya línea intimista y desconcertante se ampara bajo la visión del Somatismo. Esta preparando otro trabajo lírico llamado Grama. Ha participado en colecciones y antologías de Cuentos y Poesía, ha ganado concursos a nivel universitario y local, y reconocimientos internacionales como el Bendito sea tu cuerpo de poesía erótica.Además de la labor en aulas, su interés por difundir las letras la lleva a cabo por medio de talleres de poesía en la Universidad de Tarapacá Grupo MAL y Clepsidra, la realización de eventos como el primer recital de poesía joven (24 de abril del 2008) y publicaciones en red con la Revista Cinosargo, la cual dirige.
Blog Personal: http://www.danielrojaspachas.blogspot.com
Revista Cinosargo: http://www.cinosargo.cl.kz
Publicaciones en el diario El Morrocotudo: http://www.elmorrocotudo.cl/admin/perfil/728

Jazz Cusco

2008-06-24T10:00:00.000-07:00

Escribo o escucho
Una o mil melodías como las mil y una noches con los mil y un mares con los mil y un desiertos
¿En Gobi o en Ica? Saxos. Tambores. Guitarras. Quenas. En la ciudad perdida. Y un puma salta
a través de sombras, a través de cielos y estrellas: es la gran fiesta equinoccial. Pétreo. Y un desliz temporal. Eco.

RLandeo.

I ENCUENTRO DE POESÍA Y NARRATIVA EN BELLAS ARTES

2008-06-18T15:54:00.000-07:00

JUEVES 19

1era MESA
Modera: Yeni Maldonado

Jorge Zagal Matasoglio (UNFV)
Dalia Espino (UNMSM)
Jesús Zavala (UNMSM)
Clotilde Morales Rubio (ESCUELA)

2da MESA
Modera: Jorge Vergara

Pedro Espinoza H. (UNFV)
Jorge de La Cruz (UNFV)
Paulo César Peña (UNMSM)
Carlos (ESCUELA)

3era MESA
Modera: Rosarella Jhon

Luis León (UNFV)
Luis Mendoza (UNFV)
Ludwig Saavedra (UNMSM)
José Sifuentes (UNFV)

4ta MESA
Modera: Patt Monroe

Juan Pablo Mejía (UNMSM)
Pablo Salazar Calderón (PUCP)
Gabriela Ibáñez (PUCP)
Comandante Escobar (ESCUELA)

5ta MESA
Modera: Paulo Peña

José Miguel Herbozo (PUCP)
Rocío Fuentes (PUCP)
Andrea Cabel (PUCP)
John López (Grupo Anábasis)

VIERNES 20

1era MESA
Modera: Carlos Roses

José Caro (poeta, vagabundo y dipsómano) (UNFV)
Édgar Gamboa (UNMSM)
Wilver Moreno (UNMSM)
José Antonio Cristóbal Márquez (ESCUELA)

2da MESA
Modera: Florentino Díaz

Enrique Beó (UNFV)
Eduard André Ríos (ESCUELA)
Carla Valdivia (U. DE LIMA)
Gimena María Vartu (UNMSM)

3ra MESA
Modera: José Antonio Cristóbal

Renato Arce (UNFV)
Giancarlo Huapaya (Escuela de Periodismo B. y M.)
Alex Morillo (UNMSM)
Daniel Amayo (UNMSM)

4ta MESA
Modera: Armando Alzamora

Florentino Díaz (PUCP)
Alesandra Tenorio (UNFV)
Víctor Ruiz (UNFV)
Josefina Jiménez (UNMSM)Miguel (ESCUELA)

II CURSO INTERNACIONAL DE EPISTEMOLOGÍA Y TRANSDICIPLINAREIDAD

2008-06-07T14:28:00.000-07:00

Lugar: Auditorio Principal de la Facultad de Letras de la UNMSM

Hora: 6:00 p.m. - 8:00 p.m

Pre-inscipciones: diaporein@redfilosofica.de

Inscripciones para certificación: Oficina del Instituto de Investigaciones del Pensamiento Peruano y Latinoamericano, UNMSM (Ciudad Universitaria. Av. Venezuela Cdra. 34 / Av. Universitaria - Lima 1 - Central teléfonica : 619-7000)

Ingreso: LIBRE

Expositores:
Carlos E. Maldonado (Universidad del Rosario, Colombia)
Raúl D. Motta (Universidad de Nuevo León, México)
Giussepe Gembillo (Università di Messina, Italia)

LUIS HERNÁNDEZ

2008-06-06T09:18:00.000-07:00

Aquí una pequeña muestra de la poesía de Luis Hernández. Los poemas han sido extraídos de la antologìa "La soñada coherencia" editada por Edgar O hara.

Nunca he sido feliz

pero, al menos,

he perdido

varias veces

la felicidad

La canción

Dicen que soy un soñador

que sueña

y otros dicen de mí

adiós. Me voy a otro lugar

y si la tristeza

me alcanza

y si la tristeza me alcanza

me cubriré con el agua

de la mar. Y no he más

de morir

y no he más.

Mi primer amor

fue la música

mi segundo amor

fue el amor

a la música

mi tercer amor

fue triste

y feliz

si cantara

lo que en el corazón

siento

sería para mí

la canción

algo indescifrable

No he de volver a escribir

como lo hice

cuando el corazón era joven

y sobre mí el firmamento

Ahora no te pido, señor,

el olvido, sino

lo que no conocí

Juan Ojeda

2008-05-20T14:33:00.000-07:00

ORACIÓN PARA SCARDANELLI

Breve combate de importuna tierra,

en mi defensa soy peligro sumo:

y mientras con mis armas me consumo,

menos me hospeda el cuerpo que me entierra.

FRANCISCO DE QUEVEDO

L'enfer es de meme essence que la ciel. C'est

la meme feu qui est lumiere ici la brulure.

MARCEL JOUHANDEAU

Yo siempre he morado en el Infierno,

Y de la vida sólo conozco un rostro destrozado:

El rostro de la niebla más dura que los sueños inútiles.

De tiernas ramas muertas hice un reino de tedio

Donde miro sin piedad el sol negro del tiempo.

Me rodean palabras que no entiendo, casas cerradas

Que quizá fueron habitadas por mis pensamientos.

Pero entre los días atascados que se irisan sin miedo

Sólo reconozco los lugares cubiertos de polvo y sequedad.

Y el viento que se arrastra, malhumorado, en las cornisas

Desata algo del pobre fuego donde he debido observar

A los hombres vivir como fantasmas.

Pero no, esos cuerpos gozosos eran reales como la muerte

Y sabían arder como la buena leña de los siglos

Nutriendo la verdadera vida que jamás conocimos.

Yo siempre contemplaba los abismos

Por donde el aire seco de los días reverdece,

Los muros de una casa vacía eran mi país

Y los ojos dulces de la música brillaban en su cetro triste,

Y esos ojos eran como un rostro secreto.

La verdadera vida no existe: todo lo desmorona el tiempo.

Un día despertaremos de este insidioso Infierno,

Y el parloteo herido de la música ceñirá sus flamas libres

Porque se abrirá el rostro perfecto del Sueño.

(Del poemario Arte de Navegar)

Pronunciamiento a la alegría: Libre Melissa. Libre

2008-05-09T22:11:00.000-07:00

La noticia nos ha causado alegría , pero también nos causa una mezcla de incertidumbre, la prensa que muestra hechos distorsionados, los agentes encubiertos, las operaciones de miedo, el clima de la desconfianza, definitivamente a quien creer, podríamos de un modo inmediato sentir que alguien nos falla, pero tan sólo es nuestra imaginacón, imaginación de odios y venganzas, la historia terrorífica del Perú, definitivamente ha dejado una herida profunda y abierta en nuestra sociedad, nadie puede creer a ciencia cierta en nadie. Y tal vez esta sea la razón para no creer en la inocencia de Melissa, o como uno de los integrantes del Club dijo, ¿Acaso imaginas a Melissa llevando mil kilos de cartuchos de dinamita en la mochila? No. Entonces, o eres muy tonto para no darte cuenta de lo que pasa , o te transformas de la noche a la mañana en el ser más sospechoso del planeta, tan sólo bastan unos cuantos segundos para no creer en nadie, cuidado, la persona más querida puede fallarte, o es tan sólo tu imaginación perversa constructora de hilos fantásticos, fantasía en un eterno sinsentido, al fin y al cabo, las secuelas del terror nos dejan un mensaje clarísimo: No creas en nada. Ni en nadie. No metas las manos al fuego por alguien, porque te puedes quemar. Confíemos. La vida sigue y confíemos en otros. La desconfianza no permitirá acercarnos, nos distanciará, no queremos las distancias, queremos integrarnos. Ojalá cambiáramos de la noche a la mañana, pero no será así , es un proceso quimérico. Como se habrá comprobado, estas heridas aún no restañan, el terrorismo no fue una guerra de un bando contra un bando. Fue una guerra de todos los peruanos contra todos los peruanos. Y conviene el perdón y la solidaridad de todos los peruanos con todos los peruanos, eso, sí queremos construir una sociedad equitativa y sobre todo, honorable.

EstaNoEsUnaPutaEditorial

2008-05-08T11:09:00.000-07:00

2 + No antología No contemporánea de los poetas amigos va a ser REGALADO A LOS ASISTENTES AL LANZAMIENTO.

LANZAMIENTO
EstaNoEsUnaPutaEditorial

EstaNoEsUnaPutaEditorial presenta sus dos primeras publicaciones: queridolucía (2007) de Rafael García Godos Salazar (RAGGS) y 2+ No antología No contemporánea de los poetas amigos (2008).

queridolucía
Presenta: Paul Guillén
Sobre queridolucía: «Sin lugar a dudas, Rafael García Godos es un poeta señero, como pocos, que brilla con luz propia en las nuevas escrituras latinoamericanas y ha publicado una obra formidable que se escapa de los miedos recalcitrantes que la poesía asquerosamente higiénica ha querido imponer. queridolucía es uno de los libros más inquietantes y hermosos de los últimos años y no dejará a ninguno de sus lectores impávidos porque en esta poesía la inteligencia, el detalle y la ternura se han amalgamado como un nuevo cuerpo para que lo bello siga convirtiendo la fatalidad en palabras destinadas a ese mismo fin.
(Héctor Hernández Montecinos)

Sobre RAGGS: Lima.1979. Ha publicado: No importa borrar (2000) viruspop*raggs (2004). Primer puesto Video Cortometraje DDB (Panamá 2000). Ganador del I Concurso Poema-Objeto Oquendo de Amat de la Municipalidad Metropolitana de Lima (2005). Primer puesto Poesía del VIII Dorian 2006 y 2007.

2+ No antología No contemporánea de los poetas amigos
Presentan: Gabriel Bolívar, David Collazos, Rafael García Godos Salazar, Enrique León.
Recital: Diego Lazarte, Salomón Valderrama, José Pancorvo, Giancarlo Huapaya..

Chelas de Honor

Rafael García Godos Salazar
Supervisor de Marketing
Empresa Periodística Nacional S.A.
Jr. Jorge Salazar Araoz 171 - Santa Catalina
Tel.: 690-8080 Anexo: 8252 / Cel.: 997520788
www.epensa.com.pe

Serpientes sobre la Tortuga Ecuestre

2008-05-08T10:13:00.000-07:00

POESÍA EN LA VIA EXPRESA

2008-05-05T10:46:00.000-07:00

POESÍA EN LA VIA EXPRESA

RECITAL
Participan:
WILVER MORENO,
SALOMÓN VALDERRAMA,
DIEGO LAZARTE,
DAVID JIMÉNEZ Y
LUIS BOCELI

Jueves 8 de Mayo 2008
7.30 pm.

INGRESO LIBRE

Paseo de la República 5864 – Miraflores
(Esquina vía Expresa/Benavides)
Teléfono 444-3672
E-mail: antaresayl@terra.com.pe
http://antares-artesyletras.tk

La santa cede

2008-04-29T15:53:00.000-07:00

miércoles 30 de abril
centro cultural de españa
(jr. natalio sánchez 181 -frente a la plaza washington.
altura cuadra 6 avenida arequipa. lima)

7.00 p.m.

comentan:

Oswaldo Reynoso
Beto Ortiz

Jaime Guzmán Aranda

Augusto Rubio Acosta
invitado especial: Lucho Oliva,
la mítica voz de los rumbaney

César Hildebrandt sobre Melissa Patiño

2008-04-09T16:18:00.000-07:00

Presa de desesperación

Melissa Patiño Hinostroza tiene 20 años y piensa que el mundo puede ser distinto. O sea que piensa que los pobres no tienen por qué ser eternos, que la neumonía no debería cundir en cada invierno de las callejuelas, que el doctor García podría ser menos ahijadito de Bush, Bush menos padrino de la mafia de Cheney, el dinero menos principal y la posibilidad de mirar las musarañas y no morir a manos de un microbusista, algo menos remoto de lo que es ahora.

En fin, Melissa Patiño tiene 20 años, estudia Administración de Empresas en San Marcos, escribe poesía, es miembro del grupo cultural “Círculo del sur”, trabaja en la producción del programa radial “Todas las voces” (Radio Stereo Villa 101.7) y, representando justamente al director de ese programa, acudió al segundo encuentro de la Coordinadora Continental Bolivariana, que se realizó a puertas abiertas en Quito, Ecuador, con delegaciones juveniles del país anfitrión más Venezuela, Uruguay, Brasil, Perú, Argentina y Cuba.

De regreso al Perú, Melissa tomó un ómnibus puesto a disposición por los organizadores del evento. Al cruzar la frontera, en Aguas Verdes, fue detenida por la policía política peruana, esposada, fotografiada, grabada por las cámaras solícitas de la televisión y exhibida en la prensa como “una de las terroristas que estuvieron en una reunión en Quito, donde se tramó cómo sabotear las cumbres de jefes de Estado que está preparando el Perú”.

Melissa Patiño no pertenece al MRTA ni simpatiza con ese grupo que, en efecto, confundió la rebeldía de los pueblos con el asesinato sectario. Tampoco, desde luego, tiene que ver con Sendero, la sucursal del difunto Khmer Rouge en el Perú. Es más, Melissa no tiene ejercicio partidario alguno y si en alguna juventud milita es en la suya, que apuesta por la cultura como agenciadora de mejores tiempos y en los recitales como pretexto para conocer a gente de palabra. Melissa no es una guerrillera pero tampoco cree que este sistema, que hiede a la legua, pertenece, como cree ahora el doctor García, a la esfera de lo sagrado. No, por supuesto.

Pero hay que ser tan obtuso como Alva Castro, tan brutalmente fascista como el jefe de esa policía que el Apra ha ensillado, para decir que en Quito, durante una cita tumultuosa de 800 personas, a tiro de cámaras de TV y periodistas de todo calibre, se complotó para arruinar de modo sangriento las cumbres que se llevarán a cabo en el Perú. Si así hubiese sido, el gobierno de Correa es el que habría tomado cartas en el asunto. No, general Octavio Salazar: que Alfaro viva, carajo, no tiene que ver en este asunto: en Quito hubo una reunión juvenil internacional donde se habló de la economía globalizada, del hambre también internacional, de las conjuras de Washington en relación a América Latina (a las que usted sirve sin saberlo), de las maquinarias represivas (de las que usted es emblema), de Bolívar y Martí (par de subversivos, oiga usted) y donde, en un momento dado, las FARC aprovecharon para lanzar un vídeo de Raúl Reyes, vídeo que resultó testamentario porque, días después, las fuerzas combinadas colombo-norteamericanas agujerearon su escondite invadiendo, precisamente, territorio del Ecuador, fíjese usted.

Decir que todos los que vieron un vídeo de Raúl Reyes están dispuestos a dinamitar los hoteles cinco estrellas de Lima cuando la Apec despliegue su agenda en Lima en medio de miles de policías encubiertos, eso es algo que sería sólo mostachudamente ridículo, como usted mi general, si Melissa Patiño no estuviese presa en Santa Mónica.

En la hipótesis negada de que Melissa tuviera alguna cercanía amistosa con gente que quiere hacer del MRTA un partido político, ¿qué diablos habría de punible en eso? Semanas después de su detención, la policía de los Alva Castro no ha mostrado una sola prueba que justifique la detención de Melissa o la de los otros seis peruanos detenidos en la frontera norte y tratados como si este fuera el reino del Chivo Trujillo.

Un puñado de escritores e intelectuales que no salen en los periódicos, que no quieren salir en los periódicos, hicieron un plantón pidiendo la libertad de Melissa Patiño. La policía que el Apra quiere ensuciar hasta donde sea posible, cargó contra los manifestantes y los aporreó. ¿Para esto nos liberamos de Fujimori, mientras Agustín Mantilla –esa mugre dizque de aprismo irrenunciable– recibía dinero de Montesinos en la salita del SIN?

Sorprende, además, el silencio de la “cultura oficial”. ¿Dónde están los que hubiesen puesto el grito en el cielo (legítimamente) si algo como lo de Melissa Patiño hubiese sucedido en la Venezuela de Chávez o en la Cuba de Castro? ¿Debajo de qué camas tiemblan o sobre qué camas se distraen los que deberían decir algo en relación a este periodo de intolerancia que el Apra, con la anuencia de la prensa fenicia, está imponiendo?

Qué quiere el doctor García? ¿Imitar a Haya en sus volúmenes, en su viudedad doctrinaria y en su amor por las alianzas oscuras, pero terminar pareciéndose a Odría en su entendimiento de la democracia? ¿Haya y Odría en una sola persona? ¿La Coalición Apra-Uno hecha carne?¿Y qué está pasando con la prensa peruana? Aparte del parricidio fáctico perpetrado por Gustavo Mohme Seminario, ¿qué otra cosa tendremos que lamentar?

¡Liberen a Melissa, manga de abusivos!

(Texto: http://bloghildebrandt.blogspot.com/

Foto: http://uterodemarita.com/2008/04/04/melissa/)

Liberen a Melissa Patiño!

2008-04-09T09:51:00.000-07:00

Casona de San Marcos

Viernes 11 de abril, 4.30 p.m.

Melissa Patiño

2008-04-03T14:28:00.000-07:00

Kolumna Okupa. Melissa Patiño, libertad ya

¿Puede una muchacha peruana de veinte años pretender organizar un sabotaje a las cumbres?

Por Rocío Silva Santisteban

De todas las personas con las que me encuentro entre los muros del Establecimiento Penitenciario Chorrillos II todos los lunes por la tarde, ella era con la única que no hubiera deseado encontrarme. Estaba con un libro de Armando Robles Godoy entre los brazos, un polo claro, sus lentes de lectora empedernida y un rostro sereno pero absolutamente triste. Como sostiene Pilar Coll, cuando una va a la cárcel sabe que no visita inocentes, pero cuando se encuentra con alguien como Melissa Patiño, entiende que el sistema no sólo es injusto sino incluso perverso.

No quise escribir públicamente nada al respecto cuando recibía los innumerables correos electrónicos pidiendo su libertad porque no tenía mayores referencias. Desde afuera, mujeres solidarias como Susana Reisz, Francesca Denegri y Mariela Dreyfus me preguntaban por ella. Yo no sabía nada, excepto que era enamorada de Giancarlo Huapaya, un poeta del cono norte a quien conocí en uno de los recitales que organiza Álvaro Lasso. Por eso mismo, para enterarme bien, le pregunté a Javier Arévalo, sobre quien no puede pesar ninguna sospecha de acercamiento radical ni político de ninguna índole. Javier la había convocado para trabajar con él en el hermoso proyecto Recreo que dirige y que está centrado en la difusión de la lectura. A Javier lo conozco desde hace muchos años y sé que si suscribe una defensa de Melissa Patiño no es por empatía emocional, sino por argumentos racionales.

Javier me confirmó lo que sospechaba: Melissa es una muchacha, estudiante universitaria de administración en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, con vínculos con colectivos literarios y un activismo literario en su distrito, que fue invitada a Quito para participar en la Coordinadora Continental Bolivariana en lugar de un amigo de Stereo Villa. Un infeliz endose que, a estas alturas y en el Pabellón C de delincuentes comunes del penal de "máxima seguridad" para mujeres, es un pasaje para una de las peores temporadas en el infierno que le ha tocado vivir.

Según me comenta Melissa brevemente, ella aceptó la invitación por conocer Quito, porque, como toda joven, quería viajar por América Latina y poder pisar otras ciudades, latear por esas calles, y reconocerse en las librerías y los parques, que fue lo que hizo cuando estuvo allá. El local de la reunión fue la Universidad Politécnica y la Casa de la Cultura de Quito, donde ella asistió a conferencias de indígenas mapuches y otros ponentes, pero cuando podía se escapaba para conocer la ciudad, la Universidad Católica y el Café del Libro.

Cuando hablé con Javier, y después de escuchar la historia de Melissa, supuse que el Poder Judicial no iba a dar inicio a un proceso, y si lo hacía, en todo caso iría a dictar orden de comparecencia. Pensé que si el jueves anterior escribía sobre ella, a la hora que se publicara el artículo, ya estaría en libertad; incluso porque sus abogados habrían interpuesto un recurso de hábeas corpus. Pero el lunes me quedé impactada al verla en la cárcel de máxima seguridad. ¿De qué se le acusa? Ella me dice que formalmente no se les ha notificado, pero que se trataría de un delito de intentar sabotear las cumbres. ¿Puede una muchacha peruana, de veinte años, pretender organizar un sabotaje a las cumbres y regresar al país tan campante? Y, además, todo esto perpretado desde ¡¡¡¡la Casa de la Cultura de Quito!!!!, local oficial del encuentro de la CCB. Ella me ha comentado que conoció a las demás personas con las que viajó en la misma agencia de transporte Flores, es decir, unos minutos antes de tomar el bus que la llevaría hasta Tumbes, primero, y a Quito luego.

La criminalización de la sospecha nos puede llevar a enfrentarnos nuevamente con un escenario favorable para la intolerancia y la discriminación (y me refiero a todas las partes). Si las actividades que se realizaron en Quito fueron públicas e incluso televisadas por los medios, ¿es acaso factible que, posteriormente, se diga que se trata de actividades sospechosas? Es cierto que varios funcionarios públicos están interesados en "pantallazos" mediáticos que nuevamente, y de manera irresponsable, actualicen y pongan en agenda un tema inflado: un rebrote del terrorismo. Pero estos intereses subalternos no pueden imponer su lógica perversa para que una muchacha de 20 años esté entre rejas por una sospecha difusa en un caso confuso. No hay que repetir los errores que el Informe de la CVR ha señalado con tanta lucidez. Por eso mismo Melissa Patiño debe estar en libertad ya.

(http://www.larepublica.com.pe/content/view/212051/ )

Poema inédito de Raúl Solís

2008-03-23T18:07:00.000-07:00

VIENTOS DEL INFIERNO

A San Juan de la Cruz

Vientos del infierno

Llevadme

Con vuestras potestades,

Vientos asesinos

Colmad mi sed

Con sangre de los mártires,

Vientos de la Noche

Abrid una herida

Al corazón del Purgatorio,

Vientos de Idus

Matad a los niños

Que destierran a las rosas,

Vientos de otra vida

Purificad almas

En recintos de dioses,

Vientos constelados

Llenad con peligro

Las máskaras de la Ira,

Vientos negros

Despedazad

La batalla de los santos.

Eternidad,

Tú, nos esperas

bajo la cruz del maligno.

(Imagen: Raúl Solís)

Anticuario de Diego Lazarte

2008-03-21T17:53:00.000-07:00

Anticuario

de Diego Lazarte

Presentación del poemario

Convento de Santo Domingo - Qorikancha

Viernes 28 de marzo, 7 p.m.

El poeta y su poema (fragmento)

2008-03-21T10:20:00.000-07:00

La poesía es el lugar donde todo sucede. A semejanza del amor, del humor, del suicidio y de todo acto profundamente subersivo, la poesía se desentiende de lo que no es su libertad o su verdad. Decir libertad o verdad y referir estas palabras al mundo en que vivimos o no vivimos es decir una mentira. No lo es cuando se las atribuye a la poesía: lugar donde todo es posible.

ALEJANDRA PIZARNIK

(Fragmento tomado de Alejandra Pizarnik, Obras completas, editorial corregido, 1994. )

ICARO AMA LAS FRAGILES PUERTAS

2008-03-20T16:32:00.000-07:00

Ama los eclipses

Las frágiles puertas sin llaves

El mar de cualquier costa

El viento húmedo colgando de su cuello

Como perlas

Ama las constelaciones y su sangre

Ama la poesía que desgrana como maíz

En sus ciegas tardes

Ama las canciones y las cítaras

Y a las jóvenes que no temen saltar al vacío

Las frutas frescas

Y algunas veces ama sentarse en las ramas

Y sentirse pájaro

Y algo más que humano

Ama la poesía sencilla como él

Simple y sin gongorismos

Como el agua para la sed del animal

Que busca abrevar sin comercio

Ama despertar en un sueño

Que no sea el laberinto paterno

Ama por sobretodo la noche

Y el adorno plateado ubicuo en ella

Ama los granos y las olas

Se ama a sí mismo pero no a los espejos

-el ideal repetitivo del hombre-

Ama volar por las aristas del sueño

La libertad del primer hombre que inventó la Libertad

Rodolfo Andrés Pacheco Ingunza. Lima, Perú (1969-2008) Cursó estudios universitarios en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos , donde cumplió una destacada labor cultural ganando consecutivamente los juegos florales en los años de 1994, 95, y 96 en los géneros de poesía , narrativa y ensayos, además de cosechar lauros en otras universidades de la capital. ha sido publicado en diversas revistas del medio. un libro colectivo "Desde el colchón" y "Alucinada Cordelia"(2006)

3 poemas‏ de Carlos Mayhua

2008-03-07T20:40:00.000-08:00

Si los cuerpos pudieran morir fulminados
De tristeza
Estaríamos muertos como pinos resecos
A punto de caer
Matando aves con ramalazos de azar

Lágrimas y granizo
Besos de asco sobre cuerpos muertos
Desechos por el paso del tiempo

Hablar
En la tormenta irresistible del sol
Opacado para siempre
Por otro sol

***

Es otro el que se va
Río abajo con las piedras
Y los árboles partidos
Hacia el mar

Es otro el que parece
Una bella voz
Inmediatamente antes
Del momento de tremor

Es otro el que ama
A sus hermanos
Que permanecen de pie
En las riberas

Diciendo adiós
Con las manos agitadas
Como aves atadas
A árboles quemados

Es otro el que tomará
El silencio
Cual veneno
Con las manos

***

Con suerte se puede hacer con las palabras
Un río que bañe y refresque
Y sirva de espejo
Y muestre la vida de las sierpes
Venenosas y comestibles
Y las formas de los niños que se dejan llevar
Por las corrientes
Hacia los sonidos vagos de las cataratas
Y hacia los pies desnudos
Que juegan en la ribera
Contra el agua
Movida por la luz

Sin suerte las palabras alimentan
Los desiertos voraces
Granos de arena innumerables
Volando por el viento
De garganta a garganta
Lienzos que almacenan cadáveres
Islas habitadas solamente por insectos
Furiosos como una fiebre
Letreros que mienten con la
Puntualidad del sol

("Carlos Mayhua es miembro de Cravan Editores y participa en el Sitio Contranatura: htttp://www.contranatura.org")

Detención sorpresiva y arbitraria

2008-03-02T17:58:00.000-08:00

Pronunciamiento

Melissa Patiño es una estudiante de administración de la UNMSM, no es integrante de ninguna secta o célula terrorista, ella es una chica que por mala suerte, pudo haber estado en el mismo lugar en el que estuvieron integrantes de esa agrupación.
Conocemos a Melissa y estamos seguros de su buena fe; de su apuesta por la vida y la poesía; más que por la muerte y la destrucción. Por eso, sorprende su detención y sentimos la impotencia de no prestarle nuestra ayuda directa en estos momentos díficiles, es increíble que las operaciones de inteligencia estén muy mal diseñadas, porque de otro modo capturarían selectamente a estos malos elementos y no involucrarían a personas que no tienen nada que ver con asuntos violentos. Por eso nos solidarizamos por la libertad de Melissa y aunque tal vez, nuestra ayuda no se haga efectiva, nos pronunciamos con estas palabras: Fuerza Melissa.
Atentamente.

Los integrantes del Club de la Serpiente

EL POEMA Y SU LECTOR

2008-02-19T12:02:00.000-08:00

Si me preguntan para quien escribo me preguntan por el destinatario de mis poemas. La pregunta garantiza, tácitamente la existencia del personaje.De modo que somos tres: yo;el poema;el destinatario. Este triángulo en acusativo precisa un pequeño examen.

Cuando termino un poema, no lo he terminado. En verdad lo abandono, y el poema ya no es mío o, más exactamente, el poema existe apenas.

A partir de este momento, el triángulo ideal depende del destinatario o lector. Únicamente el lector puede terminar el poema inacabado, rescatar sus múltiples sentidos, agregarle otros nuevos. Terminar equivale, aquí, a dar vida nuevamente, o recrear.

Cuando escribo, jamás evoco a un lector.Tampoco se me ocurre pensar en el destino de lo que estoy escribiendo. Nunca he bucado al lector, ni antes, ni durante, ni después del poema. Es por esto, creo que he tenido encuentros imprevistos con verdaderos lectores inesperados, los que me dieron la alegría, la emoción, de saberme comprendida en profundidad. A lo que agrego una frase propicia de Gaston Bachelard: El lector debe crear su lector y de ninguna manera expresar ideas comunes.

BUENOS AIRES 1967

ALEJANDRA PIZARNIK

(FUENTE: Alejandra Pizarnik, OBRA POÉTICA COMPLETA, editorial Corregidor, 1994.)

Prohibido leer. Prohibido imaginar. Prohibido pensar

2008-02-06T09:02:00.000-08:00

DEFENSA AL MUSEO DE ARTE CONTEMPORÁNEO

"Serías ideal para la presidencia. Lo grabarías todo en vídeo. Tendrías un programa diario de entrevistas nocturnas, tu propio programa como presidente. Harías que saliera , el otro, el otro presidente, el que haría de presidente para ti, y cada noche él leería tu diario personal a la gente durante media hora. Y eso sería antes de las noticias. LO QUE HA HECHO EL PRESIDENTE EL DÏA DE HOY. " ( Andy Warhol)

Clausurar. Prohibir.Someter. Joder.Vender. Convencer. Usar.Clausurar. Prohibir.Someter. Tal vez...

Es preciso manifestarse a favor de la apertura de un museo, la importancia de un museo no está en la importancia de sus exposiciones, está en la de ser un referente en la comunidad de la que se siente parte, en este caso, el arte ha sido asociado al hecho de sentirse más o menos. ¿No es hora ya de superar algunas impresiones insertas desde hace tiempo?

"¿DONDE ESTACIONARÁN LOS VEHÍCULOS DE QUIENES ASISTIRÁN A APRECIAR LAS IMPORTANTES EXPOSICIONES QUE SE LLEVARÍAN A CABO EN EL MAC? "
http://playasdebarranco.blogspot.com/2007/11/el-mac-o-iac-y-sus-mentiras.html

Entonces:

"¿DONDE SE PODRÁ DISCUTIR, PROPONER MANIFESTACIONES ARTÍSTICAS E INTEGRAR Y EXTENDER LAS REDES DE COOPERACIÓN A LA COMUNIDAD, CON EL SELLO DE EDUCACIÓN Y CULTURA?"

Una exposición, un libro no son importantes, la importancia está en la integración y cómo este museo impactaría en la comunidad limeña. Los objetos artísticos como los libros son sólo objetos, sin importancia y que sólo adquieren importancia cuando los usas. La conciencia del pueblo unido se termina por desmoronar en un slogan: "Ellos y Nosotros". Más allá de ambas palabras no existiría pensamiento, la explicación es sencilla: El sentimiento latente de la discriminación.
Apertura de discotecas. Bares y hasta prostíbulos. Pero nunca, espacios de discusión, de ponderación; parece que son malas palabras, lisuras en boca de un equilibrista mentándole la madre a una serie de autoridades y "vecinos" que nunca son " vecinos" de nadie, más bien prisioneros de sus propias rejas mentales. Por eso, es preciso decir: "El pueblo unido jamás será vencido, sin sentimientos de discriminación, de ninguna clase" Sólo libertad de palabra, de acción y de integración. No tiene sentido, tener en cuenta consideraciones flagrantes de taras mentales. Afortunadamente a nadie se lo prohíbe leer, todavía, pero dentro de veinte años pueda que sí.Por eso reproduzco las pintas en el frontis del museo. Clausurado por disposición municipal.
¿ Qué es esto? Playa de estacionamiento. ¿Qué es esto? Centro comercial. ¿Qué es esto? Sólo un remedo de un lago plagado de moscas y savandijas humanas.

R.Landeo

SOMBRA

2008-01-20T12:10:00.000-08:00

Aquí una pequeña muestra de la poesía de Carlos Fernández mas conocido como el TOYO, amigo del club de la serpiente, con quien charlabamos a menudo de poesia en el patio de letras de la UNMSM en la ciudad universitaria. Compartimos estos poemas en homenaje a esa amistad.

1

princesa dragón
sobre el monte

como el cielo
ondea la sombra

alegra el fuego
eterno del camino

3

bendigo
una estrella

ser sublime
de los cuerpos

ese ardiente
dia de fuego

claro estanque
color violeta

6

soy mi imagen
y mi bosque

esta sombra
de paisaje de sangre

un hilo de araña
que teje vidrio

13

calma celeste

eriza la vida
estrella la noche

principia el ruído
nuestra puerta

sombra de agua
desata el cielo

18

Débora
juegas inmóvil

truenos ordenan
la sangre

nieve, daga
sombra de marfil

colina de escoltas
de acero en las monedas

voz sobre la hiedra
ya hecha

busto, manos,
tarimas, clavos

miel
mente obstinada

(Poemas tomados de la plaquette SOMBRA)

MEMORIA ETERNA A NUESTRO HERMAMO JUAN RAMÍREZ RUIZ

2008-01-12T16:08:00.000-08:00

Comunicado de hora zero sobre la muerte de Juan Ramírez Ruiz

El Movimiento Hora Zero informa que, de acuerdo a sus investigaciones, se ha confirmado el fallecimiento de Juan Ramírez Ruiz, cofundador del más importante movimiento literario que ha surgido en el siglo XX de nuestro país y autor, asimismo, del Poema Integral, la poética que renovó radicalmente la poesía peruana a partir de 1970.

Según manifestación de la Policía Nacional, Juan Ramírez Ruiz fue víctima de un accidente causado por un ómnibus de una empresa que cubría la ruta de Trujillo a Chimbote, en el mes de julio del año pasado. Sabemos también, por la versión de José Ramírez y de Nivardo Córdova, hermano y amigo del poeta, respectivamente, que la empresa cubrió los gastos de su entierro, sepultándolo en Los Jardines de la Paz de esa ciudad donde sus restos se encontraban hasta hace tres días bajo las ominosas siglas de NN que en el Perú son el símbolo de una ciudadanía secularmente marginada, ofendida e ignorada.

Así pues, el autor de libros fundamentales en la poesía peruana contemporánea, como “Un par de vueltas por la realidad” y “Las armas molidas”, libro en el cual uno de sus personajes es el golondrino, el campesino andino itinerante que migra para sobrevivir, coherente con su vida y obra eligió instalarse en la memoria de millones de conciudadanos que, como él siempre aspiró, siguen escribiendo una obstinada biografía construida de luchas y creatividad permanentes.

Los integrantes del Movimiento Hora Zero sentimos dolorosamente la muerte de nuestro hermano Juan, pero al mismo tiempo queremos manifestar que su desaparición física es la ratificación de su permanencia en el tiempo.

Lima, 11 de diciembre de 2008

(fuente: pospost. Imagen: Juan Ramírez Ruiz, Jorge Pimentel, Enrique Verásteguí en Chiclayo, tomado de sol-negro.blogspot.com)

JUAN RAMIREZ RUIZ

2008-01-12T15:48:00.000-08:00

En homenaje por el reciente fallecimiento del poeta JUAN RAMIREZ RUIZ compartimos este poema

ENCUENTRO CON EL TERROR

A ti te conozco terror, te conozco:
tú preguntabas por mí, hurgando en mis ojos
con una luna chueca; y yo a ti te encontré
mirando suelo y cielo, solo,
buscando mi error con las dos manos.

Tú querías matarme con astros bizcos,
tú columpiabas mi mente expelida por un golpe:
a ti te conozco terror, te conozco.

Pero si oscuro va el bosque,
lo que ocultas (¡aquí está!) va más oscuro todavía:
¡remolino de hechos que vomita
un incendio antropomórfico, mi cuerpo
como látigo se agitaba contra mí
con el peso del ojo en la mirada!

Te conozco, a ti te conozco terror;
tú ya no puedes mi mente columpiar.

poema tomado del libro:
Las armas molidas. Lima: Arteidea editores, abril 1996, 234 pp.
(Tomado de :http://www.zonadenoticias.blogspot.com/)

Carta de James Joyce dirigida a quien sería su esposa, Nora Barnacle

2008-01-03T09:25:00.000-08:00

29 de agosto de 1904

60 Shelbourne Road

Querida Nora, acabo de terminar mi almuerzo; no tenía apetito. Cuando estaba por la mitad me di cuenta de que estaba comiendo con los dedos. Me sentí mal como la otra noche. Estoy muy angustiado. Perdona esta pluma horrible y este papel tan feo.

Anoche debo haberte apenado por lo que dije, pero seguramente será bueno que conozcas cómo pienso sobre gran parte de las cosas. Mi razón rechaza la totalidad del actual orden social, así como el cristianismo-hogar, las virtudes reconocidas, clases en la vida y doctrinas religiosas. ¿Cómo podría atraerme la idea del hogar? Mi hogar fue simplemente uno de clase media arruinado por los hábitos derrochadores que he heredado. A mi madre la mataron lentamente, pienso, los malos tratos que le daba mi padre, los años de sufrimiento y la cínica franqueza de mi proceder. Cuando miré su cara, en el ataúd, una cara gris y consumida por el cáncer, comprendí que estaba viendo la cara de una víctima, y maldije el sistema que la había hecho su víctima. En la familia éramos diecisiete. Mis hermanos y hermanas no son nada para mí. Sólo un hermano es capaz de comprenderme.

Hace seis años dejé, con un odio ferviente, la Iglesia Católica. Me fue imposible permanecer en ella contrariando los impulsos de mi naturaleza. Cuando era estudiante hice contra ella una guerra secreta y decliné aceptar las posiciones que se me ofrecían. Al hacerlo me convertí en un mendigo, pero conservé mi orgullo. Ahora mantengo a través de una guerra abierta lo que escribo, digo y hago. No puedo ingresar en el orden social si no es como vagabundo. Empecé a estudiar medicina tres veces, una vez leyes, una vez música. Hace una semana me estaba preparando para salir como actor ambulante. No pude poner mucho ánimo en el plan, porque tú tironeabas en sentido contrario. Las dificultades actuales de mi vida son increíbles, pero las desprecio.

Anoche, cuando te fuiste, deambulé hacia Grafton St., donde permanecí fumando largo tiempo apoyado en un farol. La calle estaba llena de una animación en la que vertí un torrente de mi juventud. Mientras permanecía allí recordé unas frases que escribí hace algunos años cuando vivía en París, las frases son, "Pasan de a dos y de a tres entre la animación del bulevar, paseando como gente desocupada en un lugar iluminado para ellas. Están en la pastelería charlando, comiendo dulces o sentadas silenciosamente en una mesa de una terraza; o descendiendo de carruajes con un revuelo de vestidos, suave como la voz del adúltero. Pasan con una brisa de perfumes. Bajo los perfumes sus cuerpos tienen un cálido olor húmedo".

Mientras me estaba repitiendo esto me di cuenta de que la vida aún me esperaba, si es que decidía entrar en ella. Quizás. no podría embriagarme como lo había hecho alguna vez, pero aún estaba allí y, ahora que soy más juicioso y me controlo más, era inofensiva. No haría preguntas, no esperaría nada de mí, excepto unos momentos de mi vida, dejando libre el resto y me prometería el placer a cambio. Pensé en todo esto y lo rechacé sin remordimiento. Era inútil para mí; no podría darme lo que yo esperaba.

Creo que has malinterpretado algunos pasajes de una carta que te escribí, y he observado cierta reserva en tu actitud, como si el recuerdo de aquella noche te turbara. Sin embargo, yo lo considero como una especie de sacramento, y su recuerdo me llena de una asombrosa alegría. Quizás no comprendas enseguida por qué motivo te respeto tanto por ello, pues no conoces aún mucho sobre mi manera de pensar. Pero al mismo tiempo fue un sacramento que me dejó un gusto final de pena y abatimiento, pena porque vi en ti una extraordinaria y melancólica ternura que había tomado este sacramento como un compromiso; y abatimiento porque comprendí que, a tus ojos, yo era inferior a una convención de nuestra sociedad actual.

Anoche te hablé sarcásticamente, pero hablaba del mundo, no de ti. Soy enemigo de la bajeza y esclavitud de la gente, no de ti. ¿No puedes advertir la sencillez que hay detrás de todos mis disfraces? Todos llevamos una máscara. Cierta gente que sabe que estamos muy unidos suele increparme. Los escucho con calma, desdeñando responderles, pero su última palabra agobia mi corazón como a un pájaro la tormenta.

No es agradable para mí tener que ir ahora a la cama recordando la última mirada de tus ojos, una mirada de cansada indiferencia, y la tortura de tu voz la otra noche. Creo que ningún ser humano ha estado nunca tan cerca de mi alma como tú lo estás, y, sin embargo, aún puedes interpretar mis palabras con lastimosa descortesía ("Sé de lo que está hablando ahora", dices) Cuando era más joven tuve un amigo a quien me di por completo, en cierto sentido más de lo que me entrego a ti, y en otro sentido menos. Era irlandés, es decir, me traicionó.

No he dicho ni una palabra de lo que quería decir, pero escribir con esta maldita pluma es un trabajo duro. No sé qué pensarás de esta carta. Por favor, escríbeme Nora querida, ¿lo harás?, te respeto mucho, créeme, pero quiero algo más que tus caricias. Me has dejado de nuevo con una duda angustiosa.

J.A.J.

(Imagen: James Joyce. Texto: http://barquisimeto.intercable.net.ve/intheflesh/NoraBarnacle.pdf)

HALONZO POLI (DEL EX FÈLIX MÈNDEZ)

2007-12-31T16:50:00.000-08:00

VARÌOS

Manual de esperas
Poli. Honda luz que el hueso cuece
Adalid de nervios
Clavos, titanio y hierro
Fe de espectros
Rito oral del virus
Compulsión y quietud
Piedra de carne
¿Marioneta o ventrílocuo?
Llueve la angustia la pena y la murria
La sed crea y crea y tú croas
Poli. Honda luz que los huesos cuecen

Varieté de afectos
Secunda y revierte el relato
Huesos. Engulle la luna cual algodón
Sus piernas cuchillos. Cortan sus muslos
Su vientre y sus muslos. Tibia. Peros de la necedad
Eyectada el alba paz. Pez con púas y con pies
Dicen que dios lo ocultó entre sus manos. Dicen que dios eyaculó entre sus membranas
Ajó el papel
Crac, crac, crac
Poli. Hasta que una mañana voló de por sí. Brasas
Sólo en tus brazos
Desnuda la pena la engulle el pez
Plato de silbidos. Pez con púas y pies. Halo.

CABECITAS ROJAS

Se balancea. Equilibrista de sombras
Tic, tic, tic, tic. Sus manos junto a su hocico
Escarabajo con bastón y esfera de cartón
El reloj más lento. Paz a cada paso. Libra y su sombra se adelanta
Lo ve. Acaricia al niño que la virgen de yeso atesora en su regazo
Como un delfín al andar. Anudar palitos de fósforo a sus piernas
Sobre ella desnuda, camina resonando su balanza de carne. Lo ve
De cabeza de pies y mano. Pianista sobre el agua. Gula de su carne
Abre tierno sus labios. Cae una pierna, caen dos. Cede la piel y el metal
Olla dormida. Torre despierta y asida al cielo. Tan delgadas como junquillos
Pueril de espantos. Ojos inmensos cual caparazones. Arnés de miedos
Lo ve. Al menor movimiento el siguiente crujido. Tac, tac, tac, tac.
Tambor de ensueños. Discurre tinta azul entre sus nervios
Chorrea bizarro para que un pez de tierra se bambolee ahí
Alguna vez lo ocultaron en un baúl. Compuso un aria muda para baúles
Astronauta del tapizòn. Bajo su cama hay un cajón donde oculta sus jirones
Tan fácil de odiar. Engulle ladrillos que muele con la mirada
La ira de su ternura mientras fecunda el vacío
Introspección de su valva
Observa las patas de sillas y mesas, las acaricia y las besa
Coge un cuchillo y destripa el pescado
Se introduce en la pecera
Blup, blup, blup. Poltrona de agua. Cien pies de dos pies
Ah, ah, ah, ah. Coge su guitarra y en su lomo esparce su comida
La doncella. La doncella tiene escamas y se dirige hacia su estómago
El corazón no se llena.

CORTACIELOS

Suda la piedra sobre la mesa. Agudeza causada por la occisa
Muñequito que transita por tu cuerpo cual virus. Zurra el crepúsculo su luz inquietante
Con su cabeza molieron los ajos. Desnudo y dormido parece el mapa del Perú
Rimbomba y saltimbanquis

Ayer cocieron su boquita y se la pinto de azul
Se tatuó el pellejo con sus besos. En sus yerros de carne
Amar a las musarañas a la carne y a la hermana. El tutù en el cuarto baño
El inodoro es una maquina de caer poemas. Su cuarto para hacer el amor
Hostiga a los insectos rendido en el suelo. En tu cielo. Un mundo ajeno entres sus callosidades
Levedad y certeza en los matorrales. Dios orina mientras el duerme
Cataplín niñito de cristal

Hoy envuelve un regalo para ti. El disco de la mujer Bonilla Manzana
Monta a su lazarillo vidente. Un perro con relleno de algodón. Al que llama INMÒVIL
Vil cuando le despanzurra y engulle su relleno. El can se desplaza. Danza entre las paredes
Salivita y excitación. Jabón de tocador champú para beber
Al sol y al acordeón de carne

Se escabulle por el pacillo. Al horizonte de zócalos de maderas
Hacia la luz verdosa. Un cuento con ninguna batalla
Se deshace de sus piernas. Abre la ventana
Brisa y garúa del sol. Un pájaro de metal
Expone su alimento, diciendo: Ser de carne y estar muerto
El sol se persigna y lo acoge. Sòl manzana.

MOTOR DE BRIZNAS

Músculos, huesos y metal. Es acariciado por doncellas invisibles y sedientas. Arm
Manual de dudas. Se despelleja para mostrar su cristal gelatinoso.
Anguloso y dispar
A la vera de la desidia. Su noche consta de medio día. La mitad de titanio. Armario de zanahorias
Engulle las nubes para descifrar. Francachela en su rencor. Farfulla en sus pesadillas
Luz que encalla en sus ojos moribundos. Mundo que gira en el cajón
Abunda el tesón en su inamovilidad. Táctil y ebúrneo se apronta a su pubis. Biscuit
Vil y tierno cuando asesina sombras. Barranco, cantil. Candil en su sexo. Cera caliente
Ata a las sirenas que se excitan tras el mar. Cuchillo para cortar el pan de carne
Veintisiete días después nació noviembre. Veintiséis días antes que el día de las brujas. Atenta
Bajo un río de plegarias. Añico de esperanzas en la encrucijada
Abisal. Pez de tierra
Plañido de piedras y cristales. Plumas, frejoles y deyección del demonio. Tornillo y excitación
Libertad de insectos bajo su botín. Eterna vaca flaca
Cuando otea la brisa a la caricia muerta. Tartamudea en el desván ante un murciélago que se masturba colgado
Yerta se sacia sobre su quietud crujiente. En la humareda tras el tren que olvidó encender
Darás el óbolo de tu carne. Hierro. Barroco bajo la podredumbre
Necedad de dudas. Menester sal y sed. Alambres, alfileres, hilos y sedal. Nervios
Porque tiembla la mañana ante su ataúd. Durante una noche que tomo la postura de la letra L
Desataviador de sombras. Trecho y contrapaso. Camioncito de madera donde atesora su saliva
Brega brioso en la penumbra de recuerdos. Quejumbroso sonriente
Enreda el tacón en el tocón. Labios tiesos y humedecidos. Hila la desazón más melodiosa. Viceversa
Mientras piensa que no se apoltrone la razón desasida en su ensoñación
Repta. Se desliza. Cae en la cornisa. Ensaya un paso de baile. Salta breve mientras silba su muerte
Taplum. Talla el viento cual avión jet. Avión de tocador
Dosel de imagines para desaparecer. El clavo siempre es ajeno a su martillo.

RELOJ DE PIERNAS

Extraviado entre los atavíos de una escalera. Conjuros
Sesenta y ocho escalones para llegar a su nido. Ruido de piernas gelatinosas
Deja caer una lágrima sobre la maceta que atesora a san pedro. Cactos de hilos
Doquier de extremidades. La edad más próxima a la muerte. Siempre
Dossier de culpas y contramareas
Trovador de silencios. Anémona. Pulpo y ventosas
Su esternòn es una ventana carnosa donde atollado luce un puñal de algodón
Frente al espejo ve caminar insectos que lo consumen con su respiración
Mariposa herida por su propio vuelo
Posa sus puños sobre los ancas de una yegua que luce petrificada
Para él es difícil morar entre las cornisas. Vespertilio humano
Él camina sobre los relojes con ritmo de ciempiés. Ritmo de danza de lunares
Agasajo de sombras para suvenires
Entre los juguetes que un niño abandona hace el amor con las barbìs luego de acuchillar a Ken.
Quién es mientras teje con sus dedos sobre su nariz pronunciando la palabra metal
Ladera de la vicisitud. La libertad combinada en un hospital. Sumo de huesos
Pez de sangre ámbar. En sus ojos se refleja el rabo del diablo. Bloque de golpes
La rehabilitación de los muertos. Terapia para un muñeco de ventrílocuo
Un dios mecenas y avaro. Roza sus muslos con su lengua astillada. Baba.
Caracol de mil sirenas. Ulula su corazón dentro de una caja musical
Se vuelcan sus ojos sobre el dorso pulido y ensangrentado de una mujer que se torna miel. Hiel azul
Fotografía de la necedad de la pulcritud. Prolijo doctor de nubes y otra vez algodón
Pájaro de buen agüero. Mano blanca. Danzante de alfileres sobre fósiles nebulosos
Radiografia de un espiral. Sujeto a un clavo muerde el martillo más dulce
Onomástico de un guijarro entre valvas. Ogro que luce tierno y cariñoso. Excitación
Canción de hipos y eructos. Grillo con guitarra. Clarinete oyendo tras la pared
En su cerebro giran varias esferas de carne que no es la suya. Comunión entre los muertos
Se escabulle o desliza sobre el fuste de aquella mujer obesa y piensa en la anorexia y en la bulimia de almas
Recolector de cartones de higueras. Ay de ti dios que ahora le guías
Duende megalómano para cleptómanos. Ay de ti virgen que le penetras
Tan pétreo como una nube. Su hijo nacerá de la unión de su semen con la tierra más oscura
Un día le besé porque engullía espinas de rosal. Usa anteojos con pedazos de madera que imitan el vidrio
Latitud de su pena mientras se traga su propio corazón mezclado con cebollas
Morboso secuestra moscas que cubre con frutas para su brazo más torcido acariciar
Vuelo triste del guardián de oasis. Ingobernable
Bacanal de insectos. Hormiga que atesora el recuerdo de un grano de azúcar
Cráter de sus noches. Solo ausculta su ombligo. Halla un insecto que dice sed
Decepción de espectros hacia los humanos. Ha perdido el pulgar del pie y mano derecha
Bomba de tiempo en su corazón
Se arrodilla
Introduce su cabeza en el horno a gas
Consigna de buen agüero
Llueve fuera. Crispa dentro
Traga unos tornillos
Enciende la luz
Y vara sobre la línea azul que con su única lágrima termina de dibujar
Enciende la luz
Desnudo cuelga del dintel
Con un puñal que en su pecho empieza a deshacerse
Llueve su sangre en el sueño que al internarse en sus ojos le despierta
Grama y caligrafía de la depresión
Cae y suena el despertador que una aguja olvidó en el silencio
Buenos días señor hueso de corazón
Ay lof yute.
Su corazón tiene huesos y callos
Que lima a diario con cada canción
Buenos días señor hueso de corazón
Buenos días cuando esta a la venta en un mostrador.

EL EX FÈLIX MÈNDEZ

El ùltimo dìa de 1972 o el uno o el do o el tres o el cuatro o el cinco o el seis o el siete o el ocho o el nueve o el diez o el once o el doce o el trece de 1973, en un volvo beige de 1963 con los asientos reclinados o en el pastito que une la carretera central con la universidad Enrique Guzmán Y Valle, La Cantuta, Godofredo Mèndez Carlos y Joaquin Mèndez Murillo crearon a El Ex Fèlix Mèndez, con suma ternura y poco de venganza por la vida. Crearon ahì, al especialista en aseo de inodoros, seis en un no dìa, 30 en una no semana, 120 en un no mes, 1400 en un no año, y 14 440 en 10 no años de no filantrópica labor, en ello, he podido ordenar, elucubrar, reunir, conjugar, estructurar, desordenar, combinar, mezclar, calibrar, calcar, enhebrar, deshilar, matrizar, casi parir, los siguientes sentimientos oralizables.

(bio/bibliografia de http://urbanotopia.blogspot.com/)

Amórfor por Róger Santiváñez

2007-12-31T11:31:00.000-08:00

MASTURBAR BELLEZAS: AMÓRFOR DE SALOMÓN VALDERRAMA POR RÓGER SANTIVÁÑEZ

La aventura neo-barroca del joven poeta peruano Salomón Valderrama brilla por todo lo alto en su breve manojo de poemas titulado Amórfor. Heredero de una tradición cuya cima parece ser Martín Adán, nuestro autor la maneja con osadía y originalidad, ya que no es fácil inmiscuirse en formas clásicas como el soneto, o el cuasi-soneto para el caso que nos ocupa, ya que Valderrama no sólo cumple el mandato de los dos cuartetos & dos tercetos que ordena el canon, sino que –a veces- caprichosamente agrega un verso más a las dos estrofas finales del texto, cuando no se explaya en rimadas secuencias a su gusto particular. El resultado salta a la vista (y a la lectura).

Estamos ante un muy bien configurado universo verbal que despliega sus imágenes en torno a los eternos temas de la poesía. El amor y la muerte. La poesía y el arte y el arte de matarte. La belleza y la rosa, la rosa de la mente. Rosa de teoría –Adán dixit-. Dios, Buda y la religión (en el sentido refinado de religare). El sueño y la vigilia y por ahí los ríos profundos de Arguedas, pero que aquí son ríos prohibidos como el majestuoso Urubamba por ejemplo.

Desde los primeros versos asistimos a una crítica del mundo real desde la posición de la poesía: Elevación, maldición que me contempla / Trastocar en frágiles economías para terminar reivindicando siempre la escritura por más proscrita que ella esté en esta sociedad: Lacra o impura loca del estilo. Por eso la crítica social puede tornarse –a su modo- política: Almorzar belleza incomida y desterrada y levantar una alambicada estructura de lenguaje que pueda defendernos y enfrentarse a la gran ofensa de la realidad: Amental, correr por poesías negativas. / Utópica, tamérica, denti encarcelado; / Etolizar televisor: Color endiosado. / Dolotor del mar grisente de cosas vivas. Como puede notarse, Valderrama se muestra diestro en recoger la maestría barroca y nos la devuelve a través de su propio tono renovada, fresca como una lechuga, fusionando (cual música-barrio) a Manco, Tomás Moro y al Humano (así con H mayúscula).

Pero la impronta vanguardista de esta poesía no se queda allí (Hasta soneto no hereditario no viviera) sino que avanza por intrincadas búsquedas, como la de un cierto nuevo idioma en que están escritos el poema dedicado a Chrystian Zegarra y algunos epígrafes o versos sueltos, suerte de español trastocado que se aproxima al trobar clus o a un lúdico galaico-rimense y que se nos presenta con su respectiva traducción, salvo error u omisión.

Panca dulce esta nueva poesía de Salomón Valderrama está lista para ser degustada en bares donde no se hable de literatura. O como él dice en un terceto: Y mejor, aún, pensar atacar mujer, noche / Disfrutar en las laderas puta, como coche / Cargar ataúd, Cielo, de virgen alumbrada. Porque de acuerdo a lo que ya sabemos desde la época de la tríada fundadora de la poesía moderna –Baudelaire, Rimbaud, Mallarme- escribir es como afirma Valderrama masturbar bellezas. Cierto, pero qué belleza!.

[26 de diciembre de 2007, en el Estado Jardín, escuchando Memory almost full, de Paul]

(Foto: Salomón Valderrama. Texto tomado de: sol-negro.blogspot.com)

2 poemas de Yaxkin Melchy Ramos

2007-12-26T08:23:00.000-08:00

Marcas dañadas

tanta vida invertida
tanto pulmón dejado
tanta carpintería de meses

tanta estupidez para ser una caja en la vida.

me largo de la casa
a que me mate la noche,
agua de tambo llena con gatos

me largo de la casa
como si flotar en el río me hiciera flor
un cuerpo aprovechado para el mundo

un mantel me delata
me acusa de ser un fracaso industrial
no saldré nunca al mercado

y me largo de la casa
por todas mis manchas Héctor
marcas dañadas en la poesía

Tan poco me conocían mis padres
que yo canté arañando las paredes
arañándome por resistir en el mundo
con una larga oración que terminaba en “araña”

Tan poquito me conocían que yo era un papel
a punto de salir al mercado
y generar la poca preocupación que necesito en el mundo
me rompí antes de tiempo.

Tanta vida invertida
en caminar a cuentagotas en mi imaginación
goteras en mi cabeza

Tanta vida invertida
y no sacar ni un pedazo de cuerpo
sólo mi fotografía

Tanto de mi vida en tan pocos deseos
en las líneas de mi mano que se quemaron
consumidas en pólvora.

Tanto de mi vida que estalló en una madrugada de lluvia
Tanto en un pueblo sin luz
Tanto en la borrasca de otros hombres
Tantos en las sombras mías.

Promoción de mermelada

Mi corazón está en los botes de mermelada
apachurrado completamente
conservado para un par de años
listo para el cuchillo.

En los lotes y en las bases de datos
el corazón está vendido para muchos años
está con la mano que le corta de la tierra
las aspas que le abren
la moledura cuando agarro mermelada.

Y está el sabor enorme que se siente
al probarse el corazón de uno.

Yaxkin Melchy Ramos. (Distrito Federal, México 1985) Estudia letras hispánicas en la UNAM, forma parte del taller de creación literaria del Centro Cultural José Martí (Distrito Federal), impartido por Félix Luis Viera, así como del grupo Devrayativa y del proyecto de revista Trifulca. Algunos de sus textos aparecieron en la recopilación Tigres del porvenir. Secretaría de Cultura del Distrito Federal (2007).
Ha escrito dos poemarios: Promoción de Mermelada/Ciudades electrodomésticas (2006-2007) inédito, Nada en contra* (2007-2008) inédito.

Su blog: http://destruccionmasiva.blogspot.com/
ce: yaxkin_m@hotmail.com

(Imagen: Yaxkin Melchy Ramos)

Poetas

2007-12-12T16:12:00.000-08:00

Tizón

2007-12-07T07:49:00.000-08:00

Edipo en Yala

Desde el amanecer garrapateo notas en este cuaderno. Cuando el sol remonta y he terminado mi trabajo para jugar un rato con el perro sobre el césped de los fondos, el viejo húngaro que vive en Yala desde el 32 o 33, me llama a gritos y asoma su cara colorada sobre la pirca y con el aliento aromado por el anís turco, dice:

- Ah, me había olvidado ayer: esa mujer, ¿Recuerda?, de quién estaba contándole, la de Ocloyas, que se hace concubina del tipo que vuelve después de veinte años, era en realidad la madre. Me faltó decirle eso. ¿Por qué no escribe esa historia?

- ¿Y que pasó después? ¿Él se arrancó los ojos?

-Nada, hombre, nada. Tuvieron once hijos.

(Héctor Tizón aclarando o declarando su condición de cuentista a la Revista Crisis, Enero de 1975.)

Héctor Hernández Montecinos

2007-11-26T09:34:00.000-08:00

Adelanto del libro inédito "A 1000" próximo a publicarse por Lustraeditores:

ANTES Y DESPUÉS DE LA CATÁSTROFE, CUCARACHAS Y POESÍA
................................................................A Walter y Elvira

...........................Esto de la poesía
me tiene mordiéndome la lengua
ante la muerte
para que no se vaya con ella.

...........................Conozco cada uno de sus nervios
y los músculos que la sostienen sobre el mar
donde nadan las palabras
que son cada día más reales
pero no tienen sombra,
palabras que no beben agua
porque abren sus agallas para que les entre el cielo.

...........................Tanto a los poetas y a los muertos
la tierra les resulta transparente como este océano,
que tiene una infinita espiritualidad;
si existiera el alma
para nosotros el cuerpo entero sería su piel.

...........................Las nubes posan su pie descomunal
en esta playa
y aquí es donde se enterrarán estos recuerdos muertos
que de la mano voy trayendo
pensando en el día en que todo se acabe
y mis bolsillos terminen en la atmósfera.

...........................Al escribir voy envejeciendo mi infancia
y lo veo en cada uno de los libros
en que uno como gato sólo dibujará ratones
para que las cucarachas se rían y digan ‘no moriré’,
sí, es triste el hecho de que toda esta historia
terminará en esta hoja de papel
y no sería tan terrible este dolorcito en el pecho
si es que mi corazón no fuera del tamaño de mí.

...........................Nunca salir del infierno
esta es mi última esperanza,
en la geografía hoy es domingo
y todo ha sido transparente.

...........................Donde sea que me pille la noche
me iré a volar con ella,
enterraré mis manos en su espalda
para ver con mis propios ojos,
atascados en sus cuencas,
que mis huesos tienen miles de años.

...........................Qué más quisiera yo que Dios se riera
y se olvidara de que todo esto se acabará,
observo los meridianos y paralelos de la palma de mi mano
para pensar que entre nosotros
viven manadas de kilómetros
y entre ellos los suspiros extraviados,
no correspondidos,
que una noche de estas volverán como un grito ciego
para recordarme que mi cuerpo a cada momento
añora su pasado de cadáver.

...........................Espero que baje la marea
y pienso en la aurora boreal que fue aquella vez juntos,
digo aurora boreal para no decir
que fue demasiado bello para que durara más de una noche;
en cada lágrima van resumidos decenas de poemas
y la sal del mar las atrae,
quizá por eso esté aquí, ahora
¿manyas?

...........................En la noche el sol baja al mundo
y se esconde entre los hombres
que tendidos bajo las estrellas
se lo imaginan durmiendo detrás de las montañas
o en el fondo del mar,
pero lo que no saben
es que el sol es también un cuerpo celeste solitario
porque no tiene un rostro con quien hablar,
las estrellas cotorrean toda la noche
y la luna les canta viejas melodías para que se duerman,
yo al menos puedo escribir este poema
y esconderme en esta página en blanco
que sería como un sol cuadrado
si tuviera unas gafas negras
del tamaño del universo.

...........................Nunca había imaginado un fuego tan invisible
para que se acabase todo esto,
incluso la infancia que me da vueltas en la cabeza,
no está perdida sino desencontrada,
por eso mis hijos serán mis antepasados
y mi semen el charco de tinta de mis días violentos.

...........................Creo que estos son los últimos versos de esta noche
y este abrazo a la distancia será el más fuerte de todos
recordando la vez que nos caímos del cielo;
ojalá mi corazón tuviera párpados
para que más rato pudiera también soñar.

..........................Sólo porque no te veo
es que puedo escribir estas líneas
y siento profundamente que
en todos los puertos del mundo
habrá un silencio por ti esta noche,
mañana sólo quedarán cucarachas y este poema.

...........................................Huanchaco, 12 de agosto de 2007

AHORA, MI VIDA Y MEDIA

...........................No sé qué hacer en este preciso momento
si volver a escribir un poema más
o esperar que amanezca y despertar junto a ti
a este lado de la cama
que es el otro lado del desierto.

..........................A la intemperie
unas delgadas miradas pasan
entre los sueños y el cansancio
mientras que los insectos diurnos,
que viven con nosotros,
a esta hora leen sus propias biografías
rozando con sus delicadas antenas
lo que ellos ven como manchas
de camuflaje o advertencia.

..........................Oigo esas huellas sobre el papel
como las del resto de animales
que atraviesan este páramo
contemplando la hermosa bóveda
que eres tú.

...........................Ahora que he vuelto a escribir
creo que debería
sacar mi brazo de debajo de tu cabeza,
estirar la mano lentamente
y tomar el lápiz
que está en el velador
junto a tus papeles,
poner un título sereno
nada rimbombante
para que no te despierte
y comenzar a hacer memoria
desde esa primera vez

..........................Los primeros rayos de sol
entran lentos por la ventana,
reflejados parecen letras en la pared;
murmuras algo soñando
como si con los ojos cerrados
hubieses leído esa palabra
que cuando despiertes ya no existirá,
y quizá ese sea el poema que te escriba
con la tinta de un nuevo amanecer
y la esperanza de que las cosas mejoren
entre nosotros dos.

..........................Pensaré en esto todo el día
y seguro antes de acostarme
no me resistiré a no escribirlo,
ni será parecido a lo que sucedió,
la ficción me resulta tan íntima
como esas canciones que nos gustan.

..........................Ya es hora de levantarse
y dejar de pensar en literatura,
tú te vas y llegarás a la noche,
quizá salgamos a tomarnos algo
y luego acostarnos y volver a soñar
con insectos pestilentes o cervezas;
los vehículos se oyen afuera
al igual que las nubes y los perros callejeros;
otro día comienza y un poema termina.

..........................Hoy compraré el diario,
sale una entrevista que me hicieron:
hablo de los poetas que me caen mal,
de un par de libros y unas lecturas
porque sobre poesía sólo escriben
los que suplen con ella el amor.

UNA DEUDA PENDIENTE

..........................Calentando el infierno de los poetas
que es vivir y escribir con miedo
como un río que no termina su caudal
hemos hecho bulla al arrancar los poemas de los libros y lanzarlos en picada contra esos que creen
que la poesía es tener números en las páginas,
un índice y una linda portada.

..........................Los mafiosos tampoco entienden
que mientras más millones tengan en sus manos
no contarán más amistad,
lo que no saben es que después de cada sexto cero
el ojo supura pus y la boca se llena de bilis,
además creen que los poetas a su alrededor son sólo libros que comen, beben y cagan.

..........................La grandeza de un poeta
es del tamaño de su mano
que extiende kilométrica
a quien ni siquiera se la pida.

..........................Ninguna academia es más hermosa
que una flor,
ni tiene más que decir
que un niño sordo mudo;
allí miden la vida en libros que a nadie le importan
y la literatura es una obligación
y el lenguaje una taxonomía para equivocar
cualquier sueño.

..........................No estoy a la cabeza de nada
ni a la altura de ningún órgano
todo lo hice con las manos limpias,
pero lavadas por mis propias lágrimas
y la mirada en alto
hacia donde sigan avanzando las estrellas
porque ellas huyen de la oscuridad y la farsa
que para mí significa el sol.

..........................Este libro significa para mí
lo que nunca quise escribir,
ver como los corazones de mis amigos
se fueron llenando de envidia y ambición,
ver como mi país ha hecho todo lo posible
por destruir todos los sueños
como el de una poética colectiva
que congregara y abriera espacios
y una esperanza también colectiva,
pero no entendieron nada
nadie quería a nadie de verdad
todos somos utilizados
por el oportunismo y la revancha;
mejor es irse lejos
donde mi libro me vea y diga:
es él.

Héctor Hernández Montecinos (Santiago, Chile, 1979)

Licenciado en Literatura (P. Universidad Católica de Chile). Doctor © en Filosofía mención Teoría del Arte (Universidad de Chile). Ha escrito en poesía No! (2001), Este libro se llama como el que yo una vez escribí (2002) y El barro lírico de los mundos interiores más oscuros que la luz (2003), los cuales aparecen reunidos en [guión] (Santiago: LOM, en prensa), que es el libro hermano de [coma] (Santiago: MANTRA editorial, 2006; 2º edición traducida al portugués, en prensa) que reúne su trabajo poético del 2004 a la fecha. Putamadre (2005) es el primer volumen de una trilogía recopilatoria preparada por la editorial peruana Zignos, Segunda mano (2007) es el tomo siguiente. Ha sido becario del Consejo Nacional del Libro y la Lectura como ensayista (2003) y como poeta (2006), del FONDART para realizar su doctorado (2004 y 2005), de la Fundación Pablo Neruda (2005) y de la Fundación Andes (2005). Textos suyos aparecen en diversas antologías y revistas en Latinoamérica, EEUU y España. Algunos han sido traducidos al alemán, inglés, francés, catalán y vasco. Ha sido invitado a festivales de poesía en Alemania, Argentina, Brasil, Chile, México y Perú. Escribe regularmente sobre literatura, subjetividad, cultura, arte y género en diversas publicaciones nacionales y páginas web, por los que ha participado en varios coloquios internacionales sobre dichos temas. Su trabajo poético se ha cruzado con música, fotografía, instalaciones y diversas realizaciones audiovisuales. Ha dirigido varios proyectos editoriales, hace performances y acciones de arte, collages en papel, ilustraciones, guiones y obras de teatro en pequeño formato. Es el director general de los encuentros de poetas latinoamericanos en Santiago de Chile “Poquita Fe” (2004 y 2006).

El poeta Raúl Zurita, Premio Nacional de Chile 2000 ha dicho del autor: “No existe en la literatura en castellano alguien que antes de los 30 años haya llegado tan lejos como él, y creo intuir que en el sólo hecho de esta declaración hay algo demasiado conmovedor que nadie puede tomarse a la ligera: el intento por abarcar la vida, por transformar la gestualidad en obra” (Extracto de la presentación del libro [coma]) http://letras.s5.com/hh181106.htm
Más información sobre el autor en:

www.letras.s5.com/archivohhernandez.htm

(Foto: Héctor Hernández Montecinos)

Poemas inéditos de Roger Santiváñez:

2007-11-20T12:46:00.000-08:00

LABRANDA

1

Primer encuentro milagro devuelto
En tu boca despertada supo el sol
Ocultarse en la brisa blusa de uva

Talle de rosa firme en lo cenizo
De tu piel papel escrito & retocado
Reventazón de mástil bajo toalla

Así se alzó tu mano en el
Antiguo confite antes del baño
Espalda intacta destrenzada

La siesta suspendida por doquiera
Su chisguete se dispara curvilínea
Adormida la paloma más secreta

Conducta del cielo bajada en
El repliegue de torso & muslo
Acerca a Dios ceñida diosa

& en un canto de espumas
Mares blancos que se tejen al
Solaz de tu inocencia adivinada

2

Ganada la mañana no suave a tarde
Ser vacío de tu pensada piel a
Ceras santas escribanas fuimos

Enigma aliento ténue descubre
Blue-jean durante dulce dócil
Mente quitado holandas tersas

Ya no habrá la flama en fusión
Que vio la ave más rara del
Amor su corta nube misteriosa

Ni un mate de noche serenada
En la salva marina de tu concha
Ocaso casi al borde de mi tumba

Tus aureolas paradas que
Cantares advienen al poema
Luces férvida anudada in

Quieta parecían rosales firmes
Labranda sin prisa adorada
Cuota dada en sacra romería

3

Pelo negro sobre tus hombros blancos
Anochece sobre nosotros abrazados
Difumínase el día en la bóveda santa

Entreluces luces rosada rosa lozana
A la luz del crepúsculo crecen tus crespos
Ocultos en la seda angelical

Un silbo del aire se aproxima luna
Sobre el cielo de Lima brilla & rebrilla
Nimbo plateado bañando tu cabellera

En la quietud curvada ancestral
Retama viva & nocturnal surgiendo
En la penumbra recogida en tu regazo

Esplendor de tu espalda esbelta &
Recostada brote en la fuente verdi
Dorada adherida al bordado carmesí

4

Volvió su corazón al mío
Aire & respiro dióme su flor
Fragancia gozosa apasionada

Altura de ola sutra & rezo
Confiere la figura del alisio
Perdita nel oscuro & el dorado

Retornas sur los sures
Soñados leche azur zurita
Azul solita en tu blue-jean

Perdura deseosa fresca la
Matina alcanzada en su
Pantalla otra vez leída

Misiva alada in verso afán
Do huye la noche desolatrix
Serenado mar flotante renacido

5 (Ideología Marina)

Espuma en el cielo que miras
Tendida sobre la arena besada
Expropia la delectación de los astros

Artificio converso en la canción
Se ha perdido vidrio nocturno
O antifaz helado por la brisa

Trópico acaricia el sentimiento
Límite del aire sucumbe ante
El contorno delicado rubor

& ficción sumergida en el
Anillo interior que se hizo
Espejo sobre flama ardida

De su amor saliva constelada
Fulgor quebradizo que a la inversa
Aloja bengala de las olas resaqueadas

Roger Santiváñez: Piura-Perú (1956). En 2006 salió en Lima Dolores Morales de Santiváñez (1975-2005) volumen recopilatorio de su poesía. Hace poco se publicó en Santiago de Chile un nuevo libro suyo denominado Amastris. Desde 2001 vive en Estados Unidos, donde estudia y trabaja en Temple University (Filadelfia). Esta serie pertenece a un actual proyecto poético en elaboración.

(Foto: Roger Santiváñez)

Luis Hernández

2007-11-20T08:28:00.000-08:00

EL EXILIO INFINITO*

Por JOSÉ GÜICH

Treinta años después de la desaparición de Luis Hernández (Lima, 1941-Buenos Aires, 1977), las poco claras circunstancias que rodearon su muerte aún constituyen señuelo para concitar la atención pública, más allá de los cenáculos y cofradías que podrían atribuirse o no la vigilancia sobre la obra de un poeta absoluto y entrañable. El trágico final de Hernández en Argentina, durante los días de la salvaje dictadura militar presidida por Videla, continúa inevitablemente asociado al misterio. Entre tantas historias, es factible que cayera víctima de la represión, acostumbrada a genocidas prácticas de “limpieza social” en las calles de Capital Federal y otros conglomerados urbanos del país. Encarpetado como suicidio, el caso aún aguarda una solución convincente.

Apartándonos de la crónica policial, surge en el escenario otra antología, de aspiraciones conmemorativas, esta vez diseñada por Edgar O´Hara, quien ya ha sido responsable de compilaciones y ediciones críticas a propósito del autor. Como atractivo adicional, el volumen incluye un dossier fotográfico, estructurado con imágenes del archivo de Herman Schwarz. La soñada coherencia se propone brindar una muestra de los registros intimistas de Hernández, quizá algo eclipsados por poemas más lúdicos y celebrados, o aquellos sostenidos por el diálogo con los referentes culturales (la música, la pintura, el cine) que moldearon un universo sin precedentes en la poesía peruana (exceptuando a Eguren). Para ello, O´Hara ha preferido trabajar su selección con el material de los cuadernos y manuscritos sueltos que el autor de Orilla, Charlie Melnik y Las constelaciones (los tres libros de LH publicados en vida) elaboró cuidadosamente, a lo largo de varios años, en su mayoría destinados a sus amigos próximos.

En esas caligrafías, aparecen los que sin duda son sus mejores versos de temática amorosa. Redescubrir esta zona de una escritura tan personal y sujeta a la mitificación -por razones evidentes-, solo confirma la calidad del poeta, siempre mayor que su leyenda. Hernández no envejeció: ha sobrevivido a la canonización y al fetichismo, cuando no a la morbosidad biográfica. Un breve texto, en particular, conmociona tanto por su belleza transparente y luminosa, como por el hecho de vincular al ser amado, a la donna angelicata, con una desgarradora condición de “exiliado interior”, de foráneo en un mundo hostil e insensible: “Extraña es tu alma, Amor/ Más extraño aún/ Quien te ama”.

En su tonalidad de viejo y sabio epigrama, el poema rubrica sin atenuantes que en un creador de tales contornos resulta inútil separar el lirismo y la sorpresa de metáforas inauditas, especialmente porque estas nacen de la sencillez y de las palabras cotidianas. Y porque los actos del poeta siguen siendo de los más solitarios sobre la Tierra, como LH, querido Gran Jefe Un Lado del Cielo, predicó hace ya tantas lunas, mientras contemplaba el océano, origen de los dioses.

Autor: Luis Hernández

Título: La soñada coherencia

Edición de Edgar O´Hara.

Editorial: Mesa Redonda (252p.)

(*Texto tomado de: http://carlosmsotomayor.blogspot.com. Foto: portada del libro)

2007-11-14T14:17:00.000-08:00

POESÍA EN EL YACANA
Jr. de la Unión 892 (segundo piso) Centro de Lima

viernes 16 de noviembre

7:3O pm
Patricia Colchado

8:OO pm
Presentación de la novela "LLORA CORAZÓN" del novelista chimbotano Fernando Cueto,
a cargo de Javier Garvich y Oswaldo Reynoso.

8:3O pm
Presentación de la revista cultural LOS ZORROS Nº 6,
a cargo de sus editores
Jaime Guzmán Aranda y Augusto Rubio Acosta.
Lectura de poesía.

ENTRADA LIBRE

(foto: Patricia Colchado)

Sobre Onetti

2007-11-12T07:48:00.000-08:00

Por: Juan Cruz*

La literatura del autor uruguayo remite cada vez más al sustantivo genio. Vargas Llosa escribe un libro sobre él y Círculo de Lectores y Punto de Lectura recuperan sus obras, mientras un grupo de escritores recuerda al creador de ese territorio llamado Santa María, donde se puede vivir feliz sin motivo.

"Esa cabeza de caballo triste", apoyada en la almohada de su cama, en la penumbra del cuarto que tenía en la casa donde vivió en el exilio de Madrid, albergaba "la mejor literatura de la segunda mitad del siglo XX". Era la cabeza del uruguayo Juan Carlos Onetti (1909-1994) y en ese primer puesto de la clasificación le coloca José Manuel Caballero Bonald. "Sabías que era un genio antes de leerlo: su aspecto, su huida violenta de la vida social".

Lo dicen muchos. Mario Vargas Llosa reclamó en 1967 (cuando recibió en Caracas el Rómulo Gallegos) que quien debería ser premiado en América Latina era "el gran Onetti". Juan José Millás: "Y nadie nos indujo a leerlo, se impuso su genio; mientras otros venían con brío él nos dio la lección de su sigilo". Antonio Muñoz Molina, a quien Onetti defendió -como a Julio Llamazares- de las dentelladas de Cela, cuando el elegido Nobel arremetió contra ellos, nos dijo cuando le preguntamos por el regreso de Onetti: "Nunca se fue; es un genio, está y estará siempre".

Están pensando en hacer una película a partir de Para esta noche; en Buenos Aires tienen en escena una obra teatral que parte de sus textos y del cuento Onetti a las seis, de una especialista en su obra, Liliana Díaz Mindurri. Muñoz Molina tiene notas para un libro sobre él. Y Vargas Llosa trabaja en una obra que tiene como protagonista a ese hombre que en La vida breve desgrana frases que parecen cristales de su figura: "Esa cabeza de caballo triste", "de ojos cansados, semidisueltos, salientes", incapaz de luchar "contra aquella tristeza repentinamente perfecta"...

No quería saber nada ni de su fama ni de la calle, y se pasó acostado una década, acaso por la nostalgia de la infancia. Escribió en un cuento sobre el padrinazgo de su ahijada, a quien llaman Biche, una frase que vale una autobiografía: "Ya en la calle vi empañarse mis lentes; estaba mezclando a la hija ausente con mi única ahijada. Y recordé que ambas iban a crecer y perder para siempre el paraíso de la infancia". 'La hija ausente', Isabel María recuerda con emoción esas líneas.

Él buscaba no perder el paraíso de la infancia; nos dijo un día que no se levantaba "para que Biche [así llamó a su perra] no me muerda las canillas", pero nos dijo también que seguía en la cama, porque así no perdía el contacto con la cuna que le albergó en ese paraíso irrecuperable.

¿Presencia? Ahora Punto de Lectura publica en bolsillo la mayoría de sus libros (comienza con El pozo, Tierra de nadie, La vida breve, Para esta noche, Los adioses) y Círculo de Lectores agrupa su obra completa, de la que ya han salido dos tomos; al frente de esta última aventura esta Hortensia Campanella, que siempre vio en Onetti "la conciencia de la muerte"; de eso trata su obra. Su compatriota la poeta y narradora Cristina Peri Rossi, que eligió el mismo camino del exilio en España, ve en Onetti "a uno de los pocos existencialistas en lengua castellana"; el existencialismo sartreano llegó a Uruguay por la influencia de tanto emigrado de la última guerra mundial, se impregnó en "el concepto trágico de la existencia de Onetti", consciente de que ya el nacer es el gran error, que se confunde con el error de la muerte... Para Caballero Bonald, ese universo "existencialista" que edifica Onetti "es un mundo tan fascinante, tan alejado de un realismo pueril; condensa la vida", y desemboca en la tristeza "del tango", como dice Peri Rossi. Lo dice su viuda, Dolly: "Uno de sus grandes tangos es Sus ojos se cerraron", un tango que se lee como si fuera una banda sonora onettiana.

Millás dice que la clave de la presencia de Onetti "es la capacidad de llegar a lo cotidiano por la puerta de atrás". Y eso se advierte en su sentido del humor, que domina como una carcajada sus artículos de prensa. "Era sarcasmo", dice Félix Grande. El poeta era director de Cuadernos Hispanoamericanos cuando Onetti fue encarcelado por la dictadura uruguaya en 1974, y fue él quien recogió firmas de escritores para presionar a los secuaces de Bordaberry, y Onetti vino a España, exiliado, en 1975, con su mujer, Dorotea Muhr, a quien todo el mundo llama Dolly; a Dolly le dedicó La cara de la desgracia con esta inscripción tan onettiana: "Para Dorotea Muhr, ignorado perro de la dicha".

A Félix Grande le avisó Rafael Conte del genio que se avecinaba en la literatura en español: "Si quieres conocer qué es el infierno lee La vida breve. Una obra maestra". Después vino el episodio militar que perturbó (aún más) el descreimiento vital de Onetti. En Madrid hizo de su casa un santuario de su peregrinaje, por la amistad y por las lecturas. Grande y su esposa, la también poeta Paca Aguirre, fueron habituales, como lo fue su paisano Mario Benedetti... Su hijo Jorge, escritor como él, fallecido en 1998, a los 66 años, prologó una colección de sus artículos y en ese texto dejó una descripción que ya podría inscribirse como el retrato que su padre quiso dejar de sí: "Puedo volver a verlo. El torso desnudo en aquel pegajoso domingo de verano, apresado en su departamento del barrio Sur de Buenos Aires tan mezquino de espacio que le apretaba en las sisas y la entrepierna. Un habitáculo, no mayor que el pozo de Eladio Linacero, donde Jota Carlos Onetti -así prefería el sonido de su nombre-, yacente y silente, era sólo un hombre solitario amputado de paisajes que leía y fumaba indiferente a ese lugar de la ciudad como a cualquier otro del mundo o del universo".

Ahí Onetti se revolvía entre lo que su hijo llamaba ataques. "... Se levanta súbito, abalanzándose sobre el escritorio de colegial al que se sienta. El lomo curvado como el de un oso sobre su presa: un cuaderno o unos cuantos folios en blanco y un manojo de lápices con puntas quirúrgicas. El cigarrillo humea olvidado. Me atrapa la certeza de que, si es perturbado, dará dentellada por respuesta. Se había convertido en un zombi total porque, cuando escribía para él, no existía nadie: ni el lector ni el crítico de la familia".

Él era un lector. En ese libro de artículos aparecen algunos de sus monstruos sagrados, y aquellos que se le iban evaporando, como Hemingway. William (Bill) Faulkner siempre estuvo en primer plano; puso su foto en todas sus casas (tenía muchas fotos, que iban turnando, desde Raymond Chandler a Humphrey Bogart, pasando por la Reina Sofía); "también él [Faulkner] supo mucho de ironía y de piedad". Borges le parecía una palabra mayor. Y en su diccionario estaban en primer término Balzac, Cervantes, Shakespeare, Dostoievski. No vivía para escribir, escribir le sobrevenía; pero había aprendido de don Pío Baroja que "con sangre no se hacen novelas, sólo morcillas". Era desdeñoso con los monigotes hinchados por la vanidad y le hubiera gustado, seguro, que le pasara lo que pedía Bill Faulkner: "Espero ser el único individuo del mundo que no haya dejado huellas de su paso". Le regocijaba recordar lo que de veras sucedió cuando murió su maestro: los escaparates de los negocios de su pueblo, Oxford, en el profundo sur americano, pusieron este cartel: "En memoria de William Faulkner este negocio permanecerá cerrado desde las 2.00 hasta las 2.15 p.m. Julio de 1962". "Es decir, ¡quince minutos sin ganar un mísero cent!", escribió Onetti, para añadir: "El muerto no podría imaginar un homenaje mayor y más sacrificado que éste de los pequeños gold diggers de su país".

Era un bromista; con la cara de Buster Keaton ("esa cabeza de caballo triste") gastaba bromas sin cesar. A Ramón Chao (que escribió un libro sobre él, Un posible Onetti, y que le hizo un documental importante para la televisión francesa), le recibió de uñas porque llegó tarde con su equipo. "Perdón, perdón, perdón", le decía el periodista gallego, implorante. "¿Me lo pides humildemente?" "Sí". "Si es humildemente, que pase tu equipo". A una ayudante de Chao le dijo: "¿Te fijás que tengo un solo diente? Pues te advierto que tengo una dentadura perfecta, pero se la he regalado a Mario Vargas Llosa". Félix Grande le discutió la primacía tanguera de Carlos Gardel; él se levantó de la cama, acudió al pasillo, seguido por el poeta, a quien le mostró la salida: "Si usted ningunea a Gardel, hágame el favor de salir de inmediato de aquí". Y luego lanzaba una carcajada que era también el último estertor de una sonrisa.

Una vez, ya cerca de su muerte (que fue en mayo de 1994, a los 84 años) este montevideano que desde el exilio tuvo dificultad para escribir la palabra Uruguay, llamó por teléfono a la escritora argentina Liliana Mindurri. Ésta había ganado el Premio Rulfo de cuentos creado por Chao en París, con un relato titulado Onetti a las seis. "¿Qué hora es en Buenos Aires?". Liliana creyó que era un bromista, y a pesar de la insistencia divertida de su ídolo colgó el teléfono sin creerse que era Onetti quien le estaba llamando. Dolly le comentó meses después del fallecimiento del escritor quién había sido el insistente bromista.

Dolly lo cree: su marido era un humorista; su sarcasmo partía de sí mismo, y se proyectaba en los demás, y en sus libros, pero sobre todo en sus artículos. Perseguía "aquella tristeza repentinamente perfecta", pero se reservaba el humor para los suyos. Su hija Isabel María, hija de la holandesa Isabel, de la que Onetti se separó en 1952, hablaba inglés desde la infancia, y fue profesora de su padre. "Me engañaba, hacía como que todo lo entendía al revés. Y yo me decía: ¿puede haber un hombre tan bruto como éste?". Litti (a quien Onetti dedicó Una tumba sin nombre) estuvo años "ignorando ser su hija"; pero hace cuatro años le pidieron en Colonia que interviniera en un homenaje, "y a partir de entonces lo he ido reconstruyendo dentro de mí, desde mi propia madurez". Ahora recuerda que la relación en la niñez "era cariñosa, distante, irónica. Pero luego nos escribimos, y ahora veo que nos hemos escrito mucho. Yo le decía que tenía dentro de mí muchas máscaras, y él me pedía que me las quitara. Lo que he sabido luego, ahora mismo, es que tengo muchas de las cosas que significan su actitud ante la vida. ¿Leíste El pozo? Pues yo también soy ese personaje al que le resulta difícil encontrar un alma ante la que desnudarse. El otro día mi hija de 22 años me preguntó por él, y qué debía leer suyo. Le leí entero El pozo, de un tirón, y luego me pregunté cómo será la vida a los 22 años después de leer El pozo. ¿Tú crees que hice bien?".

Isabel María tiene ahora 57 años, representa en Buenos Aires a la Universidad de Cambridge. Y Liliana, casi su contemporánea, a los 54 años, que nunca conoció a Onetti, a veces juega con ella a ser la otra hija de Onetti. Como a Muñoz Molina, como a Vargas Llosa, como a muchos de los que consultamos para este escrito sobre el solitario de la Avenida de América, a Liliana le parece que "Onetti es un resplandor; habla sobre montículos de basura, pero de ese montículo sobresale siempre la belleza". No, qué va, no era un hombre triste, dice Dolly. "Si vieras las cosas que me decía cuando me escuchaba ensayar con el violín; a veces salía del cuarto, enseñándome sus garras, simulando que era un ratón que me iba a devorar por hacer ruido a cualquier hora. '¿Por qué estudiás tanto?', me decía. 'Yo te compro un disco con aplausos, vos tocás y te pongo los aplausos, y así te quedás feliz'. Cuando se puso tan enfermo, lo metimos al hospital, y cuando mejoró el médico le fue a dar el alta; él lo atajó: 'No me quiero ir hasta que no termine de leer esta novela".

Mario Vargas Llosa, que ahora escribe un libro sobre él, lo vio, en Uruguay, como un hombre huraño, "sumido en una especie de meditación"; y luego esa relación fue creciendo, hasta que en otro encuentro le dijo el uruguayo al peruano: "Mirá vos, Mario, vos tenés una relación conyugal con la literatura. Yo tengo la relación de un amante". Vargas Llosa lo ha redescubierto; "es un escritor enormemente original, coherente; su mundo es un universo de un pesimismo que supera gracias a la literatura. Los que no le lean se pierden la modernidad que él inauguró en un territorio donde, con la excepción de Borges, dominaba el costumbrismo".

Onetti, dice Vargas Llosa, como dice Carmen Balcells, su agente, a la que dedicó su última novela, Cuando ya no importe, ha superado la prueba del tiempo. Balcells: "Muchos están destinados a desaparecer. Él va a quedar intacto la vida entera". Muñoz Molina cree lo mismo. "Onetti es una epifanía, la celebración de la belleza, la emoción y la ternura. ¿Que vuelve? Si no ha dejado de estar".

Ahora, dice Antonio Muñoz Molina, se lee su obra como el resultado de un proyecto, "como si lo tuviera todo en la cabeza; no pretendió ser monumental, ni grandilocuente, pero alcanzó una obra insuperable".

(*Tomado de: http://www.elpais.com/. Foto: Juan Carlos Onetti)

Jonathan Guillén

2007-11-08T14:43:00.000-08:00

Los ladridos del callejón

Nunca imaginó todas las callejuelas infectadas
Ni cada paso ni cada acierto ni cada centímetro
Ni cuando tenía madre había escuchado las palabras más duras
Ni colgando boca arriba con la boquita cerrada
Para no despertar los malos recuerdos
Le hicieran lo que le estuvieran haciendo sobre la noche de ojos abiertos.
Siempre fue niño y niño se fue haciendo lluvia sobre el cemento
Abrigo de cartón y perros
Alimento de las bestias corroído el ángel de pantalones rotos
Se fue conformando el rostro y las cicatrices
De cuando en vez la cabecita asomaba para ser visto desde lejos
Para no representar el olvido ni la angustia
Ni cuando se fue naufragando entre sus propias manitos
Ni cuando le rompieron el hocico por no bajar la bragueta
Ni cuando quizo enrrollarse tantas veces hasta hacerse mínimo.
Siempre fue niño y niño se fue derramando como tiniebla
Y su olor pestilente alcanzó hasta las nubes
Y sus dientes amarillos brillaron pareciendo monedas
Que corren de mano en mano como sus genitales
Porque no tuvo tiempo de sonreír ni de mirarse en un espejo
Y aún cree que es humano y sincero y hermoso.
Siempre fue niño y niño se fue inundando sobre los techos
Los techos y las calles y los cementerios
Pájaro nocturno de aleteo semidesnudo
Ni cuando se descontinuó en el griterío de los amaneceres
Ni cuando el tolueno le mordió los intestinos
Ni cuando el cartón pasó a ser toda su enseñanza
Ni cuando se durmió pensando en que mañana
Se despertaría en medio de una familia tejida para sus párpados.

**********

Pregúntales a los niños de aquella plaza nocturna
dónde olvidaron los juegos
dónde ocultaron las lágrimas negras de población
que rodaban por sus mejillas
que mojaban sus manitos de barro
que ponían las rodillas oscuras
que tiraban peñascazos a la mamadera
pateaban al perro y gritaban en medio del sol.
Pregúntales para que te contesten con su voz
grave/ herida de cigarro y semen/
de cigarro y semen/ de cigarro y semen/
de tiniebla
de frío
de violencia
de miedo
de coñac Gaitero de $500
de auto de turno
de cliente habitual
de la blanca y tierna disciplina
de sus dientes infantiles inundada por todas las leches.
Pregúntales… yo les pregunté
y guardé sus corazoncitos en todos mis bolsillos.

**********

Tengo un perro gimiendo en mi cabeza. Se rasca el espinazo y me pone al tanto de su cruel pobreza al dormir entre la noche y su búsqueda de dios en la basura de los feriantes. La calle se derrama en nocturna leche y transcurren entre sus garras los innombrables pastores de la carne y los antenazos. Un luminoso letrero se refleja en sus colmillos mientras una mujer le sobajea el vientre y le susurra que conoce un motel barato en las afueras de la ciudad.

Biografía

Jonathan Guillén Cofré. Iquique, Chile 1980. Luego de participar en varios talleres literarios de su ciudad y en una que otra mala antología, creyó que podía hacerse rico con la poesía. Hoy, felizmente, producto de las drogas y el alcohol se ha ido alejando de su familia que ya lo tenía hasta los huevos. Y la poesía sigue igual, no le da ni para los vicios.

(foto: Jonathan Guillén)

Dos poemas de Marcelo Mucca

2007-11-07T08:32:00.000-08:00

Raíz

Con la raíz de un continente antiguo y un lecho húmedo,
En ocasiones nuestros peces sueñan sirenas verdes.
y en la calma infinita de sus reflexiones un triste sujeto los mira;
Apenado, triste.
Con un silencio antiquísimo e indiferente señala una tumba vacía,
homónima, inefable.

Con la imprudencia de las casualidades y con un frió septentrional en las arterias,
su carne y su fragancia se fue olvidando con un rigor bufo y culposo.

Ya quisieran esos muertos, nuestros muertos,
volver a sus jaulas y señalarnos con el índice quebrado el camino de regreso a nuestra infancia, donde las metralletas eran de agua y los subversivos les chupaban las tetas a las dulces rameras que recién paridas compartían la terrible leche por los campos olvidados de esta tierra no prometida, ganada a codo contra los buitres y los lagartos.

Y es que los héroes niños de esta patria fraticida
No existen en los libritos de historia; ni en los cementerios
solo existen en la memoria de sus madres y sus hermanos,
Callados hasta el cansancio.
Como quien calla a palos a un perro,
Como quien entiende por cariño una bofetada y regresa a casa con las manos manchadas de sangre pidiendo perdón a dios aceleradamente.

Pero ya levantarán las madres sus brazos deicidas al cielo y regresarán con un pedazo de carne entre sus manos.

-Dos cadáveres ((muertos)) -

Y el aire va soplando en la visera desplumada de un adolescente abatido por una bala ansiosa,
Llena de carne, de molares, de gusanos, su masa se retuerce entre la angustia de su novia y Las llamadas telefónicas que percuten en el aire como en un cuento chino.
Pensó la madre, refunfuño el padre, se excitó la hermana y todos salieron de paseo a comerse un pollo cantones.
Pero el hijo no estaba y las sirenas sonaban, mientras el borboteo infinitamente amplificado de un arma que se hunde en una charca de lágrimas despierta a una vecina que reclama por la ventana,
Levanta la mano en señal de ofensa un automovilista enfadado con la policía que ralentiza el transito
y en un motel cercano; crujen los catres, cruje la hermana del occiso, cruje la puerta de casa con un policía de frente a ella y cruje el cerebro de la madre y hay gritos, saltos, convulsiones, conversaciones a media voz, llamadas telefónicas.
Pero su hermana era hermosa bajando las escaleras, moviéndose de un lado a otro de la cama, intranquila, poniéndome sus glúteos en la cara; suenan sus quejidos, suena su celular, suena la brisa, suenan sus lágrimas y el sonido de su cremallera alienta a un grillo para que también se descargue en esta noche fría.

Hay un pequeño silencio.
Pero un rumor entre las multitudes que disputan un huequito en la escena del crimen, rompe aquel perturbador silencio.

– Son dos los cadáveres muertos –

y un rumor obediente disipa la tensión hacia el fondo,
Otra vez un policía, una puerta, una madre, las llamadas telefónicas, la vecina y el automovilista que reclama obscenamente.

Pero Luis no está,
Pedro no ha vuelto,
Juan no encuentra un taxi para volver a casa
Y las Marías gritan de pasión en pequeños cuartos
A Mauricio no le gustan los coños y se besa con su compañero de curso,
Que fue violado a los quince años,
Que odia a los gays,
Que odia a su padre
Y que empuña con una valentía notable su cuchillo,
Pero no se atreve
Piensa en ella bajando la escalera
Piensa en sepia y ella tiene un peinado antiguo.
Y un olor a primavera guardado entre los senos.

Marcelo Mucca. Iquique – chile. 1981.
Hijo de padres suicidas que aun no recuerdan el día de su muerte.
Hermano y padre.
Ha participado en encuentros literarios varios, en alguno de ellos perdió hasta los calzoncillos en un juego de naipes.
Recientemente nombrado huésped ilustre de la ciudad de Lampa bajo la resolución de alcaldía número 255-2007-mpl ––regístrese, comuníquese, archívese––
Guión y dirección del montaje “El boliche”. Iquique 2004
Guión para el montaje “sombra, el niño”. Iquique 2005
Publicación digital en portal de literatura chilena: letras.s5. 2006
Archivos de Autor: http://www.letras.s5.com/archivomucca.htm
Una vez bailó en una despedida de solteras solo con una cinta en el trasero.

(Foto, Marcelo mucca)

2007-11-05T09:26:00.000-08:00

Habladurías de la doña degüello

(fragmento)

Piensa que la imposibilidad es la madre del cordero y
piensa en un cordero
colgando
con las patas abiertas en V

Piensa, también, en un lavatorio
y en la espesura de tu propia sangre

Soy la madre de dios La cordera engreída que en cuclillas mamó de la leche amarga de los perros de Elea Soy el padre de dios La sor teresa de las marañas y Soy la abuela más cabrona de la trece de junio y A veces sueño que despierto con las piernas amputadas Soy el colgajo de dios El vientre estéril de su anaconda y La mandíbula que se dilata Mientras devoro uno a uno a todos mis hijos Soy el padre de dios y La cordera engreída que desterraron a los confines más infames de la historia.

a).- Pero en el fondo
seré siempre una isla
Una patria que es una charca
con sus peces muertos en las orillas y
con sus pájaras desplumadas
cacareando
al sonsonete de los cañones
Al sucurullo
de las petardas
Al a la carga de las jinetas
((como globos
los corazones
en tricolor algarabía))

b).- Una barca
que naufraga
Un recluta
que babea
Y una marejada de calaveras
tan espesa
como lluvia de legaña

c).- Soy una fosa submarina y
una ardiente barricada

d).- Era simple por entonces, todavía no era tarde, como ahora y era joven, buenamoza, tenía un aspecto de maravilla y sabía decir cosas que nos alegraban. Sin embargo, también era triste, cuando las historias sobre puertos y saqueos y familias enteras inflamadas, ardiendo en la llama de la cordera, me traían al recuerdo la mordaza y a mi hermana de rodillas en la proa.

e).- Fui una fuga
Un destino de estratega
Perdida para siempre en los camarotes
De una isla
De una patria
De una charca
De una barcaza tricolora

f).- Cuando niña
Era el cielo mi única bandera y
Una estrella desleída
Que goteaba leche amarga
Que bebía atragantada
Cada noche
En las furiosas mareas de mi cama

g).- Soy la insignia:
Una ola en retroceso

h).- Las pájaras flotaban
A merced
De las aguas negras que por entonces
Arrastraban a raudales
Nuestros ríos
Las arengas de mi madre y de tu madre
Desplumadas
Cacareando
Con las manos manchadas con sus nombres

i).- Soy un nicho bajo el agua
Una tumba en el pacifico y
Es mi padre un nudo sordo y era un ciego, también mi padre y
mis hermanos una tropa de mandriles.

j).- pero en el fondo

Seré siempre una sombra
una sigla centelleando en los confines de la historia a cenizas reducida como el polvo de los huesos desde el aire.

Juan Malebrán (Chile,1979)
Ha participado en encuentros de carácter nacional como latinoamericano y su obra se encuentra antologada en "Poesía Joven" Ediciones Campus, Iquique, " Poetas del Desierto " Ediciones La Cáfila, Valparaiso. "Antología de la poesía joven del norte" Antofagasta 2005.
Durante el año 2005 obtiene la Beca de Creación Literaria del Consejo Nacional del Libro y la Lectura, por el poemario "Reproducción en Curso".

(Foto: Juan Malebrán captado por Milena)

2007-10-31T15:28:00.000-07:00

POESÍA EN EL YACANA
Jr. de la Unión 892 (segundo piso) Centro de Lima

viernes 2 de noviembre

7:30 pm
MARIELA DREYFUS
MONTSERRAT ÁLVAREZ

8:30 pm
PRESENTACIÓN DEL GRUPO LITERARIO AEDOSMIL
Participan
Julio Aponte, Ulises Valencia, Alejandro Medina
Ángel Izquierdo Duclós, Jorge Luís Obando

ENTRADA LIBRE

(foto: Monserrat Álvarez)

CANTO DEL MACHO ANCIANO. Por Pablo de Rokha

2007-10-30T09:48:00.000-07:00

Sentado a la sombra inmortal de un sepulcro,

o enarbolando el gran anillo matrimonial herido a la manera de paloma

............... que se deshojan como congojas,

escarbo los últimos atardeceres.

Como quien arroja un libro de botellas tristes a la Mar-Océano

o una enorme piedra de humo echando sin embargo espanto a los acantilados

............... de la historia

o acaso un pájaro muerto que gotea llanto,

voy lanzando los peñascos inexorables del pretérito

contra la muralla negra.

Y como ya todo es inútil,

como los candados del infinito crujen en goznes mohosos,

su actitud llena la tierra de lamentos.

Escucho el regimiento de esqueletos del gran crepúsculo,

del gran crepúsculo cardíaco o demoníaco, maníaco de los enfurecidos ancianos,

la trompeta acusatoria de la desgracia acumulada,

el arriarse descomunal de todas las banderas, el ámbito terriblemente pálido

de los fusilamientos, la angustia

del soldado que agoniza entre tizanas y frazadas, a quinientas leguas abiertas

del campo de batalla, y sollozo como un pabellón antiguo.

Hay lágrimas de hierro amontonadas, pero

por adentro del invierno se levanta el hongo infernal del cataclismo personal,

............... y catástrofes de ciudades

que murieron y son polvo remoto, aúllan.

Ha llegado la hora vestida de pánico

en la cual todas las vidas carecen de sentido, carecen de destino, carecen

estilo y de espada,

carecen de dirección, de voz, carecen

de todo lo rojo y terrible de las empresas o las epopeyas o las vivencias ecuménicas,

que justificarán la existencia como peligro y como suicidio; un mito enorme,

equivocado, rupreste, de rumiante

fue el existir; y restan las chaquetas solas del ágape inexorable, las risas

caída

y el arrepentimiento invernal de los excesos,

en aquel entonces antiquísimo con rasgos de santo y de demonio,

cuando yo era hermoso como un toro negro y tenía las mujeres que quería

y un revólver de hombre a la cintura.

Fallan las glándulas

y el varón genital intimidado por el yo rabioso, se recoge a la medida del abatimiento

............... o atardeciendo

araña la perdida felicidad en los escombros;

el amor nos agarró y nos estrujó como a limones desesperados

;yo ando lamiendo su ternura,

pero ella se diluye en la eternidad, se confunde en la eternidad, se destruye en

............... la eternidad y aunque existo porque batallo y 'mi poesia es mi

............... militancia',

todo lo eterno me rodea amenazándome y gritando desde la otra orilla.

Busco los musgos, las cosas usadas y estupefactas,

lo postpretérito y difícil, arado de pasado e infinitamente de olvido, polvoso

y mohoso como las panoplias de antaño,

como las familias de antaño

...............como las monedas de antaño,con el resplandor de los ataúdes enfurecidos,

el gigante relincho de los sombreros muertos, o aquello únicamente aquello

que se está cayendo en las formas,

el yo público, la figura atronadora del ser

que se ahoga contradiciéndose.

Ahora la hembra domina, envenenada,

y el vino se burla de nosotros como un cómplice de nosotros, emborrachándonos,

...............cuando nos llevamos la copa a la boca dolorosa,

acorralándonos y aculatándonos contra nosotros mismos como mitos.

Estamos muy cansados de escribir universos sobre universos

y la inmortalidad que otrora tanto amaba el corazón adolescente, se arrastra

como una pobre puta envejeciendo

sabemos que podemos escalar todas las montañas de la literatura como en la

..............juventud heroica, que nos aguanta el ánimo

el coraje suicida de los temerarios, y sin embargo yo,

definitivamente viudo, definitivamente solo, definitivamente viejo, y apuñalado

de padecimientos,

ejecutando la hazaña desesperada de sobrepujarme,

el autorretrato de todo lo heroico de la sociedad y la naturaleza me abruma;

¿qué les sucede a los ancianos con su propia ex-combatiente sombra?

se confunden con ella ardiendo y son fuego rugiendo sueño de sombra hecho de sombra,

lo sombrío definitivo y un ataúd que anda llorando sombra contra sombra.

Viviendo del recuerdo, amamantándome

del recuerdo, el recuerdo me envuelve y al retornar a la gran soledad de la adolescencia,

padre y abuelo, padre de innumerables familias,

rasguño los rescoldos, y la ceniza helada agranda la desesperación

en la que todos están muertos entre muertos

y la más amada de las mujeres, retumba en a tumba de truenos y héroes

labrada con palancas universales o como bramando.

¿En qué bosques de fusiles nos esconderemos de aquestos pellejos ardiendo?

porque es terrible el seguirse a sí mismo cuando lo hicimos todo, lo quisimos

..............todo, lo pudimos todo y se nos quebraron las manos,

las manos y los dientes mordiendo hierro con fuego;

y ahora como se desciende terriblemente de lo cuotidiano a lo infinito, ataúd por ataúd,

desbarrancándonos como peñascos o como caballos mundo abajo,

vamos con extraños, paso a paso y tranco a tranco midiendo el derrumbamiento general,

calculándolo, a la sordina,

y de ahí entonces la prudencia que es la derrota de la ancianidad;

vacias restan las botellas,

gastados los zapatos y desaparecidos los amigos más queridos, nuestro viejo tiempo, la época

y tu, Winétt, colosal e inexorable.

Todas las cosas van siguiendo mis pisadas, ladrando desesperadamente,

como un acompañamiento fúnebre, mordiendo el siniestro funeral del mundo,

..............como el entierro nacional de las edades, y yo voy muerto andando.

Infinitamente cansado, desengañado, errado,

con la sensación categórica de haberme equivocado en lo ejecutado o desperdiciado

..............o abandonado o atropellado al avatar del destino

en la inutilidad de existir y su gran carrera despedazada;

comprendo y admiro a los líderes,

pero soy el coordinador de la angustia del universo, el suicida que apostó su destino

..............a la baraja

de la expresionalidad y lo ganó perdiendo el derecho a perderlo,

el hombre que rompe su época y arrasándola, le da categoría y régimen,

pero queda hecho pedazos y a la expectativa;

rompiente de jubilaciones, ariete y símbolo de piedra,

anhelo ya la antigua plaza de provincia

y la discusión con los pájaros, el vagabundaje y la retreta apolillada en los extramuros.

Está lloviendo, está lloviendo, está lloviendo,

¡ojalá siempre esté lloviendo, esté lloviendo siempre y el vendaval desenfrenado

..............que yo soy íntegro, se asocien

a la personalidad popular del huracán!

A la manera de la estación de ferrocarriles,

mi situación está poblada de adioses y de ausencia, una gran lágrima enfurecida

derrama tiempo con sueño y águilas tristes;

cae la tarde en la literatura y no hicimos lo que pudimos,

cuando hicimos lo que quisimos con nuestro pellejo.

El aventurero de los océanos deshabitados,

el descubridor, el conquistador, el gobernador de naciones y el fundador de

..............ciudades tentaculares,

como un gran capitán frustrado,

rememorando lo soñado como errado y vil o trocando en el escarnio celestial del vocabulario

espadas por poemas, entregó la cuchilla rota del canto

al soñador que arrastraría adentro del pecho universal muerto, el cadáver de

..............un conductor de pueblos,

con su bastón de mariscal tronchado y echando llamas.

(foto: Pablo de Rokha)

II Encuentro Internacional de Escritores. Juliaca, 2007. Vicente Benavente Calla

2007-10-22T11:25:00.000-07:00

(Mayor información: http://juliacamia.com/anea/)

2007-10-21T10:40:00.000-07:00

UN PROBABLE CONSTANTINO CAVAFIS A LOS 19

Esta noche asistirá a tres ceremonias peligrosas

el amor entre hombres

fumar marihuana

y escribir poemas

mañana se levantará pasado el mediodía

tendrá roto los labios

rojos los ojos

y otro papel enemigo

le dolerán los labios de haber besado tanto

y le arderán los ojos como colillas encendidas

y ese poema tampoco expresará su llanto

RAÚL GÓMEZ JATTIN

Borges y el ultraísmo

2007-10-19T10:39:00.000-07:00

Jorge Luis Borges

Ultraísmo

Publicado en Nosotros 151 Buenos Aires (diciembre 1921).

Antes de comenzar la explicación de la novísima estética, conviene desentrañar la hechura del rubenianismo y anecdotismo vigentes, que los poetas ultraístas nos proponemos llevar de calles y abolir. Y no hablo del clasicismo, pues el concepto que de la lírica tuvieron la mayoría de los clásicos -esto es, la urdidura de narraciones versificadas y embanderadas de imágenes, o el sonoro desarrollo dialéctico de cualquier intención ascética o jactancioso rendimiento amatorio- no campe hoy en parte alguna. En lo que al rubenianismo atañe, puedo señala desde ya un hecho significativo. Los iniciales compañeros de gesta de Rubén van despojando su labor de las habituales topificaciones que signan esa tendencia, y realizando aisladamente obras desemejantes. Juan Ramón Jiménez propende así a una suerte de psicologismo confesional y abreviado; Valle-Inclán gesticula su incredulidad jubilosa en versos pirueteros; Lugones se olvida de Laforgue y las metáforas formales para encaminarse a los paisajes sumisos; Pérez de Ayala ensancha en su prosa recia y palpable la. tradición de Quevedo, y el cantor de La tierra de Alvargonzález se ha encastillado en un severo silencio. Ante esa divergencia actual de los comenzadores, cabe empalmar una expresión de Torres Villarroel y decir que, considerado como cosa viviente, capaz de forjar belleza nueva o de espolear entusiasmos, el rubenianismo se halla a las once y tres cuartos de su vida, con las pruebas terminadas para esqueleto. Esto lo afirmo, pese a la numerosidad de monederos falsos del arte que nos imponen aún las oxidadas figuras mitológicas y los desdibujados y lejanos epítetos que prodigara Darío en muchos de sus poemas. La belleza rubeniana es ya una cosa madurada y colmada, semejante a la belleza de un lienzo antiguo, cumplida y eficaz en la limitación de sus métodos y en nuestra aquiescencia al dejarnos herir por sus previstos recursos; pero por eso mismo, es una cosa acabada, concluida, anonadada.

Ya sabemos que manejando palabras crepusculares, apuntaciones de colores y evocaciones versallescas o helénicas, se logran determinados efectos, y es porfía desatinada e inútil seguir haciendo eternamente la prueba.

Por cierto, muchos poetas jóvenes que aseméjanse inicialmente a los ultraístas en su tedio común ante la cerrazón rubeniana, han hecho bando aparte, intentando rejuvenecer la lírica mediante las anécdotas rimadas y el desaliño experto. Me refiero a los sencillistas que tienden a buscar poesía en lo común y corriente, y a tachar de su vocabulario toda palabra prestigiosa. Pero éstos se equivocan también. Desplazar el lenguaje cotidiano hacia la literatura, es un error. Sabido es que en la conversación hilvanamos de cualquier modo los vocablos y distribuimos los guarismos verbales con generosa vaguedad... El miedo a la retórica -miedo justificado y legítimo- empuja a los sencillistas a otra clase de retórica vergonzante, tan postiza y deliberada como la jerigonza académica, o las palabrejas en lunfardo que se desparraman por cualquier obra nacional, para crear el ambiente. Además, hay otro error más grave que su estética. Ni la escritura apresurada y jadeante de algunas fragmentarias percepciones ni los gironcillos autobiográficos arrancados a la totalidad de los estados de conciencia y malamente copiados, merecen ser poesía. Con esa voluntad logrera de aprovechar el menor ápice vital, con esa comezón continua de encuadernar el universo y encajonarlo en una estantería, sólo se llega a un sempiterno espionaje del alma propia, que tal vez resquebraja e histrioniza al hombre que lo ejerce.

¿Qué hacer entonces? El prestigio literario está en baja; los intelectuales temen que los socaliñen con palabras bonitas e inhiben su emotividad ante el menor alarde oratorio; las enumeraciones de Whitman y su compañerismo vehemente nos parecen lejanos, legendarios; los más acérrimos partidarios del susto vocean en balde derrumbamientos y apoteosis. ¿Hacia qué norte emproar la lírica?

El ultraísmo es una de tantas respuestas a la interrogación anterior.

El ultraísmo lo apadrinó inicialmente el gran prosista sevillano Rafael Cansinos-Asséns, y en sus albores no fue más que una voluntad ardentísima de realizar obras noveles e impares, una resolución de incesante sobrepujamiento.

Así lo definió el mismo Cansinos: «El ultraísmo es una voluntad caudalosa que rebasa todo límite escolástico. Es una orientación hacia continuas y reiteradas evoluciones, un propósito de perenne juventud literaria, una anticipada aceptación de todo módulo y de toda idea nuevos. Representa el compromiso de ir avanzando con el tiempo.»

Estas palabras fueron escritas en el otoño de 1918. Hoy, tras dos años de variadísimos experimentos líricos ejecutados por una treintena de poetas en las revistas españolas Cervantes y Grecia -capitaneada esta última por Issac del Vando Villar- podemos precisar y limitar esa anchurosa y precavida declaración del maestro. Esquematizada, la presente actitud del ultraísmo es resumible en los principios que siguen:

1. Reducción de la lírica a su elemento primordial: la metáfora.

2.Tachadura de las frases medianeras, los nexos y los adjetivos inútiles.

3. Abolición de los trebejos ornamentales, el confesionalismo, la circunstanciación, las prédicas y la nebulosidad rebuscada.

4. Síntesis de dos o más imágenes en una, que ensancha de ese modo su facultad de sugerencia.

Los poemas ultraicos constan, pues, de una serie de metáforas, cada una de las cuales tiene sugestividad propia y compendiza una visión inédita de algún fragmento de la vida. La desemejanza raigal que existe entre la poesía vigente y la nuestra es la que sigue: en la primera, el hallazgo lírico se magnifica, se agiganta y se desarrolla; en la segunda, se anota brevemente. ¡Y no creáis que tal procedimiento menoscabe la fuerza emocional! «Más obran quintaesencias que fárragos», dijo el autor del Criticón en sentencia que sería inmejorable abreviatura de la estética ultraísta. La unidad del poema la da el tema común -intencional u objetivo- sobre el cual versan las imágenes definidoras de sus aspectos parciales.

VIAJE

Los astros son espuelas

que hieren los ijares de la noche

En la sombra, el camino claro

es la estela que dejó el Sol

de velas desplegadas

Mi corazón como un albatros

siguió el rumbo del sol

Guillermo Juan

PRIMAVERA

La última nieve sobre tus hombros

oh amada vestida de claro!

.......El último arco-iris

hecho abanico entre tus manos.

Mira:

El hombre que mueve el manubrio

enseña a cantar a los pájaros nuevos

........La primavera es el poema

........de nuestro hermano el jardinero.

Juan Las

EPITALAMIO

Puesto que puedes hablar

no me digas lo que piensas

Tu corazón

.............envuelve

..........................tu carne.

Sobre tu cuerpo desnudo

mi voz cosecha palabras.

Te traigo de Oriente el Sol

para tu anillo de Bodas.

En el hecho que espera

una rosa se desangra.

Heliodoro Puche

CASA VACÍA

Toda la casa está llena de ausencia.

La telaraña del recuerdo

pende de todos los techos.

En la urna de las vitrinas

están presos los ruiseñores del silencio.

Hay preludios dormidos

que esperan la hora del regreso.

El polvo de la sombra

se pega a los vestidos de los muros.

En el reloj parado

se suicidaron los minutos.

Ernesto López-Parra

La lectura de estos poemas demuestra que sólo hay una conformidad tangencial entre el ultraísmo y las demás banderías estéticas de vanguardia. La exasperada retórica y el bodrio dinamista de los poetas de Milán se hallan tan lejos de nosotros como el zumbido verbal, las enrevesadas series silábicas y el terco automatismo de los sonámbulos de Sturm o la prolija baraúnda de los unanimistas franceses...
Además de los nombres ya citados de poetas ultraístas, no hay que olvidar a J. Rivas Panedas, a Humberto Rivas, a Jacobo Sureda, a Juan Larrea, a César A. Comet, a Mauricio Bacarisse y a Eugenio Montes. Entre los escritores que, enviándonos su adhesión, han colaborado en las publicaciones ultraístas, bástame aludir a Ramón Gómez de la Serna, a Ortega y Gasset, a Valle-Inclán, a Juan Ramón Jiménez, a Nicolás Beauduin, a Gabriel Alomar, a Vicente Huidobro y a Maurice Claude.
En el terreno de las revistas, la hoja decenal Ultra reemplaza actualmente a Grecia e irradia desde Madrid las normas ultraicas. En Buenos Aires acaba de lanzarse Prisma, revista mural, fundada por E. González Lanuza, Guillermo Juan y el firmante. De real interés es también el sagaz estudio antológico publicado en el número 23 de Cosmópolis por Guillermo de Torre, brioso polemista, poeta y forjador de neologismos.
Un resumen final. La poesía lírica no ha hecho otra cosa hasta ahora que bambolearse entre la cacería de efectos auditivos o visuales, y el prurito de querer expresar la personalidad de su hacedor. El primero de ambos empeños atañe a la pintura o a la música, y el segundo se asienta en un error psicológico, ya que la personalidad, el yo, es sólo una ancha denominación colectiva que abarca la pluralidad de los estados de conciencia. Cualquier estado nuevo que se agregue a los otros llega a formar parte esencial del yo, y a expresarle: lo mismo lo individual que lo ajeno. Cualquier acontecimiento, cualquier percepción, cualquier idea, nos expresa con igual virtud; vale decir, puede añadirse a nosotros... Superando esa inútil terquedad en fijar verbalmente un yo vagabundo que se transforma en cada instante, el ultraísmo tiende a la meta primicial de toda poesía, esto es, a la transmutación de la realidad palpable del mundo en realidad interior y emocional.

( De: http://www.acs.ucalgary.ca/~latorres/Ultraismo.html)

Latinale 2007 – Festival rodante de poesía latinoamericana ( Berlín, Potsdam, Leipzig, Colonia y Hamburgo)

2007-10-18T08:35:00.000-07:00

Latinale 2007 es un festival en el cual participan poetas de distintos países de Latinoamerica, este 2007 participará representando al Perú, Miguel Ildefonso; y también estará el poeta chileno, gran amigo de nuestro país, Hector Hernandez Montecinos. Salud por ellos:

Programación:

Berlín 27.10.2007

Taller de traducción

Lugar: Lateinamerika-Institut der Freien Universität zu Berlin

Colonia 30.10.2007, 19:30 h

El paso de Hölderlin por Los Andes

Lectura: Miguel Ildefonso, Andrea Cote Botero, Damián Ríos

Performances: Lalo Barbulla y Héctor Hernández Montecinos

Moderación: Rike Bolte y Timo Berger

Hölderlin avanza a trompicones por Los Andes en la búsqueda de nuevas mitologías... ¿Por qué no llamar también a María, en los vestigios de las huellas que ha dejado la violencia en Colombia, y así permitir que el texto se vuelvo cuerpo y el cuerpo texto?

La poesía más reciente de Ecuador, Colombia, Brasil, Chile o Argentina da cuenta de lo olvidado y lo visualiza, pone su mirada en lo grotesco, en las contraimágenes, valiéndose incluso de recursos formales que entroncan con la tradición medieval.

En la búsqueda de los intersticios, de lo híbrido, de la topografía latinoamericana, del orden genérico, de las literaturas generacionales se llega a expresiones queer, a manifestaciones clásicas, a la rutina hecha añicos, a versos que suenan, en los que rabia el limo neobarroco.Las traducciones simultáneas estarán a cargo de los poetas Adrian Kasnitz y Achim Wagner.

Lugar: Literaturhaus de Colonia, Schönhauser Str. 8, 50698 Colonia

Berlín 01.11. 2007, 19:00 h

Poesía-añicos y sonidos híbridos

Lectura: Amaranta Caballero Prado, Jessica Freudenthal, Miguel Ildefonso, Damián Ríos

Performances: Lalo Barrubia y Héctor Hernández Montecinos

Moderación: Jenny Haase (HU Berlín)

¿Realismo sucio o limo neobarroco? ¿Elegías para disfrutar comiendo palomitas o más bien conversaciones con José María Arguedas? ¿Qué es lo que caracteriza a la literatura de América Latina después de su vanguardia histórica y del boom? La nueva poesía de Argentina, Bolivia, Chile, Perú y Uruguay analiza los lugares híbridos de la topografía latinoamericana, del orden genérico, de las literaturas generacionales; y logra expresiones textuales que adquieren ya sea formas inesperadas o tradicionales, componiendo en verso lo que la cotidianeidad ha desfigurado. Los poemas hablarán pues de la periferia del Río de la Plata, de las alturas vaporosas de los Andes o de las metrópolis vibrantes del Brasil. Poesía-añicos y sonidos híbridos en Berlín.

Poesía hecha añicos por unir, en Berlín.

Lugar: Instituto Cervantes, Rosenstr. 18-19, 10178 Berlín

Berlín 02.11. 2007, 19:00 h

Lengua de puma y resonancias marianas
Lectura: Carlito Azevedo, Andrea Cote Botero, Angélica Freitas, Paúl Puma
Performances: Paula Ilabaca y Washington Cucurto
Moderación: Dieter Ingenschay

¿Por qué no invocar a los cronistas del desaparecido Nuevo Mundo, a Guaman Poma de Ayala o a María; por qué no cifrar el cosmos, por qué no demarcar las huellas de la violencia, y permitir que el texto se vuelva cuerpo y el cuerpo texto?

La poesía más actual de Ecuador, Colombia, Brasil, Chile o Argentina da cuenta de lo olvidado y lo visualiza, pone su mirada en lo grotesco, en las contraimágenes, valiéndose incluso de recursos formales que entroncan con la tradición medieval.
Mientras que en el Río de la Plata la copla medieval se fusiona con el slang del crisol de razas, en Santiago de Chile se multiplican versos hipnóticos con referencias mitológicas y musicales. Lenguas latinoamericanas, de visita en Alemania.

Lugar: Instituto Cervantes, Rosenstr. 18-19,10178 Berlín

Potsdam 03.11.2007, 20:00 h

Poesía-añicos y sonidos híbridos

Lectura: Carlito Azevedo, Amaranta Caballero Prado, Jessica Freudenthal Ovando, Miguel Ildefonso, Damián Ríos
Performances: Lalo Barrubia
Moderación: Julian Drews (Literaturnacht e.V.)

Lugar: KuZe - studentisches Kulturzentrum PotsdamHermann-Elflein-Straße 10, 14467 Potsdam

Semana de Literatura 2007 en San Marcos

2007-10-15T06:34:00.000-07:00

15 al 19 de octubre - INGRESO LIBRE

Organizada por el Centro de Estudiantes de Literatura (CELIT)

Facultad de Letras y Ciencias Humanas UNMSM

Av. Universitaria s/n, Lima (Ciudad Universitaria)

FERIA DEL LIBRO: Todos los días

Programación

LUNES 15 de Octubre

11am Mesa "La crítica literaria en el Perú": Inauguración

Actividad Preparatoria del VI Encuentro de Escritores "Manuel Jesús Baquerizo"

- Dr. Santiago López Maguiña

- Mg. Carlos García Miranda

- Jhonny J. Pacheco

Lugar: Auditorio Principal de Letras

6:15pm. Obra teatral: La isla desconocida, por el Taller de Teatro de San Marcos.

Lugar: Auditorio Principal de Letras

MARTES 16 de Octubre

11am Mesa "El futuro de la universidad"

Actividad Preparatoria del VI Encuentro de Escritores "Manuel Jesús Baquerizo"

- Mg. José Carlos Ballón

- Mg. Miguel Ángel Huamán

- Jesús Solís Gómez

-Américo Mendoza Mori

Lugar: Auditorio Principal de Letras

6:30pm, Homenaje a CARLOS EDUARDO ZAVALETA

- Presentación del autor y su obra

Lo acompañan:

-Dr. Carlos García-Bedoya

- Carlos Yushimito del Valle

- Presentación del Coro Polifónico de La Habana, Cuba

Dirección: Carmen Collado López (Cuba)

Lugar: Auditorio 2do. Piso

MIÉRCOLES 17 de Octubre

11am: Mesa sobre Crítica, identidad y conceptos de Literatura

- "Identidad vanguardia de la literatura del siglo XXI"

Antonia Sabina Gutarra Sinchitullo (Huancayo)

-"¿Pedagogía crítica o crítica de la pedagogía? "

César Augusto López Nuñez (UNMSM)

- "Una lectura bajtiniana de 'El vía crucis rectal de Martín Romaña' "

Mario Cossío Olavide (UNMSM)

-Alex Morillo Sotomayor (UNMSM)

Lugar: Auditorio Principal de Letras

3pm: Abre puertas de Comunicación Social (organiza CECOS)

Lugar: Patio de Letras

4pm. Mesa: Propuestas editoriales actuales

- Casa de Citas - Nudo de Voces - Tranvías Editores
Lugar: Auditorio Principal de Letras

JUEVES 18 de Octubre

11am: Mesa: Sujeto, identidad, Psicoanálisis

- Prof.. Marcos Mondoñedo (UNMSM-UL)
- Prof. Dorian Espezúa (UNMSM-UNFV)
- Prof. Jaime Villanueva (UARM-PUCP-UNMSM)

Lugar: Auditorio Principal de Letras

4pm: La pertinencia de una categoría "Literatura escrita por Mujeres"

- Rocío Silva Santisteban (UARM/UNMSM – Escritora y periodista)
- Mariella Sala (Escritora y filósofa)

- Bethsabé Huamán Andía (UNMSM)

Lugar: Auditorio Principal de Letras

6pm: Mesa de Estudios sobre Literatura Fantástica

- "El cuento fantástico peruano en la crítica literaria" Elton Honores (UNMSM)
- Moisés Sanchez Franco (UNMSM)
- Nehemías Vega (UNMSM)

Lugar: Auditorio 2do. Piso

VIERNES 19 de Octubre

5pm: Mesa: RICHARD RORTY: INTERPRETACIÒN, DISCURSO DE FICCIÒN Y PANRELACIONISMO

- "El panrrelacionismo de Rorty", Guillermo Nugent Herrera (UNMSM/UPC)
- "Rorty: la prioridad de la literatura sobre la filosofía", Raschid Rabi Hirata (UARM)
- "Rorty: Interpretación, discurso de ficción y oraciones-V", Antonio Ramirez Victorio (Diaporein/CIIFa/UNMSM)

Lugar: Auditorio 2do piso

6:30pm. Recital Poético de Clausura

Grupos poéticos: Ónice, Dúnamis, Club de la Serpiente

Lugar: Auditorio 2do piso

2007-10-12T11:12:00.000-07:00

Presentan:

Moisés Ponce Malaver (siquiatra)
Luis Fernando Chueca (poeta)

Doris Lessing, Nobel de literatura 2007

2007-10-11T10:45:00.000-07:00

LONDRES, 11 Oct 2007 (AFP)

La novelista británica Doris Lessing, laureada este jueves con el premio Nobel de literatura 2007, fue consecutivamente icono de las causas marxistas, anticolonialistas, anti apartheid y feministas.
Lessing, quien se convirtió en la persona de más edad en ganar el Nobel de literatura a sus 87 años, adquirió celebridad internacional con "El cuaderno dorado" (1962), novela-río de construcción original convertido en uno de los libros más representativos del feminismo.
Provista de una gran capacidad de renovación, Doris Lessing ha creado una obra nutrida y variada compuesta por alrededor de 50 títulos.
Nacida el 22 de octubre de 1919 en Kermansha, Irán, Doris Lessing creció en Rodesia (hoy Zimbabue), donde su padre se instaló en una amplia granja aislada cuando ella tenía cinco años.
A los 14 años dejó los estudios, que realizaba en una institución religiosa a la que no se adaptó, para trabajar como niñera y después como recepcionista.
Juzgando despiadadamente a la colonia blanca, Lessing cargará toda su vida con la nostalgia de los grandes espacios vírgenes bajo el sol, marco de su libro "Cuentos africanos" (1965).
Tras dos divorcios, Lessing se instaló en Londres en 1949 con su hijo y encuentra empleo de secretaria, que abandona tras el éxito de sus dos primeros libros, "Canta la hierba" (1950) y "Martha Quest" (1952), a los que siguieron los títulos del ciclo "Los hijos de la violencia", fresco de historia contemporánea combinado con novela de formación.
Comunista en su juventud, Doris Lessing, quien siguió siendo una mujer comprometida, publicó un ciclo de ciencia ficción que comienza con "Shikasta" (1981), así como novelas más cercanas a la actualidad como "La terrorista" (1986) y "El viento se llevará nuestras palabras" (1987), un testimonio sobre la guerra en Afganistán.
En 1998 aparece "Instrucciones para un viaje al infierno", novela que trata sobre el sofismo.
En 1995 publicó el primer tomo de su autobiografía, "Dentro de mí".
En varias ocasiones considerada favorita para el Nobel de literatura, en 1981 jugó una broma editorial al publicar voluntariamente bajo el pseudónimo de Jane Somers una novela que había sido rechazada por varios editores.
A inicios del año 2000 atacó al régimen dictatorial de Robert Mugabe y fue declarada indeseable en Zimbabue.
Actualmente vive en los suburbios de Londres y se dedica a escribir ciencia ficción.

(Fuente: www.univision.com. Foto: Doris Lessing)

2007-10-01T10:22:00.000-07:00

El Club de la Serpiente*

Por Rocío Cerón

Un club, un espacio donde las estéticas se transminan o se disputan. Diálogo, posturas que se comparten y al mismo tiempo la gran zona abisal del individuo. Y qué más grande individualidad que la del poeta. Así, ocho autores se han relacionado para crear El Club de la Serpiente: Wilver Moreno, Rubén Landeo, Raúl Solís, David Jiménez, Frank Turlis, Manuel Vargas, Gino Roldán, Henry Miranda, ocho voces poéticas que, como un juego de serpientes y escaleras, se guiñan entre poemas, suben unos, bajan otros, juegan, sin que ello signifique que las voces se enreden. Porque si algo hay que decir de estos ocho poetas es que cada uno mantiene en este club su particular voz, sus personales obsesiones. Más allá de la amistad y la complicidad algo une a estos poetas, todos han nacido entre los 70 y principios de los 80. Una generación desencantada, "desutopizada", posmo y con una mirada pop pero que al mismo tiempo puede ser honda más no solemne.
Es ese cuerpo, atado a la vida pero condenado a ser desencanto, alimento de lombrices, es, el cuerpo sombra, el cuerpo destruido y destruyéndose en los sonetos de Moreno, donde la palabra eclosiona en la piel y se sabe que en realidad uno mora porque las palabras nos construyen.
En Landeo, se baja a otras casillas, la sierpe agita el cascabel, "serpentea mientras estés vivo" clama el poeta y el viaje se propaga por caminos tan extraños (así la vida, azarosa y contradictoria) como un salto desde el espejo carrolliano de Alicia, pasando por las palabras del capitán Scott para dejar atónito al lector en las manos de un aedo que guarda sus días y noches en preservar la memoria. Hombre que sabe que la palabra es historia, más allá de los sucesos.
Y así seguimos de uno a otro de los paisajes del juego para llegar a Solís, que impaciente se lanza una oda a los Sex Pistols. Desenfunda, recarga y apunta: la reina del rock no es Marianne Faithfull es Hatshepsut, reina egipcia, faraona nocturna. Y así estos poemas recorren el deseo y la muerte, el aire oscuro de un fuego que permite quemarse el corazón en la poesía o en la danza veloz y fatal de Nureyev.
Y el juego apenas comienza, atados por un hilito a la cordura, pasando de un mundo a otro, de la ficción a la realidad, de los referentes culturales a la experiencia personal, este club apenas empieza a desmenuzar sus aristas, apenas comienza a soltar veneno…
Jiménez tienta a la serpiente, dice "No necesitamos nuevas heridas / para entrar en el laberinto" y la primera mujer es una mujer llagada y aún así es la Eva seductora. Poemas potentes de goce aquí se halla habitando la belleza en la caverna.
Bajo las escamas, casillas arriba, a punto del ataque, otra sierpe se encuentra en estado de alerta: Turlis presenta una serie de poemas de fuerza contenida, exactos y aunque aspira a "un suave despertar", su presencia se sabe ácida, en el poema se habita desnudo, aunque esta desnudez sea terrible y desholle la cordura.
Vargas surge desde la suavidad, hay búsqueda del significado del silencio y las caricias: mujeres, sexo, amantes que pasan horas en al cuidado de los crepúsculos. En pleno proceso de muda de piel, en el camino, serpeando, un poema se gesta, reflexión última de la salamandra: "Abra el tiempo sus tiernas panzas, muestre la navaja con que ha sido degollado." Roldán habla, se mueve por la carretera, un road poem donde se deslizan sinuosos los versos, una Lima que tiene un sol imaginario y una sierpe que, sabiéndose perdida encuentra en el mar su morada. Un mundo alucinado donde lo que se indaga es la procesión de los significados.
Llegando casi al momento de fundición del Ouroboros, allí donde la serpiente cósmica se come su propia cola, Miranda pone frente al lector poemas que oscilan entre la mirada naif del amante arrobado y un humor donde la "maldita muñeca" no se deja querer y la noche es bailanta, chicha, lágrimas y risas empaquetadas en el frigo.
Esta logia y sus miembros, esa secta sagrada y cómplice afincada en la amistad, son las serpientes emplumadas que hoy, en este Club han levantado sus armas para morder el mundo. Serpeante bienvenida les damos los lectores y larga vida a sus miembros.

Lima, 5 de septiembre 2007.

* El juego al que se alude dentro del texto es al juego de mesa denominado como "Serpientes y escaleras", originalmente es un juego indio denominado moksha-patamu, y desde sus inicios tuvo un objetivo didáctico para transmitir enseñanzas religiosas. Se basa en las enseñanzas de monjes brahmánicos que postulan que el bien y el mal conviven dentro del ser humano (el pap y el punya), y los actos virtuosos representados por las escaleras acortan el viaje del alma, gracias a una serie de encarnaciones hasta que se alcanza la perfección.

La Serpiente del Club*

Por Miguel Ildefonso

El grupo poético El Club de la Serpiente nació en los albores de este nuevo milenio en las aulas de la Facultad de Letras de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Es una de las agrupaciones más consolidadas y que ha durado más que sus coetáneos, además que guarda el perfil de una tradición peruana importante, que proviene desde grupos como Hora Zero y La Sagrada Familia, pasando por Kloaca, hasta llegar a Neón y Noble Katerva. En una excelente edición, con textos críticos de José Pancorvo, Ricardo González Vigil, Renato Sandoval y Róger Santiváñez, nos entregan esta selección de sus poemas, en los que demuestran el honesto compromiso asumido con el oficio de la palabra.

Hay un aliento neo-mítico, visionario, trascendentalista, que sale de la serpiente poética al recorrer por el conjunto de estos textos involucrados en un mundo cotidiano pero trasladado, a la vez, a nuevas dimensiones. Sea serpiente del mal, serpiente mutante, o amaru, la poesía del Club lúdico de cronopios se aventura a mirar al pasado desde la medusa posmoderna con versos violantes que nos revelan a una nueva Musa, así como también mira el Apocalipsis del mundo tecnológico de hoy con la llave de los alquimistas. La poesía es, entre otras cosas, ese enganche con lo divino, y su recorrido textual llega hasta los palimpsestos de una lengua tan antigua como el deseo; es decir, la poesía que aquí tenemos se metamorfosea en eras poéticas, trazando un compendio de temas que giran sobre el amor (Obsequio), el éxtasis (Venus Tentada), la ciudad (Lima-City), el silencio (Bendición Solar), el erotismo (Aromas de Tierra fértil), la belleza (El Bellísimo Tadzio), los mitos (Teseo) y el cuerpo (Sombra). La imaginación al Poder de una actitud desencantada, asociada a las traslaciones culturales es uno de los rasgos más marcados en la nueva poesía. La realidad como referente o contexto no basta para que la poesía signifique, la nueva poesía busca resemantizar los viejos símbolos alejándolos de su peso y especificidad, alejándose a la vez del coloquialismo imperante por décadas desde aquellos años del pop y el británico modo de los 60s.

Una nueva sensibilidad poética avizoramos sin estentóreos ni grandilocuencias sino con convicción: "Tadzius, Tadzius, eternal andrógino, tu jamás/ Le sonreirás y harás guiños a la Muerte", declara Raúl Solis. Vemos también este nuevo signo en los versos de Rubén Landeo: "Ayer, presencié una pequeña muerte, una reina murió sobre su aguijón. La marcha fúnebre inició su largo recorrido por caminitos inciertos, por caminitos seguros de vida, cuando no, de incierta desazón." Todo el conjunto demuestra, además, plasticidad en sus figuras y un hábil manejo del ritmo: "Un poema roto/ Una noche oscura/ Una vela riéndose de/ Mi escalofriante desnudez", dice Frank Turlis.

El club de la serpiente, escrito por David Jiménez, Frank Turlis, Gino Roldan, Henry Miranda, Manuel Vargas, Raúl Solis, Rubén Landeo y Wilver Moreno, es una valiosa apuesta por la vitalidad y trascendencia de nuestra poesía. La poesía peruana siempre ha sido una de las mejores en el espectro latinoamericano. Lo que falta es el apoyo de las instituciones tanto públicas como estatales para su difusión; y, aun quizás más urgente, la atención de los escasos críticos literarios que existen. Por eso, hablar de El Club de la Serpiente no sólo es competencia exclusiva del campo de lo poético y literario, sino que además corresponde integrarlo a todo el fenómeno cultural (de resistencia cultural, de vanguardia, de rebeldía) que desde ya hace décadas viene sucediendo en el Perú.

* Ambos textos fueron leídos en la presentación del libro El club de la serpiente (Hipocampo Editores. Lima: 2007).

David Jiménez

Crucifixión Serpiente

Observamos el loto desde el abismo

Nuestras manos se acercan a la nube fugitiva

Y se alejan del dios prisionero

Infame sollozo

Rumor del astro en la incandescente pureza

La tormenta de labios decapitados

Desaparece el vuelo del pájaro cegado

Para que la sierpe no se alimente de sus heridas

Eternidad negra en la asfixia negra

La sierpe se arrastra por el desierto de espejos

Frank Turlis

Un poema roto

Una noche oscura

Una vela riéndose de

Mi escalofriante desnudez

Gino Roldán

Mensaje de la Salamandra

'Hombre de negro

Que tras la puerta

Te escondes

No observes

A la niña

DarseLas primeras

Caricias.'

.. .. .. .. . -Sobre el campo de rosas el asesino

.. .. .. ... . .. .. .. .. .. . .. .. .. . .. . .. .Se consumó.

Henry Miranda

Colores Lilas

Mi cabeza rodando el abismo lentamente

Piensa en ti que me dejas desnudo a tu lado

No conservo la cualidad tierna de la flor

Sólo el deseo negro que toca tu piel

Te desnudo pensando en la catarata

En mis ojos nace el puro dolor

Creces para mí entre las sábanas

Caigo por la sed donde me duelo

Surco tu madrugada redonda

Porque allí es donde llegaron mis piernas

Y tus labios pronuncian la "O"·

Y yo la "A"

Colores lilas nos cubrían la resaca marina

Manuel Vargas Trujillo

Liberación Nocturna

Te complaciste transformando

El espejo añorado de los arrecifes

Que doblegaron la resistencia de tu refugio

Profanando lentamente la complicidad de nuestro aliento

Entre suaves gritos y olor a amor.

Exhudo

Por la imprudente agitación

De embriagados seres inmortales

Que ansían poseerse.

Es la humedad de venturosos amantes

Contemplándose en el crepúsculo

De la liberación de su desnudez.

Raúl Solís

El Bellísimo Tadzio

.. .. .. .. ."La creación de la belleza y la pureza

.. .. .. .. .Es un acto espiritual…"

.. .. .. .. .Morte a Venecia

.. .. .. .. .(Del filme, 1971)

Fabuloso mancebo en Luz,

Hijo alabado del dios-río Cefiso

Y hermano predilecto

De un rizado y adorable Narciso,
Entraste en mi ardiente vida

Dentro de cristales en cuarzos, cuyos

Calcinados ojos sembraban puertas polacas

Al alba, Oh, criatura que tomas la

Mano abierta de tu institutriz inmutable.
Los crepúsculos en belleza de tu

Casta cabellera vaciaron un arrobal

De ternura en mi semblante insolente,

A la piedra tormentosa que aprieta

Sobre mi pecho este destino de escritor

Abandonado por las Neréidas en playas del Amor.

Rubén Landeo

Serpentario

Serpentea

Entre

Ciudades

YRíos

Con horrísonos alaridos

Entre laVid y el trigo

Por caminos misteriosos

Por mil médanos

Y océanos extintos

Serpentea mientras estés vivo

Un eco:

Lentejuelas y máscaras, fiestas taurinas ante multitud de corazones

Doloridos, millones de torturados, multitud ataviada. Muertos al

Sol, muertos de ira, muertos por nada.

Wilver Moreno Tineo

Sombra

Mi sombra Grande

Oscura

Sigue la línea

Ondulante que rodea

La tranquila sensación

De no estar de mi cuerpo

Ella / Así

De grande y maligna

Quiere apoderarse de mí

De la delgada sensación

De estar cómodo

Después de haber

Dormido interminablemente

A la luz de

Mi cuerpo

(Textos tomados de: letras.s5.com. Foto: El club de la serpiente )

2007-09-20T14:19:00.000-07:00

Manchas solares / Diego Lazarte

Lima, Paracaídas editores 2007

Por Luis Fernando Chueca

Con La clavicula de salomón, Diego Lazarte dio muestras evidentes de un oficio consistente y asumido con seriedad. La búsqueda, en la demonología, de un tema o motivo articulador, ayudaba a demarcar su territorio: lo misterioso, el lado oscuro del hombre y la sociedad, las fuerzas que nos habitan y que, muchas veces, nos sobrepasan. El conocimiento de códigos ocultos o la particularidad del saber y poder de estos demonios permitía la analogía con la búsqueda de la palabra fundamental de la poesía y sus capacidades (y magias) escondidas.
Con Manchas solares, Lazarte regresa sobre un eje semejante pero distinto al mismo tiempo. Otra vez se preocupa por algo que, a los humanos, nos constituye íntimamente –y de manera velada-; pero ahora, a partir de su elección de las polivalentes manchas del test de Rorschach, indaga también más libremente en sus propias fiebres, tensiones e imaginarios; aquellos que –como recuerda lúcidamente José Ruiz Rosas en la presentación del poemario- permiten la esperanza de “ver en los recuerdos un faro que nos deslumbre con su oscuridad”.

En el poema que abre el conjunto, el yo lírico (evidente poeta de este mundo vislumbrado y cartografiado) se propone como receptor o pararrayos escogido por los astros para emitir sus radioemisiones o mensajes. ¿Se dirige a sí mismo?, ¿a la humanidad en general?, ¿a los otros poetas, como él,? Con su designación como encargado de hacer oír estos mensajes, traza una interesante línea de continuidad (concepción platónica de por medio) entre la palabra poética como voz de otro que solo un ser de privilegiada sensibilidad puede alcanzar y la escritura como emergencia de lo más íntimo y subterráneo del hombre (“Mis oscuros pensamientos / Aliementan un sol / Que ha crecido obscenamente / Que ha brillado por su insania / Y sus altas llamaradas”). Esto último a través de la exploración de las figuras de Rorschach que apuntan a develar los mecanismos internos de la imaginación y las diversas percepciones.

Como el título anuncia, los resultados de estas múltiples indagaciones -a partir de lo sugerido por el detonante de la lámina ofrecida- son manchas solares; es decir, como esas zonas de menor temperatura y alto magnetismo visibles en la superficie del sol. En esos dibujos verbales de alucinada serenidad se repasan miedos, anuncios, temores, esperanzas y deseos (el predominio del futuro y el condicional son claves en esto) que corresponden a quien codifica estos mensajes, aunque también, como vimos, lo exceden: vienen como cifrados mensajes de los astros y al mismo tiempo son capaces de convocar en sus imágenes a otros, si no a todos. A ello contribuye, por supuesto, la delicada sensorialidad de las imágenes, la tersura verbal y el ritmo cautivante de los versos.

Por ello, es posible reconocer en este libro de Lazarte la búsqueda de una nueva analogía con el significado trabajo del poeta. Capturar las emisiones astrales, sumergirse en los ecos del inconsciente, auscultar las múltiples reverberaciones de esos dibujos casi informes son representaciones que nos acercan a una de las tareas más importantes del oficio de la palabra: descubrir y, con ello, descubrirse. Diego Lazarte, pues, nos entrega un registro al que debemos atender, pues sin duda ahí también podremos encontrarnos.

(Texto tomado de Letras.s5.com)

2007-09-19T14:51:00.000-07:00

Posteamos aquí la nota de prensa aparecida en la pagina web de RPP Noticias publicada a proposito de la buena acogida hecha por la prensa española de la publicación en ese país del libro de Sergio Galarza y Cucho Peñaloza: Los Rollings Stones en Perú. Ahí les va:

“Los Rollings Stones en Perú”, libro narra viaje de la banda británica a nuestro país

A finales del año 1968, uno de los más duros de su carrera, Mick Jagger y Keith Richards decidieron huir del acoso mediático y policial que vivían en el Reino Unido y partir a Sudamérica en un viaje del que ahora da cuenta el libro "Los Rolling Stones en Perú", que acaba de publicarse en España.
Narrado por el escritor peruano Sergio Galarza y el locutor radiofónico Cucho Peñaloza -también peruano-, el libro (editorial Periférica) recopila leyendas, testimonios y anécdotas sobre la visita de los miembros de la banda británica en Perú, y sobre una posterior de Jagger para participar en 1981 en el rodaje de la película "Fitzcarraldo".

"El viaje a Perú supuso un respiro para ellos, ya que entonces se encontraban en un momento muy crítico tras varios arrestos por posesión y tráfico de drogas en el Reino Unido y después de que el guitarrista Brian Jones hubiese sido prácticamente separado del grupo", explicó a EFE Sergio Galarza.

Con el propósito de encontrar "un poco de calma para pensar en la continuidad del grupo en un lugar donde no fuesen reconocidos", Jagger y Richards, en compañía de sus novias de entonces, Marianne Faithfull y Anita Pallenberg, aterrizaron a finales de 1968 en Sudamérica, donde primero pasaron unos días en Brasil y después, ya sin Marianne, partieron a Perú.

"Yo creo que ellos no tenían ni idea de donde estaban. Se encontraban desesperados por abandonar el Reino Unido y optaron por Sudamérica porque era un lugar que sonaba exótico y en el que pensaban que pasarían desapercibidos, y es probable que en ningún lugar del mundo se hayan sentido más tranquilos", aseguró el escritor.

Esa visita dejó una serie de escándalos y leyendas como sus expulsiones de los lujosos hoteles Crillón y Bolívar, acusados de "hippies", y sus supuestos paseos semidesnudos por el entonces exclusivo balneario limeño de Ancón, que ahora recogen Galarza y Peñaloza en su libro, para el que estuvieron documentándose durante más de dos años.

Pero también dejó la canción "Honky Tonk Women", la última que grabaron con Brian Jones y también el último de sus grandes singles de la década de los 60, en la que editaron discos como "Aftermath" (1966), "Their Satanic Majesties Request" (1967), "Beggars Banquet" (1968) o el que grabarían tras su travesía sudamericana, "Let it Bleed" (1969).

Jagger volvió a Perú en 1981 para participar en el rodaje de la película "Fitzcarraldo", del alemán Werner Herzog -que finalmente eliminó su papel del guión-, y permaneció tres meses entre Lima y la ciudad amazónica de Iquitos, en una estancia que también dejaría varias anécdotas.

"Aún hoy mucha gente sigue sin creerse que los Stones estuvieran en Perú y con la intención de aclararlo quisimos hacer este libro, en el que sólo recogemos los testimonios de quienes realmente les conocieron y ofrecemos una visión más desnuda de Jagger y Richards", explicó Galarza, quien definió su obra como "la voz del fan".

(Foto: The Rolling Stones)

2007-09-18T10:27:00.000-07:00

POESÍA EN EL YACANA

Jr. de la Unión 892 (segundo piso) Centro de Lima

viernes 21 de setiembre 7:30 pm

HOMENAJE & CELEBRACIÓN AL POETA

ENRIQUE SANCHEZ HERNANI

Leen:

Dalmacia Ruiz Rosas
Óscar Aragón
Armando Arteaga
Bernardo Alvarez Héctor Ñaupari
Tatiana Berger
Efraín Altamirano

desde Filadelfia Róger Santiváñez

ENTRADA LIBRE

(foto: Enrique Sánchez Hernani)

La toma de la facultad de letras o el Septiembre de 2007

2007-09-14T12:44:00.000-07:00

Llegamos y nos encontramos con todos los atrincherados, la solución es incierta . Somos más de dosmil alumnos y no tenemos aulas para estudiar, parece ser la consigna. La facultad de educación parece ser la adversaria, sugiere un panel, el problema central no está en las peleas internas, piensa un trabajador, el problema central no está en el personal administrativo dice un compañero exaltado, el problema es el rector y la plana dirigente, y muchas voces en cuello reclaman la cabeza del rector, la inversión pública para una facultad de letras no es nada comparada al de otras carreras, la galería de arte tan sólo es un espacio cerrado por múltiples barrotes, a fin de cuentas, es un rincón abandonado, piensa otro alumno, la peste de Camus ha llegado, la insatifacción reina, la política cultural del estado es la de la burocracia imperante, piensa una alumna linda, todas las facultades de letras o de humanidades de las universidades públicas no tienen donde caerse muertas, piensan los perros vagabundos que rondan por la universidad, falta un edificio nuevo, una biblioteca acorde a los tiempos, equipo técnico, etcétera, dice otra alumna linda, mientras nos quedamos obnuvilados por su belleza, el vano oficio de los literatos, filósofos, linguístas, bibliotecarios, no tiene relevancia alguna, eso al menos, sugieren los tiempos post-modernos, piensa un alumno de ingeniería. Los alumnos de educación piensan, los compañeros de letras tienen una percepción negativa de nuestra facultad, tenemos dos locales y no podemos mudarnos a nuestras instalaciones, pero si los administrativos son los que la ocupan, piensa un tipo de lentes, los perros aúllan una vez más, el pensamiento de la inutilidad de las letras y las humanidades dominan la sociedad entregada a la producción. Vamos, letras no es productiva, piensan los dirigentes administrativos, sólo huevean en sus bibliotecas , creo que desarrollan estudios extraños ¿Eso es trabajo? Piensa un empresario empujado a ganar millones de dólares, mientras nuestras bibliotecas se caen a pedazos, todas las facultades de letras o de humanidades de las universidades públicas no tienen donde caerse muertas, piensan los perros vagabundos que rondan por la universidad.

2007-09-10T10:52:00.000-07:00

Ediciones El billar de Lucrecia presenta

su colección y sus dos títulos de autores peruanos:

Bala perdida de Montserrat Álvarez y

Horoskop de José Carlos Yrigoyen

Participan

Arturo Corcuera, Carlos López Degregori, José Carlos Yrigoyen, Jerónimo Pimentel, Rocío Cerón

Jueves 13 de septiembre, 19:30 hrs

Centro Cultural de España (Lima, Perú)

Natalio Sánchez 181,

Plaza Washington

Vino de honor