Aquí unos poemas del libro Cosmigonía de Jaime Donato Jiménez:

¿Cómo se llama Aquél? Su apellido es ser callado.
Y es fácil ser bueno y tibio como su mano. ¿Qué hace ahora
por qué ama tanto la madera en que ha de morir un día,
por qué la talla siempre, oh carpintero, con ternura?

Jorge eduardo eielson

COSMIGONÍA

PRIMERA

I

saber la ciudad. conocer los márgenes de la niebla. pensar en la ubicuidad de la horadante imagen
guardada del instante menos pensado, del menos cierto...

silencio y que se haga silencio. las aves emigran en dirección opuesta al sol. mantienen la esperanza de poder hallar eternamente la noche.

albedrío de conocer la fina niebla que delimita nuestro universo y volverla inerte
en el tiempo
en su instante.

Tue, 11 Nov 2003 19:22:40 +0100 (CET)

II

deletrearlo todo. crear signos mantenerse en el eterno oscilar de luces conflagradas en un rincón llenecito de instantes.

callarse bajo el umbral donde se inician los sueños y dejarlo todo a la divina suerte de la creación nocturna en busca de lo más desconocido y extraordinario. entre la verdad y la mentira donde se encuentra la verdad.
Su verdad.

llevar en cada mano distante el ideal de crearlo todo y ser libre. estar en cada palabra, la palabra que encierre en cada letra la vertiginosa manera de saberla a Usted: necesito aquella imagen en la que pueda confundirse
en el tiempo
en su instante.

Tue, 18 Nov 2003 01:51:06 +0100 (CET)

III

mantenerse al alcance de lo absoluto y erigir un monumento a lo bello. manifestarse adepto a la noche y a la plateada oquedad que nos ilumina.

quedarse suspendido y agitar los brazos en la
búsqueda de nuestro puñal
para adelantarnos a la gran muerte
y acelerar el paso de la estación.

sobre la hora y en la hora de batir las manos en señal de no tener aire y vislumbrar la llegada de cientos de tigres a mi búsqueda
en el tiempo
en su instante.

Thu, 20 Nov 2003 01:51:30 +0100 (CET)

Colofón

indescriptible todo es indescriptible. todo es precoz
en el tiempo
en su instante.

Sat, 22 Nov 2003 22:15:41 +0100 (CET)

Jaime Donato jiménez

Nació en Surquillo en junio de 1981, estudiante de periodismo de la UNMSM. Aficionado al cine y a la fotografía. Ha trabajado como asistente de producción en radio y tiene en proyecto dos documentales audiovisuales. Reconoce como máximas fuentes literarias a Moro, Hernández, Eielson, Varela y Cortázar. Cosmigonía se convierte en su primera publicación luego de años de congelamiento.

Aquí algunas apreciaciones del amigo carlos Valencia (vateria54@hotmail.com) sobre el libro de Raúl Solís:

CONFLICTO AZUL. Raúl Solís. Edit. Zignos, Lima 2006. 59 pp.

Conflicto Azul es un poemario muy maduro y ambicioso para un poeta de la generación 2000. El conflicto en su 5ta acepción para la Academia Española, es "la coexistencia de tendencias contradictorias en el individuo, capaces de generar angustia y trastornos" El yo poético se enamora de una anti musa Celeste, esta procrea a azul que ya es un conflicto con la sociedad. La portada del poemario representa a un andrógino, no es pecaminoso amar a mujeres malas, tampoco a otros géneros. El éxtasis, el sexo y tanatos son desarrolladas pansexualmente en el poemario. Celeste se supone que es mayor (en edad) que el poeta. Una mujer de más de 30 años dijo: “ya no esta en edad de tener enamorados, ahora solo tiene amigos cariñosos. El poeta fue un devaneo de su amada, en el desierto del cromático amor. Al vate Solís tendríamos que leerlo con ayuda de la biblio-psicología, esta estudia las relaciones psíquicas entre las personas, de un cerebro a otro cerebro, las relaciones entre el autor, (poetas, cuentistas, novelistas, ensayistas) su obra y el lector, sus lecturas previas en su formación. Es obligatoria una entrevista semiótico-psicoanalítica, obviamente con personal especializado.

Raúl Solís se ha esmerado en incluir un caudal de personajes de la historia, seres y lugares mitológicos como: Averno, Ammon, Anubis, Cefiso, Daimon Druida, Eón, Elíseos, Eros, Gárgolas, Grupa, Hades, Hatshepsut (La primera Reina en este planeta), Hetaira, Hierofante, Horus, Lilit, Luzbel, Nereidas, Nicte, Ninfa, Narciso, Náyade, Nayti, Némesis, Pertunda, Perséfone, Poseidón, Plutón, Pléyades, Zeus. Otros, en compuestos, dios-diosa Baal, yahveh-elohim, hombre-arcángel, amiga-vestiglo, dios-Pan, entre otras. Se ha preocupado de definir diez (10) de ellos. Este poemario es como aquel que cierra y abre una etapa en su generación, por ello radica su importancia, y para hacerle un sinnúmero de análisis.

SOBRE LA PORTADA DE CONFLICTO AZUL

La Gioconda o Monalisa de Da Vinci es la imagen de un ser andrógino. Amon e Isis representan a lo masculino y femenino para la cultura egipcia. Leamos esto: AMON L’ ÍSA (...) = MONA LISA “- Señores, no es sólo que la cara de la Mona Lisa tenga un aspecto andrógino, es que su nombre es un anagrama de la divina unión de lo masculino y lo femenino. Y ese, amigos míos, es el secretillo de Leonardo, y lo que explica la enigmática sonrisa de la mujer del cuadro. - El Código Da Vinci. Dan Brown. Umbriel, España 2003. (p.109)

La luna brilló sobre el Monumental

Roger Waters realizó magistral presentación en Lima. Ex Pink Floyd hizo un viaje musical por el pasado y el presente. Catorce mil almas vibraron en una inolvidable velada.

Roger tuvo mágico encuentro con fans peruanos.Gritos, lágrimas y sonrisas. Roger Waters tuvo anoche un grato encuentro con el público peruano (aproximadamente 14 mil) que prácticamente abarrotó las instalaciones de la explanada del Estadio Monunental.

Todo un auténtico inglés, Roger irrumpió en el escenario a las 21:00 horas en punto. Vestido con camisa y pantalón negro. El ex Pink Floyd ingresó con su inseparable guitarra en mano. "In the flesh" inició el show en medio de un gran escenario flanqueado por dos pantallas gigantes en las que se proyectaron constantemente videos psicodélicos y animaciones por computadora.

Luego vendría un amplio repertorio de sus producciones discográficas Animals, The Wall, Wish You Were Here y The Final Cut. Antes de ir a un receso de quince minutos, dejaron volar un chancho con inscripciones de protesta. En una de ellas se pudo leer "Todos los peruanos son iguales". Frases en contra de George W. Bush también se dejaron notar Los aplausos incesantes del público no se hicieron esperar. Waters volvió al escenario y tocó una a una las nueve canciones de su disco Dark Side of the Moon. El "Another Brick in the Wall", "Bring the boys back home" y "Comfortably numb", hicieron que todos se sintieran en éxtasis.

Se pensó que el show había terminado, pero Waters decidido a complacernos durante un momento más. Hizo un breve recorrido por el álbum The Wall invitando a un grupo de niños para cantar con él la canción himno de una juventud: "Another Brick In The Wall".
Definitivamente una velada inolvidable.

(Fuente: Diario La República)

Balada de la piedra que canta

Yo que he sabido verte entre las cosas esenciales
Me enojé cuando pronunciaron tu nombre en lugares comunes.

Ezra Pound


I

Y esos muchachos de inquietos modales
de conjuntos sediciosos
de sordera brutal

han reñido frente a sus padres
—han avergonzado a sus padres—
y la culpa les ha sonreído en los ojos frescamente
como si el abismo de luces que los separa de ellos
no fuera también arena de sus desiertos.

Ahora, no he de reconocer sus blancas mandíbulas
creciendo peligrosamente sobre mi presencia

no, ya jamás diré de ellos
que se encabrita su corazón al verme deambular
por los pasillos de la ausencia
mudos testigos de esta canción
y mártires de su primera luz.

A mi parecer
los niños han crecido
y en sus genitales se deposita ya
la nueva semilla de estas palabras.


II

Ahora vendrán los tiempos de generosidad espiritual
los encanecidos aros de luz reinarán sobre la tierra de todos los caballos
y todo será verte y anudarme a tu cintura

todo será retenerte
y valer dos veces la sensación de penetrar
entre esos obstáculos
que se empecinan en castrarme las sonrisas

[los iniciales dichos que la juventud promete
anidarán secretamente en mis proverbios
cultivando locamente todo intento de placer]

y verte bailar frente a un espejo
como en primavera
desnuda de vergüenzas
será amanecer en los rojos precipicios de la noche

entonces
una música
nacerá de tu sonrisa valiente de cascada

y desde el fondo de ti
brotarán tus últimas palabras
para animarme

y desde el fondo de mí
una promesa
cantará tu nombre

sólo tu nombre
impronunciable bajo la luz de esta piedra que canta.

JUAN PABLO MEJÍA

POESÍA EN EL YACANA


LEERÁN


Alberto Besabe (Cuba)

Domingo de Ramos
(Presenta plaquette TOROKUNA)

Rafael García Godos

Wilver Moreno Tineo

Miguel Ángel Malpartida

Daniel Perea


DÍA: VIERNES 9 DE MARZO

HORA: 7:30 pm



LUGAR: YACANA Jr. de la Unión 892 (2do piso) Centro de Lima


INGRESO LIBRE

García Márquez cumple 80 años: aprendiendo en el Caribe con el mito.


GARCIA MARQUEZ HISTRIONICO, ENTRE CARRUAJES Y MURALLAS DE CARTAGENA.
POR LUIS SARTORI

Un viernes cualquiera, de mañana, Gabriel García Márquez —un mito en vida— acomoda diarios en la sala Alvaro Cepeda Samudio de su Fundación para un Nuevo Periodismo Iberoamericano, en Cartagena de Indias, caribe colombiano. Está por comenzar la última jornada del taller "Releyendo el Periódico", con editores de diarios de América latina y España. El maestro, como le encanta que le digan, desentierra de entre los papeles un ejemplar de su "Cien años de soledad". Lo toma con la derecha y le apunta sin verla a la ventana a sus espaldas. Hace como que lo tira. Y estalla su gran sonrisa.

Es la misma con la que sonríe en el cuadro solitario del salón blanco: foto mural en la pista de un aeropuerto. Son los años 70 junto a Cepeda Samudio, el gran amigo de Barranquilla "con aire de chofer de camión y al mismo tiempo de contrabandista de sueños", ya fallecido, a quien homenajeó en el penúltimo capítulo de "Cien años...".

Este es uno de los pocos talleres que Gabo dedica a editores. En los otros, con periodistas jóvenes, solía aporrear el oficio de corregir, reescribir y titular. Ahora, en cambio, le atribuye a los editores la responsabilidad del arquero: la última barrera contra los errores del equipo. "Ustedes responden ante el lector por la calidad. Hacen el trabajo más importante del diario", exagera. Y se pone serio.

Cuando se pone serio, García Márquez junta cuatro arrugas dispersas en la frente, y deja que sus anteojos de leer se le sienten sobre la nariz. Se sumerge en un párrafo larguísimo de una noticia cualquiera de un diario elegido al azar. Casi no respira: "Para leer esto habría que ser experto en submarinismo".

"El Universal", el primer diario donde trabajó —500 días entre 1948 y 1949— quedaba en la misma calle San Juan de Dios donde hoy está su Fundación. Apenas 20 metros separan aquel edificio, ahora la Lotería de Bolívar, de esta casa de periodistas instalada en enero de 1998. Dos testimonios coloniales, sobre una callecita de juguete, a la sombra de la iglesia del santo de los esclavos cartageneros, San Pedro Claver.

De blanco impecable, hasta los mocasines sin medias, ni sentado abandona Gabo su cartera de colgar de cuero. Siempre le asoma una lapicera negra en el bolsillo superior de la camisa. Es un maestro informal y relajado, de derecha rápida para la corrección sobre el diario o el autógrafo de trazo redondeado. Cuando una idea no lo atrapa, juega con la tapa de su botellita de agua mineral, sin gas.

Le preocupa "la influencia cultural y económica de Estados Unidos". Y la influencia del inglés. "Es una fatalidad. Es inevitable. Pero la academia (la Real Academia) tendrá que aceptarla. Yo estoy al frente en esta batalla, pero la vamos a perder".

Inquieto por el tema, sin embargo no deja de contar la historia del entonces Bill Clinton presidente de los Estados Unidos y Noticia de un Secuestro. "Porque el cuento —dice, y repite— hay que contarlo entero, y siempre". Ahí va: "Un día 17 me llamó Clinton para que le adelantara el libro. Pero no estaba editado; ni siquiera corregido. Como insistió, llamé a mi agente y le pedí que le enviara la versión no definitiva de la traducción al inglés. El 18, Clinton me mandó un escrito. Decía: ahora sí entendí el problema de la guerrilla en Colombia".

Gabo vuelve a sonreir. Alguien acaba de recordar que uno de los diarios presentes perpetró cierta vez un homenaje involuntario al ex jefe de la Casa Blanca: donde debió decir Clinton, se publicó Calenton.

Y el cuentero guajiro, el hombre que escribió su propia vida como se escribe una novela, ahora se despide suavecito de sus visitas. Hasta la próxima.

La poesía, los poetas...

La poesía es la universalidad, que fundamentalmente se obtiene por la imagen. "La muerte que está ante mí como el chubasco que se aleja" del arpista del antiguo egipto es también, "la muerte es grande y somos los suyos", de Rilke, y la misma nieve recuerda a las damas de antaño de Villon y es como la soledad en Rilke, y el tiempo es un río en Jorge Manrique.

Yo escribía lo que me dictaba mi verdadero yo, el que trato de alcanzar en esta lucha entre mí mismo y mi poesía. Porque no importa ser buen o mal poeta, escribir buenos o malos versos, sino transformarse en poeta, superar la avería de lo cotidiano, luchar contra el universo que se deshace, no aceptar los valores que no sean poéticos, seguir escuchando el ruiseñor de Keats, que da alegría para siempre.

El poeta es un ser marginal, pero de esa marginalidad y de este desplazamiento puede nacer su fuerza: la de transformar la poesía en experiencia vital, y acceder a otro mundo, más allá del mundo asqueante donde vive. El poeta tiende a alcanzar su antigua " conexión con el dínamo de las estrellas ", en su inconsciente está su recuerdo de la edad de oro a la cual acude con la inocencia de la poesía.


Para mí la poesía es la lucha contra nuestro enemigo el tiempo, y un intento de integrarse a la muerte, de la cual tuve conciencia desde muy niño, a cuyo reino pertenezco desde muy niño, cuando sentía sus pasos subiendo la escalera que llevaba a la torre de la casa donde me encerraba a leer.

Jorge Teillier

Tomado del libro Muertes y maravillas

El poeta vuelve al bar

Entrevista con Enrique Verástegui una mañana de un lunes en La Molina

POR PACO MORENO

Dicen que conversar con los poetas los lunes por la mañana da buena suerte. Sin embargo, a la casa de Enrique Verástegui, no sólo acudo en busca de buena suerte sino también de noticias.
Es una mañana apacible en La Molina. El ruido se ha quedado en el centro de la ciudad. Una que otra persona camina sin apuro por las calles, bajo las sombras que dan las casas golpeadas por el sol del verano. A lo lejos, el silbato de un heladero resucita una vez y otra vez.
Veo que en la puerta de la casa del poeta las plantas y las flores crecen generosamente. Las cortinas están semiabiertas, como las ventanas. Toco el timbre una sola vez y, como si me estuviese esperando, sale el mismo Verástegui con su cabeza de brócoli, con un pantalón jean, una camisa crema, unos lentes enormes en sus manos. Veo que ha perdido peso, algunos años y, como el sol de esta mañana, también sonríe.
— ¡Qué bueno que lo encuentro! —digo.
—Es que es lunes —dice el poeta.
Entramos en su sala. Fotografías en blanco y negro hablan en las paredes. Unas botellas de ‘Pisco Verástegui’ inquietan la sed, pero son sólo de exhibición (del negocio de su hermana). Una ‘Pentium IV’ reposa a un costado. En el centro de la sala, rodeado por unos muebles muelles, en una mesita-mostrador se exhiben algunos ejemplares de su vasta obra: Los cuatro textos que conforman su libro Ética: Monte de goce, Taki Onqoy, Ángelus Novus, Albus; el muy celebrado En los extramuros del mundo (un ejemplar de la primera edición: Lima: Milla Batres, 1972); Praxis, asalto y destrucción del infierno (1980); La máquina del poema (1983); Poiésis (1985); El motor del deseo (1987); Modelo del teorema (1997); etc. Entre tantos libros suyos, hay un texto nuevo, breve, de pasta verde, como recién salido de la imprenta.
—Es la nueva edición Yachay Hanay, que es el primer texto de Albus, libro que pertenece a Ética y que suma 250 páginas. Lo acabo de presentar en el Yacana Bar hace unos días; pero, a pedido del público, lo volveré a presentar este 14 de marzo en el Centro Cultural España, a las 7:40 de la noche —informa el poeta.
— ¿Quién lo editó?
— Walter Espinoza Ramírez, un joven editor que impulsa la casa editorial Ventana de Medusa.
Cree que son los jóvenes quienes lo leen más. Dice que tiene mayor empatía con ellos, sobre todo, con ellas. Aclara que, a pesar de sus 56 años de edad, aún es ese jovenzuelo poeta que sueña con un mundo solidario y sin guerras. Los entendidos indican que en Verástegui siempre vivirá un joven, un adolescente: bohemio, inconforme, iconoclasta, exagerado, enamorador y enamoradizo, buscador de cosas nuevas.
“Dueño en vida de una leyenda, semejante a la de Martín Adán o a la de Luis Hernández, la del poeta capaz de vivir precaria pero victoriosamente en los intersticios del sistema, Verástegui es vivo ejemplo de lo que puede hacer un poeta de talento…” escribió el poeta y académico Marco Martos.
Yo hablo poco y escucho mucho, de modo que, cuando converso con un lacónico, la cosa no anda tan bien que digamos. Sin embargo, es una mañana de lunes y Verástegui está irreconocible. Habla, pero no tanto. Si hablara tanto como escribe, faltaría cinta para grabarlo todo. Se queda callado de rato en rato, y yo le lanzo preguntas en busca de novedades. — ¿Qué pasó con su novelón de 800 páginas?
—Ah, “El sueño de una primavera de occidente” se la he obsequiado a la profesora argentina de griego y latín Alba Delia Fedeo. Ella labora en la Universidad de Mar de Plata. El editor Germán Rentería hizo la edición en Lima y sólo falta publicarla. Ya saldrá algún día.
— ¿Y su libro de ensayos “El análisis de la poesía”? De quinientas páginas, ¿no?
—Un poquito menos. Ese libro está en manos del editor Casimiro Ramírez, quien además prepara una tesis sobre mi Ángelus Novus. Me dijo, hace poco, que otras urgencias no le han permitido sacarlo aún, pero que pronto saldrá a la luz.
— ¿Supongo que tiene otros libros que esperan?
—Así parece. Me gustaría que salga ya “El saber de las rosas”. Lo tiene el editor Paolo de Lima. Yo tengo paciencia, porque en nuestro medio, la publicación de un libro es lo que más se tiene que esperar, y yo sigo en lo mío que es escribir.
Predestinado para la escritura, Enrique Verástegui nació en Cañete el 24 de abril de 1950. Se enamoró tempranamente de la poesía o ¿la poesía se enamoró de él? Nadie sabe. Fue un niño lector y muy católico (hasta ahora lo es). En aquellos tiempos de su primera comunión solía leer tres libros diarios. En su conocido autoexilio de Cañete declaró para la revista “Caretas”: “A los cinco años de edad terminé Las Mil y una noches y muchos otros cuentos, a los nueve años ya conocía toda la poesía peruana. Hoy, soy el mismo adolescente de siempre (…) Actualmente leo ‘tan sólo’ un libro por día”.
Hacia 1970, por sugerencia-orden de su padre, ingresó en San Marcos a estudiar Economía. Poco tiempo después, con su África Look y su cigarro, tocó la puerta de Hora Zero que un mes antes había sido fundado por los poetas Jorge Pimentel y Juan Ramírez Ruiz en el entonces Café Lux, cerca de la Plaza Francia de Lima.
—Yo me quedé en ese grupo hasta 1971. Siempre trataba de que los integrantes de Hora Zero no se peleasen tanto con los poetas de las generaciones anteriores. Ellos habían escrito un manifiesto parricida. Dicen que fue en el bar Palermo, donde también nació el grupo narración —dice.
Hacia 1972, Milla Batres Editorial publicó su libro En los extramuros del mundo, y lo lanzó a la fama de los que saben. Enamoradísimo de su musa Carmen Ollé, luego escribió tanto hasta convertirse en uno de los poetas más reconocidos en Latinoamérica. Verástegui escribe sin reparar en la extensión del libro. Sus cuatro textos que conforman Ética, por ejemplo, suman 1200 páginas.
Cuando transcurrían sus 26 años de edad, en medio de la dictadura de Francisco Morales Bermúdez, en 1976, gana la prestigiosa Beca Guggenheim de Nueva York. Entonces, para escribir y estudiar, viaja a Barcelona, a Mahon, a las islas Baleares y a París.
—Vivía cerca de la Torre Eiffel y la veía todos los días —recuerda.
Al volver a Lima, se dedicó a la poesía y a la bohemia hasta que cierto día, para ordenar ciertas cosas de su vida, volvió a Cañete. Allí terminó Ángelus Novus y escribió “El sueño de una primavera de occidente”. Pasó 16 años hasta que de pronto su mamá decidió volver a Lima y el poeta volvió con ella. “Vivo con mamá porque es una de las mejores formas de vivir. Para mí, la familia es muy importante; por eso, agradezco tanto a Carmen Ollé y a Vanessa (mi hija) todas las cosas bellas que han hecho por mí.”
Ahora está de nuevo en Lima, en La Molina; esperando que sus libros salgan a la luz; estudiando todos los días desde las seis de la mañana; escribiendo y leyendo horas y horas; anhelando, como siempre, una computadora portátil multimedia para escribir sus nuevos libros que “ya están organizados en su mente”.
—No es nada cómodo escribir en ‘Pentium IV’. La portátil se parece más a un libro, a un cuaderno, y me facilitaría mi trabajo —dice.
Mientras espera su portátil, sedentario como siempre, Verástegui sigue trabajando como un adolescente en una búsqueda constante de lo nuevo, lo desconocido, que la cultura celta, que la física cuántica, que la nueva matemática del siglo 21, que la lógica, que la cibernética, que las nuevas tecnologías del siglo, que la mística... Sin embargo, se ha propuesto salir un poco más. Así, después de meses, por ejemplo, ofrecerá un recital este 28 de febrero en el bar Mochileros de Barranco, a partir de las 7 p.m. El poeta vuelve al bar.

ACTA DE RENUNCIA

Sábado/19 julio/ 1873

Yo, el abajo firmante, Arthur Rimbaud, 19 años, hombre de letras, con residencia regular en Charleville (Ardennes, Francia), declaro, en honor a la verdad, que el Jueves 10 del presente mes, hacia las 2 horas, cuando el señor Paul Verlaine, hallándose en el cuarto de su madre, me disparó un tiro de revólver que me hirió levemente la muñeca izquierda; el Sr. Verlaine estaba en tal estado de ebriedad que no tenia absoluta conciencia de sus actos.

Que estoy totalmente seguro que cuando el señor Verlaine compró esta arma, no tenía intención hostil hacia mí, y que no había premeditación criminal en el hecho de cerrar con llave la puerta.

Que la causa de la intoxicación del señor Verlaine era debida simplemente a sus contrariedades con la señora Verlaine, su esposa. Declaro, por otra parte ofrecerle voluntariamente renunciar pura y simplemente a entablar cualquier acción criminal, correcional y civil contra él, además, desisto desde ahora de los beneficios provenientes de las acciones que pueda iniciar el ministerio público contra el Sr. Verlaine a causa del hecho de que se le acusa.

ARTHUR RIMBAUD

Beg, steal and borrow, interpretado por el ex lider de The Libertines, Pete Doherty:

Un poema de Salomón Valderrama (La Libertad, Chilia, 1979), poeta que realizó estudios en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y en la Universidad Nacional Federico Villarreal y que tiene inédito los libros, Facción de imperdido al arte (2001-2003) y Amórfor (2004-2006):


Unigénito


Breve combate de importuna guerra,
en mi defensa, soy peligro sumo;
y mientras con mis armas me consumo,
Francisco de Quevedo y Villegas


Crío mío, el dado, malcriado, malherido.
Frontal de la cúspide llorada, de estío
Imperdido, en la moneda, tesoro mío.
Astillado, imán, como Dios, el preferido.

Desdibujado por lo perdido, por pecado;
Recaudador nulo de belleza asustada.
Ajeno asir, ceremonial, poesía hurtada
En la montaña, tino, del dios malhumorado.

Y mejor, aún, pensar atacar mujer, noche,
Disfrutar en las laderas puta, como coche
Cargar ataúd, Cielo, de virgen alumbrada.

Y ser Fin, el único, el mismo de repisa,
De vital literatura: Hijo de alambrada.
Hijo, el temido, Dios, que no va ni a su misa.

PRESENTACIÓN DEL LIBRO "YACHAY HANAY" DE ENRIQUE VERÁSTEGUI


viernes 9 de febrero

Presentación de "Yachay hanay" de Enrique Verástegui


"Enrique Verástegui reúne en este volumen dos libros-límite, que fundan definitivamente la filosofía peruana y que revoluciona la lógica en el siglo XXI"

Presentan:


Christian Gamboa, José Pancorvo, Paul Guillén y Enrique Verástegui

Café & bar YACANA Jr. de la Unión 892 (2do piso)
Centro de Lima



Hora: 7:30 pm

Coordina: Ventana de medusa editores
& Escuela de Lima

NIETZSCHE

I

Nietzsche, querido mío
Déjame esta noche sólo
No quiero saber nada de superhombres ni de hombres superiores

Nietzsche mío, carissimo
Déjame en la puerta sin rencor sin martirio ni fulgor
Nietzsche mío, caro amigo
¿Ya viste a Pepa?
¿Ya te vas al infierno?

Papa mío
Hijo de perra
¿Te vas sin decir adiós?
Papa mío
Tonto, locuelo
Déjalo ahí
Que vengo con varios sacerdotes de un más allá imaginario

¡Oiga!
¿Qué suecede aquí, eh?
¿Es que no escuchó bien el timbre que nos llama a comer?
¿Eh...?
¡Oiga, Bingo!
Carissimo
Farhide
Y todos los muchachos
¿Qué pasá aquí, eh...?
¡Oiga!

II

Las matutinas aves cantoras
El fulgor matutino malparido
Y dos idiotas haciendo el amor
Son una ecuación fidedigna y auto-complaciente.

Posiblemente, más tarde
Se vean dos más...
Moviendo la cola, el cucú y algo más
Que Lirio haciéndome el amor
¡Oiga, Lirio!
¿Me ves ya desnudo?
No me empieces a provocar poco a poco

Las arañas que me acometen en este mismo instante
Son las mismas arañitas que me miran en mi cuarto
Diciéndome: "¡Ven, te queremos aún aquí!" ...
Me voy a masturbar de nuevo
Y voy nuevamente, a un santo, a prenderle una vela y dos cruces

Soy el mismo... acertijo-incógnita-enigma idiota
Y dos tetas más en el culo de Nich
Y dos más en el culo de los muchachos
Ya no se entiende para qué más vida.

Nestamarley
Cubano loco
Los muchachos te esperan
Para rendirte tributo.

III (Fin, o intento de un fin)

Y aquí va: tu "fin", tu "razón de ser" y otro juguete nuevo... innombrable

Y aquí va: tu "nariz sin vómito", tu "ecuación de ser", tu "hambre de gorila, y de hombre" y tu "nariz parchada"

Y aquí va: tu "fin", tu "nariz vomitada" y tu "amor sexual"

Y aquí va: tu "cocina malograda", tu "madre vomitada, y bella" y también tu "gorro olvidado"

Y aquí va: tu "sonrisa parchada", tu "nariz volteada" y también tu "Sachavaca olvidada" y por qué no, tu "Delfa somnolienta"

Y aquí va... tu "Barbie mojada", tu "Ken olvidado" y tu "sonrisa apretada" ¿Y quién más va?
Va tu "moco somnoliento... esperando por ti para que le des un retortijo... retortín"


Jonás Cabezudo Sánchez

Tomado del Spleen de París, posteamos aquí un trozo de la hermosa y desgarrada lucidez del poeta Baudelaire. Pedazo de poema en prosa, arte poética o confesión, o todo eso y más de quien afirmaba que la absoluta franqueza era el instrumento de la originalidad (W.M.):

El confíteor del artista

¡Qué el fin de la jornada de otoño sea penetrante!

¡Ah, penetrante hasta el dolor! Porque hay ciertas sensaciones deliciosas, de las que lo vago no excluye la intensidad; no hay punta más acerada que la del Infinito.
¡Gran delicia sumergir la mirada en la inmensidad del cielo y el mar! ¡Soledad, silencio, incomparable castidad del azur! Una vela estremecida en el horizonte que, por su pequeñez y su aislamiento, imita mi irremediable existencia, melodía monótona de la onda, todas esas cosas piensan por mí y yo pienso por ellas (porque, en la grandeza de la ensoñación, el yo se pierde pronto); esas cosas piensan, digo, pero musical y pintorescamente, sin argucias, sin silogismos, sin deducciones.
Empero, esos pensamientos que las cosas sacan del yo, se vuelven muy pronto demasiado intensos. La energía en la la voluptuosidad crea un malestar y un sufrimiento positivos. Mis nervios, excesivamente tensos, no dan más que vibraciones chillonas y dolorosas. Y, con todo, la profundidad del cielo me consterna; su limpidez me exaspera. La insensibilidad del mar, la inmutabilidad del espectáculo, me rebelan... ¡Ah! ¿Habrá que sufrir eternamente o eternamente huir de lo bello? Naturaleza, encantadora sin piedad; rival siempre victoriosa, ¡Déjame! ¡Cesa de tentar mis deseos y mi orgullo! El estudio de lo bello es un duelo en el que el artista grita de espanto antes de ser vencido.

viernes 26 de enero

POESÍA EN EL YACANA

7:00 pm

El Club de la Serpiente:
Frank turlis, Ruben landeo, David Jimenez, Wilver Moreno

8:30 pm
Carlos Wertheman, Anamaria Falconi, Octavio Vinces
Josemaria memet (Chile) & Cecilia podesta

Café & bar YACANA Jr. de la Unión 892 (2do piso)
Centro de Lima

(Portada de la sexta plaqueta Horrísona, editada por El Club de la Serpiente)

SÓCRATES

Hijo de Fenereta, respetada comadrona de la ciudad, y de Sofronisco, anciano escultor al servicio del mármol. Fui instruído por mi madre en el difícil arte de partear. Asistir a los hombres en el nacimiento de las ideas. De mi padre aprendí a reconocer el material idóneo donde tallar los valores supremos de la verdad. Obedeciendo el designio de una antigua profecía, consagré mi vida al cuidado y mejoramiento de las almas. Alabé al sol del amanecer, ofrecí sacrificios a los dioses, acudí respetuosamente al oráculo de Delfos. Desperté conciencias.En compensación los hombres me condenaron a beber de su ignorancia. Trasíbulo y Nicias, compañeros en la expulsión de los treinta tiranos; Meleto, un poeta, y el orador Licón, me acusarón de corromper a la juventud, de desconocer a los dioses, de introducir en el firmamento la presencia de astros demoníacos. La virtud, tarde lo comprendo, no siempre constituye conocimiento. Acaso sólo el Amor pueda unificar el intelecto, con la voluntad de carácter, en una sola promesa: la verdad de los principios.

ANDRÉ PIÑEIRO

TEXTO TOMADO DEL LIBRO DIOTIMA DE MANTINEA Dedo crítico editores

Aquí un poema de Farhide Delgado de la Flor Pino, estudiante de Administración en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos:

CARRAS

Carras apresura su mano
Niega mi ambición al trono
Niega

Ilusa, muestra su sonrisa
En los pasillos de vidrio y violencia
Sala de espera acumulada
En los retazos de sueño
Exijo solución!

Carras esta ausente
Donde esta la presencia encomendada?
Acaso no hay razón?

Aira disidente
Soy dueño de tu ser
Como osas negarte
OH! Carras! Te he llamado tres veces
He caído por un gran barranco
Es así como me pagas?
Extrañas enervaciones en mi cabeza

Aira me persigue
De una manera que no comprendo
Saco las lunas del auto para alcanzar su vuelo
Porque me lanzas al mar?

Aira
Soy patético ante ti

El ángel negro


Estratosferas corrompidas de los 90´s
consumida en las llamaradas de una cocaina
y desplazadas en las inmediaciones de los cerebros virtuales.
La ciudad con una atmósfera azur ferroso claro,
se pone en cunclilla, para mirar de reojo el panorama con un sol verdoso.
El pobre ángel, aburrido de dar ayuda
mira desde arriba muy acongojado
la ciudad, que esta bajo la sombra de la noche y
un carro marcha por toda la carretera
se vuelca en plena armonía del sintetizador.
Mientras el mar choca con ritmo la isla San Lorenzo
conjuntamente con las campanas de la ciudad sumergida.
El sol salió del h2o con nubes de moho
y los tres chicos imaginarios
corren por toda la playa echo un muladar
para saltar sobre el muro
y pasar, como si fuera pan de cada día, por el carro accidentado
mientras un taxi volantea la marcha de una huelga
cual si fuera un teatro del absurdo
y que Jean Paul Sartre y Orson Welles Fueran los que escriben y dirigen.
La joven de bata camina por aquel tórrido camino
mientras recuerda cada palabra lisonjera
que le transmitía su pareja sobre su estupidez de que siga viva.
Cayendo sobre el matorral del oxido de carbono
Los imaginarios se la llevan a un lugar desconocido
Mientras le dicen con voz fuerte y acongojados “...serás nuestra niña madre”.
Mientras el ángel, de rodilla llora, porque su amada no pudo seguir con él en el plano celestial
Y todo ofuscado quiere ser mortal
Para poder amar.
Pero el ángel no puede olvidar su pasado
Ya que sus compañeros se lo impiden.
Dejar que el tiempo venga
sentarse tranquilo, sorberse una limonada.
a lo lejos se escucha un New Age Andino donde los incas corrían largos tramos
para suspirar bajo el mar cristalizado del lago Titicaca.
Las sirenas salen de su aposento para comer a las gaviotas muertas
Cada vez que un piano comienza a dar bramidos de tristeza
En el preciso momento que corre el ángel
Para patear los pórticos de hierro de un monasterio antiguo;
gritar con desesperación y caer llorando de sangre
sobre la injusta divinidad
mientras los imaginarios, con un ventilador, lo suben.


Juan Polanco-López.

El enigma de la poesía

He hablado al principio de definiciones. Para terminar, me gustaría decir que cometemos un error muy común cuando creemos ignorar algo porque somos incapaces de definirlo. Si estuvieramos de un humor chestertoniano (creo que es uno de los mejores humores en que sentirse), diriamos que sólo podemos definir algo cuando no sabemos nada de ello.

Por ejemplo, si tengo que definir la poesía y no las tengo todas conmigo, si no me siento demasiado seguro, digo algo como: "poesía es la expresión de la belleza por medio de palabras artísticamente entrelazadas". Esta definición podría valer para un diccionario o para un libro de texto, pero a nosotros nos parece poco convincente. Hay algo mucho más importante: algo que nos animaría no sólo a seguir ensayando la poesía, sino a disfrutarla y a sentir que lo sabemos todo sobre ella.

Esto significa que sabemos que es la poesía. Lo sabemos tan bien que no podemos definirla con otras palabras, como somos incapaces de definir el sabor del café, el color rojo o amarillo o el significado de la ira, el amor, el odio, el amanecer, el atardecer o el amor por nuestro pais. Estas cosas están tan arraigadas en nosotros que solo pueden ser expresadas por esos símbolos comunes que compartimos. Y por qué habríamos de necesitar más palabras?

Jorge Luis Borges

fragmento tomado del libro arte poética, editorial Crítica Madrid 2001

SAN SEBASTIÁN ALEGRE

Líneas y los claveles
cuando el color del tramonto
enreda los tallos largos y
el aire acaricia nuestras
almas tristes ¡Lo serán!
Siempre esperando una mirada
en cualquier momento
Líneas y la distancia
un abrazo
dedos curvos
rozan y sonreímos
miradas entre serpentinas.
Línea y las gotitas del mar
espumas en los pies
allá van los baldes
llenos de claveles
como la pared roja del tramonto
Línea y tus dedos dan vida
sólo un momento tenme en tus manos,
como almas solitas de enmascarada risa
plumas de colores alegres y coquetas.
Mentira
Siempre vamos solos esperando una mirada
tenme en tus manos y curaremos
las heridas oxidadas del San Sebastián alegre.


© Francisco Retamozo

imagen : caricatura del poeta retamozo