1/25/2007


Tomado del Spleen de París, posteamos aquí un trozo de la hermosa y desgarrada lucidez del poeta Baudelaire. Pedazo de poema en prosa, arte poética o confesión, o todo eso y más de quien afirmaba que la absoluta franqueza era el instrumento de la originalidad (W.M.):



El confíteor del artista
¡Qué el fin de la jornada de otoño sea penetrante!
¡Ah, penetrante hasta el dolor! Porque hay ciertas sensaciones deliciosas, de las que lo vago no excluye la intensidad; no hay punta más acerada que la del Infinito.
¡Gran delicia sumergir la mirada en la inmensidad del cielo y el mar! ¡Soledad, silencio, incomparable castidad del azur! Una vela estremecida en el horizonte que, por su pequeñez y su aislamiento, imita mi irremediable existencia, melodía monótona de la onda, todas esas cosas piensan por mí y yo pienso por ellas (porque, en la grandeza de la ensoñación, el yo se pierde pronto); esas cosas piensan, digo, pero musical y pintorescamente, sin argucias, sin silogismos, sin deducciones.
Empero, esos pensamientos que las cosas sacan del yo, se vuelven muy pronto demasiado intensos. La energía en la la voluptuosidad crea un malestar y un sufrimiento positivos. Mis nervios, excesivamente tensos, no dan más que vibraciones chillonas y dolorosas. Y, con todo, la profundidad del cielo me consterna; su limpidez me exaspera. La insensibilidad del mar, la inmutabilidad del espectáculo, me rebelan... ¡Ah! ¿Habrá que sufrir eternamente o eternamente huir de lo bello? Naturaleza, encantadora sin piedad; rival siempre victoriosa, ¡Déjame! ¡Cesa de tentar mis deseos y mi orgullo! El estudio de lo bello es un duelo en el que el artista grita de espanto antes de ser vencido.

1/22/2007


viernes 26 de enero

POESÍA EN EL YACANA

7:00 pm

El Club de la Serpiente:
Frank turlis, Ruben landeo, David Jimenez, Wilver Moreno

8:30 pm
Carlos Wertheman, Anamaria Falconi, Octavio Vinces
Josemaria memet (Chile) & Cecilia podesta

Café & bar YACANA Jr. de la Unión 892 (2do piso)
Centro de Lima

(Portada de la sexta plaqueta Horrísona, editada por El Club de la Serpiente)

1/18/2007


SÓCRATES


Hijo de Fenereta, respetada comadrona de la ciudad, y de Sofronisco, anciano escultor al servicio del mármol. Fui instruído por mi madre en el difícil arte de partear. Asistir a los hombres en el nacimiento de las ideas. De mi padre aprendí a reconocer el material idóneo donde tallar los valores supremos de la verdad. Obedeciendo el designio de una antigua profecía, consagré mi vida al cuidado y mejoramiento de las almas. Alabé al sol del amanecer, ofrecí sacrificios a los dioses, acudí respetuosamente al oráculo de Delfos. Desperté conciencias.En compensación los hombres me condenaron a beber de su ignorancia. Trasíbulo y Nicias, compañeros en la expulsión de los treinta tiranos; Meleto, un poeta, y el orador Licón, me acusarón de corromper a la juventud, de desconocer a los dioses, de introducir en el firmamento la presencia de astros demoníacos. La virtud, tarde lo comprendo, no siempre constituye conocimiento. Acaso sólo el Amor pueda unificar el intelecto, con la voluntad de carácter, en una sola promesa: la verdad de los principios.


ANDRÉ PIÑEIRO

TEXTO TOMADO DEL LIBRO DIOTIMA DE MANTINEA Dedo crítico editores

1/15/2007

Aquí un poema de Farhide Delgado de la Flor Pino, estudiante de Administración en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos:

CARRAS

Carras apresura su mano
Niega mi ambición al trono
Niega

Ilusa, muestra su sonrisa
En los pasillos de vidrio y violencia
Sala de espera acumulada
En los retazos de sueño
Exijo solución!

Carras esta ausente
Donde esta la presencia encomendada?
Acaso no hay razón?

Aira disidente
Soy dueño de tu ser
Como osas negarte
OH! Carras! Te he llamado tres veces
He caído por un gran barranco
Es así como me pagas?
Extrañas enervaciones en mi cabeza

Aira me persigue
De una manera que no comprendo
Saco las lunas del auto para alcanzar su vuelo
Porque me lanzas al mar?

Aira
Soy patético ante ti

1/07/2007



El ángel negro


Estratosferas corrompidas de los 90´s
consumida en las llamaradas de una cocaina
y desplazadas en las inmediaciones de los cerebros virtuales.
La ciudad con una atmósfera azur ferroso claro,
se pone en cunclilla, para mirar de reojo el panorama con un sol verdoso.
El pobre ángel, aburrido de dar ayuda
mira desde arriba muy acongojado
la ciudad, que esta bajo la sombra de la noche y
un carro marcha por toda la carretera
se vuelca en plena armonía del sintetizador.
Mientras el mar choca con ritmo la isla San Lorenzo
conjuntamente con las campanas de la ciudad sumergida.
El sol salió del h2o con nubes de moho
y los tres chicos imaginarios
corren por toda la playa echo un muladar
para saltar sobre el muro
y pasar, como si fuera pan de cada día, por el carro accidentado
mientras un taxi volantea la marcha de una huelga
cual si fuera un teatro del absurdo
y que Jean Paul Sartre y Orson Welles Fueran los que escriben y dirigen.
La joven de bata camina por aquel tórrido camino
mientras recuerda cada palabra lisonjera
que le transmitía su pareja sobre su estupidez de que siga viva.
Cayendo sobre el matorral del oxido de carbono
Los imaginarios se la llevan a un lugar desconocido
Mientras le dicen con voz fuerte y acongojados “...serás nuestra niña madre”.
Mientras el ángel, de rodilla llora, porque su amada no pudo seguir con él en el plano celestial
Y todo ofuscado quiere ser mortal
Para poder amar.
Pero el ángel no puede olvidar su pasado
Ya que sus compañeros se lo impiden.
Dejar que el tiempo venga
sentarse tranquilo, sorberse una limonada.
a lo lejos se escucha un New Age Andino donde los incas corrían largos tramos
para suspirar bajo el mar cristalizado del lago Titicaca.
Las sirenas salen de su aposento para comer a las gaviotas muertas
Cada vez que un piano comienza a dar bramidos de tristeza
En el preciso momento que corre el ángel
Para patear los pórticos de hierro de un monasterio antiguo;
gritar con desesperación y caer llorando de sangre
sobre la injusta divinidad
mientras los imaginarios, con un ventilador, lo suben.


Juan Polanco-López.

1/05/2007




El enigma de la poesía



He hablado al principio de definiciones. Para terminar, me gustaría decir que cometemos un error muy común cuando creemos ignorar algo porque somos incapaces de definirlo. Si estuvieramos de un humor chestertoniano (creo que es uno de los mejores humores en que sentirse), diriamos que sólo podemos definir algo cuando no sabemos nada de ello.

Por ejemplo, si tengo que definir la poesía y no las tengo todas conmigo, si no me siento demasiado seguro, digo algo como: "poesía es la expresión de la belleza por medio de palabras artísticamente entrelazadas". Esta definición podría valer para un diccionario o para un libro de texto, pero a nosotros nos parece poco convincente. Hay algo mucho más importante: algo que nos animaría no sólo a seguir ensayando la poesía, sino a disfrutarla y a sentir que lo sabemos todo sobre ella.

Esto significa que sabemos que es la poesía. Lo sabemos tan bien que no podemos definirla con otras palabras, como somos incapaces de definir el sabor del café, el color rojo o amarillo o el significado de la ira, el amor, el odio, el amanecer, el atardecer o el amor por nuestro pais. Estas cosas están tan arraigadas en nosotros que solo pueden ser expresadas por esos símbolos comunes que compartimos. Y por qué habríamos de necesitar más palabras?


Jorge Luis Borges

fragmento tomado del libro arte poética, editorial Crítica Madrid 2001

1/02/2007


SAN SEBASTIÁN ALEGRE

Líneas y los claveles
cuando el color del tramonto
enreda los tallos largos y
el aire acaricia nuestras
almas tristes ¡Lo serán!
Siempre esperando una mirada
en cualquier momento
Líneas y la distancia
un abrazo
dedos curvos
rozan y sonreímos
miradas entre serpentinas.
Línea y las gotitas del mar
espumas en los pies
allá van los baldes
llenos de claveles
como la pared roja del tramonto
Línea y tus dedos dan vida
sólo un momento tenme en tus manos,
como almas solitas de enmascarada risa
plumas de colores alegres y coquetas.
Mentira
Siempre vamos solos esperando una mirada
tenme en tus manos y curaremos
las heridas oxidadas del San Sebastián alegre.


© Francisco Retamozo

imagen : caricatura del poeta retamozo